23 de diciembre de 2008

Conversación escuchada en el colectivo Centro-Aeropuerto de la Ciudad de Zihutanejo. Nieto de unos 12 años con una abuela de aspecto jóven, desarreglado, con muchos kilos en cima de 100.

Nieto: (Dándole un agua blanca en bolsita con popote a la abuela) ¿Quiere probar?

Abuela: No, está muy dulce.

Nieto: Ándele, un poquito.

Abuela: (La prueba) Tiene mucha azúcar.

Nieto: (Ríe) Se la regalo. Le va a dar diabetis.

Abuela: (Ríe, la devuelve).

-Silencio-

Abuela: ¿Se escribe con "eye" o con i?

Nieto: Con e. Deabetes.

Abuela: No, es con eye. Dyabetis.

Nieto: No. Es Diabeites.

Abuela: Dyeabetes.

Nieto: ¿Cómo cree? Es las dos con e. Deabetes.

-Ambos ríen-

Nieto: Vamos a preguntarle al señor (el chofer)

Chofer: No sé.

Abuela: Hay que consultar en la internés.

Nieto: mhm.

Y luego nos preguntamos si la sociedad mexicana está bien informada. 

Chale.

Y que la Seductra se broncea.


Mais sur la plage
Le soleil revient déjà
Passe le temps
Le cœur content
Reprends ses droits


Mis queridos e inconsolables lectores:

Su desdicha termina ahora. ¡Ya vine!

He pasado una semana maravillosa en Zihuatanejo. Estoy muy quemada color medio zanahoria. Estoy sumamente picoteada por mosquitos inclementes con mi alergia. Estoy un poquitín más pecosa. Y estoy muy de buenas, bueno más o menos. Como siempre.

Regresar de viaje es de hueva. Es cuando te acuerdas de todas las razones por las que te fuiste. Y tienes que volver a hacer, y pelear y hablar y todo lo demás que siempre haces, peleas y hablas cuando estás antes de irte. Estoy justamente en esas. Ya me peleé con mi incansable compañera de viajes -como era de esperarse- ya hablé con quienes no quería -y hoy habrá más, so rejoice- y empiezo a tener que hacer de nuevo.

Pero, that shouldn't be the point of my current writing. El punto es dar cuenta de una semana en la playa sin hacerla de gringa turista. O por lo menos eso pretendo. Veamos.

Con ustedes,

(fanfarrias) (locas) (fanfarrias)

Zihuatenjo en 5 breves, cortesía de la sin igual Seductra metida en su bata rosa y muy, muy emputada con el re-jodido frío de su heladísimo pueblo.

1. El Gringo Viejo. En Zihuatanejo resultó haber muchos gringos de avanzadas juventudes que pasan sus días y noches de ex-hippies hangouteando por los rincones el pueblito. Tenía más o menos una idea de lo anterior gracias a la larga (larguísima, la gente que vive en lugares chiquitos o que es medio solitaria habla demasiado) charla que mantuve con el dueño de un hotelito prospecto previo al vuelo. Del otro lado del teléfono me encontré con la voz de un gringo cuya esposa vive en la ciudad de México junto con los hijos, mientras que el hombre chacotea en su hotelito de cuatro bungalows malamuertoso. Lo vimos de camino a Playa la Ropa un día. Pero me dio miedo/pena acercarme porque finalmente no me hospedé con el.

Pero el Gringo viejo de esta historia no es ese. Es un tipo que tenía rentado el cuarto* de al lado en el hotel. Vive ahí desde hace mucho tiempo. Y es muy buen tipo. No habla mucho y siempre está solito. Se me hacía la panza un nudo cada vez que lo veía caminando con su camisa perfecta y planchadita como sin rumbo. Y sin amigos. No sé, chale. Todavía me parte la madre acordarme. A veces saca su lap a la mesita del patio y se pone a ver fotos de Alaska. Igual es de ahí. O igual no y a mí me gusta verle el lado más novelesco a aquello. Mi primera idea fue que es un asesino serial o un delincuente escondidito. Pero igual es un viudo, o un divorciado, o perdió la chamba o es un escritor prodigioso y yo de iletrada no lo reconocí.

2. La gata y el gatito. El Gringo viejo le decía "sweetie" y "kittie cat" a una gata muy linda que rondaba el hotel en diferentes horas. Le daba de comer lo que le sobraba de la cena, o bien le hacía un atún o algo similar, supongo. Era una gata de nariz rosa, que abría el hocico cuando maullaba pero no emitía sonidos. Igual era muda. O esa es al menos la hipótesis de Ms. Yellow. Tenía un bebé idéntico a ella y un novio grandote y blanco que se aparecía a veces. El bebé era muy bueno matando ratas. En Zihuatanejo hay muchos gatos. Gatos bien chidos todos.

3. La Sirena Gorda. En todos lados comimos abundantes y deliciosos mariscos. Probablemente uno de los mayores atractivos de ir a cualquier playa es comer eso. Porque se vale desayunar, comer y cenar mariscos y nunca, nunca, nunca te cansas. Comimos en coPtél, adentro de una piña, muy caros, muy razonables, poquitos, muchos, picosos, calientes y fríos. Pero los más memorables fueron en un lugar sumergido en mis recuerdos más felices. La Sirena Gorda es una de los restaurantes más populares de aquellos rumbos. Hace unos años abrieron una sucursal en Polanco. Desafortunadamente tronó (para la tristeza de todo el clan Escobar) sin que yo supiera de su antecesora guerrerense. Cuando me recomendaron que fuera, hicimos planes de ahorro toda la semana para hacerlo (si, que rotería la nuestra) y lo logramos. Y que bueno todo, y que lindo el lugar y que precioso concepto. Vayan. Ahora.

4. El Mar. Obvio. Pero el mar en cada playa de Zihuatanejo es diferente. La playa principal está re cochina, pero sin duda sumamente romanticona en sus dejos de puerto viejo de abuelos. Playa la Madera es la más oscura, es suave, húmeda y solitaria. Hay muchos pelícanos y patos. El agua te invita a que la nades. La Ropa es más chida, hay más gente y más vida. Está poca madre igual. Se llama así porque hace muchos años previos al desarrollo turístico, naufragó la Nao de China cerca de la bahía. El barco iba cargado de ropa de mencionadas tierras, misma que apareció al día siguiente sobre la arena para regocijo de los lugareños. Desde entonces se ganó su nombre. Y las Gatas. Se llega en barco. Te reciben como si fueras el Mesías con toditita tu lanota. Es una alberca que pica los pies y saca sonrisas largas. Además puedes irte de scuba diving. Pusieron un Cristo de "a mentis" en el "fondo" del mar para atraer turistas . Me ha parecido fabuloso.

5. La compañía, metafórica y literal. El Sol acompaña todo el día y se esfuerza por quemarte completito desde muy temprano. Pero no pica, ciertamente. El par de pies al lado por el muelle, por las losetas, adoquines, arenas, piedras y aguas frías. Gracias.

(Aplausos)

Me cagó la mujer que nos recibió en el hotel por que trataba de mierda a sus empleados. Y su hijita gorda me re cagó más. Ixtapa es como un Acapulquillo. Conocimos a un freak que se hace llamar Mar que nos quería ligar y poner pedas en "El Alebrije"(ja). No compamos nada. Porque todo lo venden a precios de gringo y nosotras somos rojillas y pobres.

Llegamos a conclusiones como: "Güey, somos Newton", "Es la nueva teoría de los medios, pendeja", "Los drogadictos son socialmente respetados. No como tolerados nada más, sino, temidos chido" y "Es el más largo de todos, por eso Flanders es chistoso, güey!". Lo anterior es sumamente local, pero es mi blog y ni pedo.

Interjet ahora usa una pantallita para que veas el despegue y aterrizaje. Me emocioné mucho.

Tal vez después lo desarrolle a mayor profundidad. Pero llegué a la conclusión de que la gente viaja para crearse un patrimonio emocional. Inviertes en tus futuros y alegres recuerdos. Y les das un escenario precioso. Por eso nos gusta ir de viaje. Porque estamos creándonos memoria nueva.

A l'horizon s'offre pour moi
Mieux qu'un mirage
Une plage retrouvée
Mieux qu'un mirage
C'est la plage ensoleillée.


Un beso saleroso.
Bye.


*¿Es naquísimo decir cuarto? ¿Es cierto que debe decirse habitación a huevo?

12 de diciembre de 2008

Posteo en el momento más incorrecto, irracional, demente, fuera de lugar, mierdero, estresante y cansado posible. Estoy acercándome a la recta final del maldito año 2008 que me traído un montonal de desgracias. Además estoy editando con el Conejo Manolo que toma whisky debido a los nervios. Vemos una y otra vez la misma imagen, escuchamos la misma voz y el mismo audio. Y tememos la llegada de las horas que nos comen el culo. Estamos de buenas haciéndonos buena compañía. Y yo me tengo que despedir de mi blog. Y de ustedes hasta que vuelva bronceada, contenta y rizada como hace un año. 

Un beso madreadérrimo. 
P.S. Hoy leí que se dice viniste no veniste. Por si tenían la duda. Si no son tan analfabetos como yo ps chido.

29 de noviembre de 2008

¡MAÑANA ES MADONNA!

21 de noviembre de 2008

Y que la Seductra bloggea!


Tu beso se hizo calor,
Luego el calor, movimiento,
Luego gota de sudor
Que se hizo vapor, luego viento
Que en un rincón de la rioja
Movió el aspa de un molino
Mientras se pisaba el vino
Que bebió tu boca roja.

Por razones extraordinarias del inexplicable universo, la tarde de ayer, y esta noche me he encontrado sin tener que hacer nada. O más bien sin tener que hacer nada en este segundo, porque por primera vez en un tiempo, lo demás puede esperar.

Es como cuando te tienes que levantar para bañarte, pero te ganan la regadera, y aunque sabes que se te va a hacer tarde, como no depende de ti, te duermes otro rato. Y así, el pedo, no es tu culpa, es del alguien más y lo disfrutas secretamente.

En este tiempecito de ocio, pasado en cafés llenos de gente hasta muy tarde y acompañada de mi lentísima lap, me he topado con dos que tres blogs, que me recuerdan porqué empecé a escribir en el depa in the first place.

Creo que es inevitable que a la par de tu crecimiento personal y de los viajes de cibernética sumados a los textos diversos que llegan a tus manos, se te olvide lo que querías hacer desde el principio y te influencien elementos externos inconscientemente.

Es por eso tal vez que llegaron al presente blog comentarios random de política, poesía a la ciudad, sueños, enumeraciones de emociones, entrevistas ficticias y hasta conversaciones de msn. Don't get me wrong, no es que me arrepienta o deje de hacerles segundas partes o interpretaciones a lo anteriormente mencionado. Más bien, me he olvidado de convertir el blog en el diario que nunca pude mantener por aquella ridiculez que me representaba empezar cualquier cosa con "querido diario" por la imposibilidad de dejar de imaginar que aquello llegaría a los ojos de alguien más. Por ende no era algo personal, estaba siempre escrito para ojos que lo juzgarían más adelante.

Porque en realidad, todo lo que hago me gusta que se vea y se convierta en escudriñable. Aunque me cague que de vez en vez me califiquen de sweet sixteen..er o me digan perra estúpida (bueno, lo de perra estúpida más bien me ha dado mucha risa).

A pesar de todo, decidí re-imponer mi propósito de hacerme un pseudo diario con mis opiniones y experiencias de todo, en vez de pensar cada post como algo digno de aparecer publicado, que tenga que cumplir con ciertos estatutos de genialidad nunca alcanzados.

Empiezo entonces parte de la nueva era de la Seductra con una experiencia que no había compartido previamente más que con mi compañera de aventuras Ms. Yellow, hace tiempo desaparecida de estas letras.

Resulta que ambas nos hemos hecho de un ritual de "inspiración" en el cual llegamos a la conclusión, aparece la genialidad humana. O bien permite que los pensamientos más complejos que la cabeza es capaz de producir, salgan a la luz y maravillen al mismo pensador llevándole a un rush de inteligencia que se siente en la piel.

Así, la experiencia antes descrita es responsable del génesis de viajes diversos que se conjuntan y separan creando gráficas de su proceso. O al menos yo me lo imagino así. Un viaje es como estar dentro de una lámpara de papel que va desenvolviéndose hasta regresar al punto de partida y cerrarse. Dicho proceso se nutre del viaje del otro y forman un todo de genialidad.

Durante los dobleces desechos, surgen las verdades universales. Por ejemplo: Jorge Drexler es un genio. Es la persona más bonita que ha hecho música más bonita del mundo. Su rola "Todo se transforma" ha llevado a la lírica la razón científica de la hermosura, la perfección matemática. Lo matemáticamente perfecto es lo más bello. Aunque a la vez le haga competencia lo matemáticamente incalculable que ocurre en el espacio (fuera de la tierra). Por eso una caracola es tan incomprensiblemente poética. Como es una espiral, puede calcularse su fórmula como si fuera un línea con principio y fin en forma de (duh!) espiral, o bien como algo infinito, cualidad que sólo ocurre en el espacio.

Aunado a lo anterior, Drexler parte de la ley de la física que dice que la materia no desaparece, se transforma. Al igual que el amor que cuando se da, pasa por un largo viaje (valga la redundancia) para regresar a ti. "Cada uno da lo que recibe, luego recibe lo que da". El amor, lo más perfecto, complejo e inexplicable del mundo anda en círculos y es explicable matemáticamente, como todo lo más hermoso y perfecto del planeta.

Todo el viaje de líneas anteriores fue explicado a través de las manos rubias de la rubia y sigue maravillándome.

¿Qué debraye no?

Así continuaré si todo sale bien.

Aunque igual con menos fumadas.

Cada uno da lo que recibe
Y luego recibe lo que da,
Nada es más simple,
No hay otra norma:Nada se pierde,
Todo se transforma.

Un beso cuántico.

Bye.

P.S. Aunque me caga que cuando ya ves las cosas en sobriedad, todo se ve mucho más simplon.
P.S. 2 Si la cagué en la explicación por favor regáñeme, guera.

"Que buena onda que exista una personita tan bonita"- Marion.

13 de noviembre de 2008

Y que la Seductra vuela.



Huimos como tantas otras veces de lo mismo. Alivio inmediato ante la efímera sensación de ya no estar por un respiro. Recostarse en la cama cada noche esperando con ansias la posibilidad de que vuelva el esquivo instante. 

Pero esta vez no corrimos, ni subimos al auto, ni acabamos en el barco. Esta vez saltamos. Y volamos. Me llevaste de la mano como lo haces siempre. Pero flotando sobre el pavimento. Me enseñaste a propulsar los calcetines con el adoquín rosa y suave como edredón de plumas de mi madre. Podía ver tu cara y mis rizos picándome la nariz.

De pronto el cielo estaba más oscuro. Como el tabaco. Como el chocolate y la calidéz del caramelo derretido se nos vino encima con la misma dulce textura. El cielo ya no era de aire, era de granos de café.

Y tu y yo seguimos flotando. Caminando en zancaditas a lo alto para volver a tomar vuelo debajo.  

Pasamo sobre un grupo de chicos de chalecos rojos con amarillo. Todos nos veían divertidos. Hasta que sentí que algo caía de mi bolsillo. Era el llavero del borrego sucio de amores. Regresamos al centro del Valet Parking, y el chico me devolvió las llaves gustoso de ser testigo de mis voladoras piernas.

Se oscureció un poco más, y el cielo perdió el calor y olor a galletas. Ahora era gris azulado, como el color ese que te gusta. Pero ahora no nos gustó tanto. 

Escuchamos nos llamaban a lo lejos, cuando me giraste en el aire vi entre la neblina a dos de los chicos del valet. Nos alcanzaron corriendo para advertirnos. Estábamos entrando a San Ángel. Ahí vive la bruja que tiene hechizadas todas sus calles y más allá. "Donde se le acabe la vista" me dicen. Miro y es justamente, la ruta de vuelta a casa.

Me invadió el pánico. Dejamos poco a poco de flotar. Los chicos desaparecieron en sentido contrario del que habían llegado. Tu me tomaste más fuerte de la mano y decidiste que correríamos por el tramo maldito, muy rápido, entre las sombras. Para que no nos pescara la "bruja omnipresente". 

Se cruzó Lucidéz en su vestido blanco y me dijo: "Si es omnipresente, por definición, es imposible evadirla".

Pero hasta en las tinieblas te tengo confianza ciega. Corrí contigo, nos escondimos por las escaleras carcomidas y detrás de los fantasmas. 

Hasta que nos alcanzaron las ramas del enorme árbol de San Ángel.

Mismo que separó nuestras manos y me depositó en la cama.

Aún despierta me sigue pareciendo perfectamente factible caminar en el aire. 

Un beso de ensueño.
Bye.

4 de noviembre de 2008


Ganó Obama.
A huevo.

Y "se cayó" un jet con el Secretario de Gobernación en Reforma y Periférico.
Y ojalá no nos cargue la chingada.

Aunque algo así tenía que pasar para terminar de poner en evidencia lo calificado por Jenrucho my beloved como "un gobierno de papel".

Chale.

Feliz final de Martes.


A propósito de día de muertos.

12. La persona más próxima a mí
eres tú, a la que sin embargo
no veo desde hace tanto tiempo
más que en sueños.
                           -Ernesto Cardenal

24 de octubre de 2008

Y que la Seductra "chatea".


Fragmentos de una conversación casual vía msn:

Meme: ESCUCHA POR DIOS
Seductra: escuchoooooooooooo
Meme: JAJAJ HAY UN LUGAR
Meme: EN SAN LORENZO
Seductra: jajaja aja
Seductra: aja
Meme: JAJAJ
Seductra: ya me estoy riendo
Meme: QUE SE LLAMA
Seductra:como imbecil
Meme: LOS PLEBES DEL SUR
Meme: JAJAJAJJAJA
Meme: JAJAJA
Meme:LITERAL
Seductra: jajaja
Seductra: que?????????????
Meme: JAJAJ
Seductra: los plebes del sur????
Meme: Y SON COMO LAS AZTECAS
Seductra: jajaja y que es?
Meme: POR DIOS VAMOS POR UN LITRO DE CHELA
Seductra: no mamesssssssssssss
Meme: Y HAY SONIDO INMENSO
Seductra: QUE FELCIDAD
Meme: CON RIHANNA
Meme: JAJAJA
Seductra: NO MAMES
Meme: Y PAULINA Y ASI

Y Más adelante:

Meme: ttuututututututu
Seductra: oyeeeeeeeeee
Seductra: no mames te cuento un chisme GIGANTE
Seductra: osea no es como de sexo ni escándalo gay
Seductra: sólo es fuerte
Meme: jajjaja
Meme: jajaja
Meme: JAJAJAJAJA.
Meme:dale

Y al final

Meme: hay que verlo
Seductra: si no?
Meme: yo no voy a estar para su cumple
Seductra: deberíamos hacer reunion
Seductra: good ol times
Seductra: sin luith fed
Meme: jajajajajaja
Meme: LUITH FEDDDS
Meme: MI MOIETE
Seductra:jajaja
Seductra: y el bebe ese asqueroso es idéntico
Meme: jajaja
Meme:lo es
Meme: mis icons
Meme: son lo mas atinado
Meme: del mundo ...
Seductra: si
Meme: jiji.
Seductra: te llevas el premio
Seductra: voy a copiar nuestra conversación en mi blog
Seductra:se me hace lo más chistoso
Meme:jajajajajja

A la despedida.
Seductra: ¿me acompañaas al centro de tepepan a hablar con el padre de la iglesia?
Meme: jijiji
Seductra: literal
Meme: ay dios
Seductra: osea no me estoy haciendo la chistosa
Meme: borrachas
Seductra: jajaja
Meme: jajaj si pues si
Meme:como sam jones
Seductra: si
Seductra: a tirarnos al padre
Seductra: borrachas
Seductra: threesome
Meme: jajaja
Meme: obvio.

Listo, aunque probablemente pocos le encuentren la gracia.

P.S. Ya sé que no es el post acostumbrado.
Ya vendrá algo más mejor.

Un beso chistoso.
Bye.

8 de octubre de 2008

Y que la Seductra punkea.


La reina de King’s Road

Londres-Julio de 1976

Miro mis zapatos al ritmo de mis pasos y no puedo evitar sentirme anodina. El pavimento de King’s Road vibra de malestar por soportar un calzado tan común y aburrido. Y los paseantes del andador probablemente manifiesten el mismo descontento. Porque en esta calle no es común ver a una periodista. Y menos a una periodista de camisa a rayas y gabardina.

King’s Road se ha acostumbrado de golpe a una nueva manera de vestir, de escuchar, de ver y de verse. Todo gracias a un movimiento que ha tomado por sorpresa a Inglaterra como un torbellino, el “indecente” e irreverente punk.

Hoy me recibirá su soberana. La reina del camino del rey, la del corte de cabello fabuloso y diseñadora de imagen de Syd Vicious y sus camaradas. La dueña del escandaloso recinto de tres letras que los buenos ciudadanos londinenses, no se atreven a repetir: Sex.

El aparador presume faldas escocesas reinterpretadas, grandes playeras de algodón deshechas, jeans rasgados y enormes botas militares. De pronto se asoma una cabeza de grandes ojos azules y melena anaranjada, con una enorme sonrisa enmarcada en labial rojo, me saluda Vivienne Westwood, femme fatale de la moda citadina.

Su tienda retacada de chicos y chicas de cabezas rapadas y cortes de cepillo, interrumpe mi paso. Westwood se impone en sus altos tacones de charol azul y las pandillas de caras perforadas le abren el camino a la reina. Ella toma mi mano con la dulzura de una madre, dentro de su menudo cuerpo de una joven mujer de 33 años.

“Bienvenida a Sex, puedes probarte lo que quieras, ¿qué tal una minifalda con unos tacones como los míos?” Ante mi cara atónita, Vivienne ríe con candidez y me hace pasar a dar un tour por su negocio. Pregunta si soy la enviada del Times, y ante mi afirmación, sonríe con malicia y me muestra uno a uno los diseños que empiezan a convertirla en estrella.

De pronto todo está claro. Del otro lado de la tienda, hace su entrada Johnny Rotten, el líder de la banda que tiene a Inglaterra entera volteada de cabeza. Los mismos que aparecen en televisión gritando malas palabras y han decidido insultar a la reina. Rotten, un hombre sumamente sexy y ruidoso grita “God save my Vivienne” a lo que a diseñadora responde con un salto, atraviesa el recinto entero y golpea su cara divertida. Lo toma de la mano al igual que hiciera conmigo minutos antes y nos presenta.

Rotten no se muestra muy entusiasta. Toma una chamarra de piel de uno de los estantes y me la pone, ahora si sonríe y dice “Bienvenida a la magia de Ms. Westwood”. Y que mejor manera de describirla.

Vivienne Westwood nació lejos de Londres hace 33 años. Hija de una típica familia inglesa, Vivienne siempre mostró una inquietud inusitada en los nuevo, lo diferente, lo que se distingue y tiene estilo. Aunque no desarrolló sus habilidades hasta hace relativamente poco.

Una joven Vivienne llegó a Londres decidida a estudiar en la Harrow School of Art. Terminado el ciclo, se dedicó a educar a infantes durante sus años de matrimonio con Derek Westwood. Su dedicación y ternura, la hicieron célebre en su comunidad al norte de Londres, al igual que en este nuevo mundo de estrellas del nuevo rock. Es quizá también mencionada cualidad, lo que la ha llevado a los brazos de uno de los nuevos genios culturales de estas tierras, el prodigioso Malcolm McLaren, 15 años menor que ella.

Terminada la presentación con Rotten, la dispersa Westwood me lleva a la parte de atrás de su tienda, donde se ubica su estudio atascado de diseños, papeles administrativos, recortes de revista, libros de Edgar Allan Poe y acetatos por donde se posen tus ojos. Quitando un montón de piezas de tela, Westwood muy atenta y a la inglesa me sirve una taza de té –son las cinco de la tarde después de todo- y me invita a preguntarle lo primero que me venga a la mente.

Empiezo por cuestionarla sobre la ruptura de su matrimonio, y su alabada y shockeante visión de la moda. Prendiendo un cigarrillo, me lanza una sonrisa cubierta de humo. De pronto se da cuenta de su aparente arrogancia, y como toda una dama de provincia me pide una disculpa. Sin esperar respuesta de mi parte, empieza a narrar una historia digna de radio drama.

Cuenta de una infancia similar a la de cualquiera. Y luego con ojos de adolescente menciona su fascinación por la vida del obrero, los bajos mundos, la música estruendosa. “Siempre fui una rockera encerrada en una buena chica de trenzas y buenas maneras”. Pensaba que su vida entera estaría dedicada a llevar a cabo los planes de sus padres, y así lo hizo. Se casó muy joven con el chico correcto, se mudó a la casa correcta, y enseñó a niños pequeños las maneras más correctas.

Hasta que un día, le dio la espalda a toda una vida construida. Tomando una nueva bocanada me asegura que prefiere dejar tanta tragedia en la oscuridad. Porque su upbringing de delicadeza y consideración no las ha perdido ni piensa hacerlo. El dolor causado y sufrido es mejor se quede en los recuerdos de los involucrados, no en el papel de un diario.

Se dice que Westwood abandonó a su esposo gracias a su encuentro con McLaren. Un día huyó sin explicación alguna. Nunca ha mirado atrás y nunca ha dado explicaciones. Y no pretende darlas ahora.

Tras un corto silencio, continúa su relato. Los ojos empiezan a brillarle cuando recuerda sus primeros diseños. Menciona lo interesante y hermosa que le ha parecido siempre la tradición de vestimenta inglesa, y la evolución de la misma a manifestaciones inusuales de la mente humana. “Tengo una especial atracción por la estética masoquista y los colores oscuros y brillantes. El metal y los objetos re interpretados como decorativos y no solamente como algo funcional. Mis años de costurera en casa de algo han servido”.

Lanza una risa estruendosa y se acerca un poco a mi odio. Entonces susurra:”A veces me siento como una anciana aprovechada. Sé lo que quieren estos niños (refiriéndose a sus clientes) antes de que siquiera lo piensen. Porque no pueden negar la nostalgia que les produce la falda a cuadros de la abuela, pero tampoco el interés morboso por la sexualidad extrema y su parafernalia. Yo les doy lo mejor de los dos mundos, porque yo soy los dos mundos”.

Y si, Vivienne es un espejismo por sí misma. Engloba lo mejor y lo peor de la vieja guardia y la vanguardia imperante. Su rostro es a la vez de una chica maquillada y de picos naranjas, y una dulce dama que les ofrece té caliente y galletitas a sus invitados. Ama de casa decorosa y maestra de primaria, y por las noches diseñadora consagrada de una banda llamada Sex Pistols.

Pero tal vez su encanto se ha convertido en cualidad redituable. Westwood empieza a convertirse en punto de referencia en el alto mundo del diseño. Invitada a participar en las semanas de la moda europeas y a expandir su imperio a algo más similar a Valentino que a moda callejera. ¿Es que Vivienne está perdiendo autenticidad se ha vendido al sistema contra el cual ha profesado?

Mi pregunta no provoca la reacción de indignación que había imaginado. Divertida me responde: “Era de esperarse que el establishment tomara nota del punk. Porque todo movimiento cultural está condenado a formar parte del sistema más temprano que tarde. La razón es que en el fondo, somos todos iguales, nos atraen las mismas cosas, y tenemos un deseo imposible de reprimir de poseer lo que más tememos”.

Si me convierto en una diseñadora de pasarela que así sea. El punk será el punk. La contracultura, contracultura, y Westwood Vivienne. A quien no le parezca que no compre mi ropa. No me preocupa al final todos regresan, por más furiosos que estén.

La puerta del estudio cruje y se asoma la afilada nariz de Malcolm McLaren. Pregunta a su esposa si está todo bien, y me saluda cordialmente. Vivienne afirma estar muy en paz y se acerca a besar a su socio. Toma la taza de té de mis manos, y me lleva por su tienda de nuevo.

Elige unos cuantos artículos y me pide me los lleve de regalo. Confundida acepto la propuesta, cuando Westwood besa mis mejillas y me lleva a King’s Road dulcemente.
Guiñando sus grandes ojos, se despide y vuelve a su tienda.
Sabe que como los otros, regresaré muy pronto.
P.S. Yeah, I wrote this.

2 de octubre de 2008

Me enojé sin motivo suficiente el día de ayer y he publicado un post sumamente fuera de lugar.
La Seductra no suele hacerlo, pero se arrepiente.
Una disculpa por la furia.

1 de octubre de 2008

Y que la Seductra recapitula.


The summer days are gone too soon
You shoot the moon
And miss completely
And now you're left to face the gloom
The empty room that once smelled sweetly

Desde hace tiempo recibo reclamos justificados de mi estado de merolico repetidor, de las múltiples ocupaciones que acompañan mis días. Hablo con el aire sobre todo lo que me llena la cabeza, que a últimas fechas no es nada más que trabajo. Porque como hacía un buen tiempo no estaba tan obsesionada con el, y con la recompensa que lo acompaña, a.k.a. la lana.

Porque la lana mueve al mundo y cuando la tienes no la notas y cuando te falta te vuelves loco. Como todos esos refranes referentes a lo mismo, nunca sabes lo que tienes hasta que lo ves perdido. Y por eso funciona como una droga igual de loca que lo que te provoca su ausencia (Y hasta haces versos sin esfuerzo...s?). Trabajar mucho es adictivo, a cambio obtienes algo más adictivo que gastar el dinero que has ganado, y al final vuelves a obsesionarte con trabajar un chingo para volver a tener lo que ya despilfarraste con ilusión la quincena pasada.

Pero basta. No más dinero.

Sólo enumeración de pendientes:
Escribir guión de reportajes.
Revisar cintas para reportajes.
Checar edición de reportajes.
Dejar de decir "reportajes".
Editar reportaje para el benemérito Tecnológico.
Buscar al equipo de mencionada institución para hacer el bendito servicio social.
Grabar Tianguis de Sullivan
Velódromo.
La Lagunilla
y Las Torres.
Encontrar a Mr. Photoshop en la cibernética.
Amar a Jimenito.
Llamar a la Princesa Sofía.
Amar al actor más talentoso del benémerito en su cumpleaños.
Felicitar a los tres con tiempo.
Ir a ver con Meme a otro talentoso Sensei.
Amar al gato.
Escribir en el depa (check!)
Leer al mamón ese argentino -según el Lobo Feroz-
Instar al público a visitar y comentar en el depa.
Curarme de la colitis que acosa mi pancita estresada.
Agradecer a Cherry su comentario.
Leer más buenos blogs.
Dejar de pensar en los pendientes.

Terminado lo anterior continúo. He estado ausente desde que se murió mi perra. Y no sólo en el computador. He estado ausente en los trayectos, en la clase, en la chamba y el amor. Porque su ausencia me pone ausente para encontrarla. La extraño como una niña. La extraño como una niña a otra niña que era su amiga cuando eran niñas.

Por ende me he clavado en no pensar en nada más. Porque pensar duele más que sentir.

He leído buenos libros en la ausencia. Y que bien que me ha hecho.

Me intimida como nadie mi profesor de Literatura, y que bien que se siente que alguien te intimide por su enorme intelecto al cabo de tanto tiempo.

Me he cuestionado sobre mi vocación verdadero de periodista. Pero then again he querido ser psicóloga, cantante, actriz, rescatista, antropóloga, fotógrafa y todas esas cosas que las chicas quieren ser. Así que probablemente es una crisis medio pasajera. Aunque igual eso es pleonasmo porque todas las crisis lo son por definición. Porque si una crisis es para siempre que coñazo más grande.

Me he enfermado una y otra vez estas semanas. Y lo odio. Agh.

Tengo nuevo móvil. Y le salen mariposas y orquídeas en la pantalla.

He fallado y peleado con Meme. Pero me ama de nuevo afortunadamente, porque yo sin el me muero en verdad. Y que co-dependencia más dulce.

La cabeza me anda escurriendo de ideas. Empiezo a ver de nuevo en colores y cámaras. Me he ido de tour con los tenis del concierto por las calles de la comida sin sal, y me he reconciliado con muchos demonios guardados.

He vuelto a ver gatos fantasmas. Ahora mismo.

Y he vuelto a causar la enorme sonrisa de mi madre.

Sin más me despido.

Un beso grande grande.
Bye.

Now the fall is here again
You can't begin to give in
It's all over

Seductra: "Te amo, gracias!"
Emma Zunz: "I know".

9 de septiembre de 2008





Clarissa +
1997-2008



Siempre...

1 de septiembre de 2008

Y que la Seductra marcha...NOT!

This is one for the good days
and i have it all here
In red, blue, green
Red, blue, green

Hace unas semanas recibí numerosas invitaciones cibernéticas que requerían mi asistencia ataviada en blanco, con velita prendida y zapatos cómodos para recorrer Reforma a lo largo de unas ocho cuadras.

Debo admitir, que al principio, la causa me fue bastante noble. La sociedad mexican/chilanga realizaría una marcha (que como bien dijo Ms. Yellow, los pobres se "manifiestan" y los ricos marchan) silenciosa como protesta a la inseguridad imperante en la metrópoli. Muy justo, a mi me robaron mi stereo y mi celular en el Pasaje América. Soy víctima de secuestro a mis pertenencias.

De acuerdo con el discurso. ¿Quién no quiere que dejen de haber "rateros", secuestradores y toda la runfla de maleantes corriendo por la calle? Nadie evidentemente (más que los malandrines que lean a Seductra). ¿Pero, que se ofrecía a cambio? ¿Había a caso alguna propuesta a nuestros magnánimos poderosos encargados de la seguridad de los rich and famous citadinos?

Resulta que lo había. Y en cuanto una servidora posó su grandes ojos cafés sobre el texto, se sobresaltó ante el monumento escrito al mal gusto y la extrema derecha. Aparentemente, ni siquiera la "elite" se salva de la ignorancia tan generalizada entre mis paisanos. O la banda no tiene memoria histórica o no tiene corazón. Ni noción de humanidad, derechos básicos, o legalidad. No hablemos de conocimientos de redacción o exigencia en la ortografía. (Con eso de que hay que enfatizar la exigencia, "YA" estaba acentuado. Si, queridos todos, me daba un infarto).

Como era de esperarse, la buenas consciencias citadinas, se unieron porque el pobrecito nene Martí sufrió terriblemente -debo aclarar que estoy igual de indignada, impresionada y de luto por el suceso, baby Martí iba en la ex-escuela de ésta tecleante-porque era bonito y venía de buena cuna. Porque todos los pobrecitos pobres que les secuestran a sus hijos, pues están prietitos y son como animales ¿no? Todos son lo mismo, se comen entre ellos como bestias.

A lo largo de mi lectura, renglón por renglón, el mensaje anterior me llegaba entre líneas mientras pensaba: "Chale, se tiene que morir un niño rico para que los secuestros importen".

Al cabo de unos días, mi profesor de economía política (tipazo por cierto), me dio un poco de esperanza. El hombre se burlaba a mandíbula batiente de lo antes mencionado. En medio de la mofa cínica, pidió a sus estudiantes prueba de su asistencia al evento a cambio de uno puntillos en su evaluación.

Cuando me cuestionaba vender mi alma por una nota escolar, sucedió el milagro. Me llegó una invitación de boda el mismo día. Boda que me ha dado un gusto enorme y me ha regresado esperanzas, debo afirmar. Asistiría como princesa acompañada de duquesa y príncipe para ser recibida por la realeza misma. Así se sentía y veía, finalmente.

Me olvidé de la marcha, conseguí el outfit conveniente y me lancé el mero día. El único detalle era la localización del foro para el enlace, El Club de Banqueros, ubicado nada más y nada menos, que en el centro histórico.

A nuestra llegada se cerraron los accesos y nos vimos obligados a caminar, cuadras y cuadras, enfundados en nuestras mejores garritas. Y por conveniencia en ruta, acabamos en la marcha. Y todas las posturas manifestadas en el camino a bordo de mi poderosísimo carruaje se confirmaron una a una.

"Pena de muerte a secuestradores"
"Policía militarizada"

¿Do I hear Pinochet on the air?
¿O Don Porfirio?

Todo en medio de gente hermosa y peinadita tomando fotos con sus iPhones, saludándose como en Perisur y hablando por el celular non-stop. Paradas en cada puesto de comida y poniéndose antenas alegóricas.

News Flash: Boicotearon su propio "movimiento". Hueco desde el principio, sin ningún tipo de solución viable, de tintes pseudo franquistas y completamente superficial.

Además de pendejadas como la manifestación en contra de la despenalización del aborto -que nada tenía que ver- las campanadas de la catedral y las declaraciones de ilustres hombres como Diego Shoening y Pepillo Origel.

Por eso éste pobre país no avanza.

Maldita ignorancia perfumada y forrada en Burberry's (si bien nos va).

You are my center
When i spin away
Out of control on videotape
On videotape
On videotape
On videotape

Un beso de etiqueta rigurosa.
(Aunque me llueva odio fresísima y descontrolado)
Bye.

"¿Te das cuenta que Gloria Trevi canta una canción en la que dice que es puro amor, y destazó a su bebé? jajaja". -Hugo

P.D.1 Fue todo un viaje ser el bicho raro de la marcha.
P.D.2 Fui a la mejor boda que he asistido jamás. Felicidades a Mariana y Juan Pablo.
P.D.3 La noticia salió en la sección de espectáculos del noticiero. Y saldrá en la "Quién" probablemente. Creo que tengo nauseas.

26 de agosto de 2008

Desde hace meses uso blackle.com como navegador en home por aquello del ahorro de energía.
Resulta que las pantallas negras provocan un menor jalón electrico, que por ende es benéfico para el planeta.
No podía quedarme atrás con la renovación super-green seductril.
Saludos y se reciben mentadas de madre.

22 de agosto de 2008

Y que la Seductra se enamora


Yes I've run a mile in my head
Didn't listen to the things that you said
But it's the simple things that make you smile
It's the simple things that make you smile
Amo esta ciudad y sé que me contradigo. Odio su tráfico, sus ladrones, su injusticia y su olor perpetuo a basura. Pero amo todo eso a la vez. Amo sus calles destruidas por raíces de jacarandas, las mismas que florecen una vez al año y hacen alfombras color lila para todos.

Me gusta ver a las chicas lindas con ojos de mosca que caminan presurosas sobre la alfombra a bordo de zapatos planos y piernas rígidas y cortas como tuberías. Mismas que pasan las manos sobre la pintura carcomida de las fachadas citadinas, y que asoman sus manos de uñas de bruja por los ventanales de complicidades secretas.

Esas ventanas con muebles de otras décadas y alfombras olorosas, protegidas por herrerías curvilíneas teñidas de naranja. Detrás de las cuales viven mujeres contadas por millones, de esas que sonríen con la nariz y los labios como si fueran ciegas de todo aquello.

De las que te encuentras todos los días, por todas las avenidas, bulevares, calles y callejones. Pero que son más hermosas de noche, sobre todo cuando caminan por 5 de Mayo y 20 de Noviembre y todo el calendario que conforma el centro de su amada ciudad. Porque el centro es fantasmal y viejo cuando anochece. Se disimula la mugre y el desorden, y pareciera una fotografía de los 40, de esas que retocaban con pinceles.

No importa la estación, el centro siempre es igual de frío y azul por la noche. De cualquier manera, en esta ciudad no tenemos limitantes de tiempo. Cada día despertamos de primavera, comemos de verano, paseamos de otoño y dormimos de invierno.

Y en ese otoño o primavera, la ciudad se ve diferente. Y se escucha también. Porque en medio de Periférico se encuentra el caos silente. Ese sonido de nada que de repente se aparece en las orejas y se mete en las pupilas. Al igual que cuando uno se acerca a uno de esos gigantes de concreto, de pronto llega una banda ensayista de ritmos entequilados.

Ritmos que hacen bailar a los niños en transición. Ellas de uniforme escolar, zapatos de muñeca y peinados deshechos que huelen a flores. Ellos de torso orgulloso, almidonado, con zapatos suaves como sus ojos de ensueño. Sueños despiertos de los tímidos que se convierten en hombres. Y que ojalá nunca lo hicieran.

Porque dejarán de meterse a los caserones de otras épocas. De explorar y enamorarse y pintar los muros de tiempos pasados. Y de hacer ramitos de flores malignas de las que crecen valientes en los camellones.

Las mismas que pisan presurosas las piernas entaconadas con velos raídos. Ellas, las que se enamoraron a cuentagotas de 15 de los barbones de lomo cansado y corbatas orgullosas. Correspondido el sudor de la piel canela.

La piel que se convierte en muro en las paradas gastronómicas de techos coloridos. Las que hay en todos lados, porque si en algo tienen razón los ojos verdes de Murcia es en eso: “En México se puede comer a toda hora y en todos lados”. Y se puede comer sin masticar, con olores de aceite y cebolla que se impregnan en el alma.

Como se les ha impregnado a nuestros extranjeros que caminan fascinados y aterrados como niños; por las calles, en los museos, en las casas de la ciudad. Cuya memoria ha quedado estática, como la tuya y la mía, de la majestuosa enormidad de la Ciudad de México.
But it's the simple things
It's the simple things that make you smile
It's the simple things
It's the simple things that make you smile

Un beso citadino. Bye.

"Esta ciudad es surrealista"- Cecilia

25 de julio de 2008


It's my party, and I'll cry if I want to
Cry if I want to, cry if I want to
You would cry too if it happened to you...


Hoy es mi cumpleaños.
Happy Birthday to me.

22 de julio de 2008


La Seductra está sumamente indignada por un asunto que trae la cabeza vuelta carambola a más de un estudiante del "respetabilísimo" Tecnológico. ¿Ni pagando 60 grandes al semestre nos merecemos regalito de avanzada cortesía de Iusacell? ¿Desde cuando es que mocosos de 18 merecen tan sofisiticados apartillos sólo por pagar inscripción? Esto de las carnadas con precios de triple cero a pos-púberes, me es por demás injusto y absurdo. O todos coludos, o todos rabones. Me uno al grito de miles de estudiantes: ¡Quiero mi blackberry!

"Los estudiantes que ingresen al Tecnológico de Monterrey en agosto de 2008 a los campus Ciudad de México y Santa Fe, contarán con una Blackberry Pearl 3G de Iusacell en la que podrán recibir contenidos educativos de algunos de sus cursos, como apoyo a las clases presenciales, gracias al programa "Tecnología educativa para el aprendizaje móvil", que se dio a conocer el lunes 7 de julio en la Rectoría de la Zona Metropolitana de la Ciudad de México"

Además el pago mensual de renta es gratis.
No aplica la regla de "nada de celulares en clase".
Y al final de la carrera se lo llevan completamente gratis.

Esta es mercadotecnia y no mamadas.

Por que quien se atreva a decirme que un imbécil que ni a la mayoría de edad llega, (recordemos que muchos novo universitarios son menores de 18) tiene las necesidades de un ejecutivo, o en su defecto de un estudiante trabajador (like yours truly), se va a llevar un ojo moreteado por su servidora.

Que de menos se los den a los graduados ¿no? Esos medio se la ganaron...

Sin más, me despido en mi indignación, y dejo la nota al respecto de la infamia.
http://www.ccm.itesm.mx/talentotec2/n070908

6 de julio de 2008

Y que la Seductra extraña

I feel I wanna hold you, wanna tell you that you'll be alright
Sang this song today, it's recalling your pictures all in my mind
I miss you now
I miss you now

Extraño verte todos los días con taza de café negro en mano y la lengua quemada, mientras te ríes de mis tropiezos con las múltiples piedritas en el camino.
Extraño las noches frías en que te espero calladita, a ver a que hora tocas mi puerta y compartimos un cigarro en la niebla de madrugada.
Extraño las miradas cómplices de ventana a ventana, rogando que duren más de lo posible, o hasta el próximo sonido de chicharra.
Extraño amanecer de buenas porque voy a verte.
Extraño los olores veraniegos y la expectativa frente al ordenador, que desordenaba mi vida y mis esperanzas con tu presencia.
Extraño las conversaciones de intelecto competitivo en que me ganas con cada punto de enunciado.
Extraño el olor a chocolate dulzón de la bocina por permanecer minutos cortos al teléfono con tu voz del otro lado.
Extraño imaginarme tus pies en la escalera porque te has arrepentido de dejarme.
Extraño tu perfume en mis orejas.
Extraño mi falsa arrogancia al teléfono.
Extraño llorarte a gritos a coro con mi stereo de bocinas rotas.
Extraño hacerme más difícil el camino, sólo para verte en la mañana.
Extraño tus discos dedicados y tu cara de orgullo ante las mezclas mediocres que me haces.
Extraño pasear a tu perro, pasear en tu auto y pasear de la mano con presupuestos limitados.
Extraño tus apodos.
Extraño tu malicia ante mi reprimida inocencia.
Extraño añorarte.
Extraño el olor a mi pelo arreglado con secadora y que no te des cuenta siquiera del esfuerzo.
Extraño tu cocina, tu desorden de comidas y tu transformación de sobremesa.
Extraño confesarte mis pesares, que me confieses los tuyos y hagamos nota de las debilidades del otro.
Extraño los nervios de conocer a tus amigos.
Extraño odiarte a ratos por que no me llamas.
Y que todo se me olvide en el momento en que apareces.
Extraño tus acertijos y enamorarme de mis percepciones.
Extraño descifrarte.
Extraño tu maldad.
Extraño nuestros planes de viajes.
Extraño platicar a medias de ti con mi madre.
Extraño tu mal gusto en el vestir, tus botas viejas, tu olor a chamarras sucias y mi risa ante tu ignorancia a todo aquello.
Extraño pensar que no eres como eres.
Extraño pensar que eres como me habías dicho.
Extraño cacharte cuando me dices la verdad.
Y cuando me mientes y te mueres de vergüenza.
Extraño tu silencio furioso ante mis repetidas provocaciones.
Y que te quiebres por mi llanto o mi sonrisa.
Extraño besarte de veras.
Extraño escribir sin estructura.
Extraño a quien me fuiste.
Te extraño.

I feel I wanna hold you, wanna tell you that you'll be alright
I'm helpless, it's gonna get us before we get this, I wanna kiss you goodbye
I miss you now
I miss you now
I miss you now...
Un beso tristón.
Bye.
"El mundo es una mentira gigante"-Ana

21 de junio de 2008


Hoy tendrías 80 años.
Feliz cumpleaños Pepo.
Encantada.

1 de junio de 2008

Y que la Seductra Publivorea



She comes in colors everywhere;
She combs her hair
She’s like a rainbow

Probablemente haya unos cuantos cientos de posts con el mismo tema que el presente. Porque me consta haberle visto cara de blogger a más de un asistente al evento de ayer por la noche. Y aunque siempre he pensado que parte del encanto de un escritor de bitácoras en línea reside en la originalidad de sus temas, me da mucho gusto (en parte) que se una cada vez más banda a una de las noches que con más ansias espero año con año. Hablo de la Noche de los Publívoros mexicana, que como siempre me ha traído un excelente sabor de boca aunado a la inundación de mi cerebro de visuales a cargo de genios internacionales.

De los Publívoros

Para quién no se haya enterado, me sumo a la explicación de lo que sucede año con año en el teatro Metropolitan de la Ciudad de México. Resulta que en 1997, Jean Marie Boursicot, trajo consigo un espectáculo exitosísimo en múltiples ciudades alrededor del mundo. Iniciado en París en 1989, bajo el nombre de “Golosinas”, se decidió hacer uso de un teatro de gran tradición, para mostrarle a todo tipo de locos una noche entera dedicada a la mejor publicidad de todos los tiempos. Boursicot, un chico enamorado del cine, pasó toda su vida coleccionando comerciales de su natal Francia, consciente de que ni sus creadores, ni distribuidores, ni beneficiados los conservaban. Así, se hizo de la cineteca publicitaria más grande que existe, misma que cuenta con 800.000 spots y se nutre con 20.000 nuevas creaciones anuales provenientes de todo destino creador.

El Marsellés no era el único devoto a la publicidad bien hecha, por ende se decidió a mostrar su colección con todo y nuevos ejemplares por todos lados, reuniendo a miles de personas enloquecidas en una fiesta fuera de lo común. Hasta el momento más de 40 países tienen su propia versión dedicada a los hambrientos de publicidad.

En México cada vez se suman más creativos, estudiantes, músicos y fauna múltiple que sale encantada, que aunque desafortunadamente también cuenta entre sus filas a la nacada mexican con sensibilidad de burro. Entre ellos, a una servidora (aunque no me una a los nacos que se ríen de los spots de lucha contra el sida) que ha acudido a la mitad de ésta muestra y se apareció fielmente en su quinta edición (mi quinta edición, en realidad son diez).

De la Seductra en Publívoros


No estoy segura de haberlo anunciado antes, así que si es el caso pues…se jode quien lo sepa. Si no, bienvenidos al mágico y alucinante mundo del gusto de la Seductra por la publicidad.

Aunque pasé por diversas etapas de deseos profesionales, desde que en la prepa decidí irme al área cuatro de estudios, empecé a definir más y más que lo que me gustaba podía ser profesión también. Rodeada de filósofos, músicos, artistas plásticos y literatos de 17 decidí que lo mío era la comunicación. Aunque mi deseo secreto de ser famosa actriz de la pantalla grande tuvo que ver con la decisión, (aunque admito me faltaron los cojones para estudiar teatro o arte dramático y demás) nunca me interesó gran cosa hacer radio, ni programas de televisión ni cine –aunque eso ha cambiado muchísimo-. Lo que yo quería hacer era creativ@ de publicidad. No estudiar merca y saber de números y estrategias manipuladoras, más bien crear mensajes con imágenes cuyo plus fuera también vender un producto. Así, llegué a la conclusión que un creativo de publicidad es el artista más inteligente, estratega y astuto de todo el rango. Un creativo tiene la oportunidad de hacer pequeñas entregas de sus ideas en video, grandes obras de arte con mensajes magníficos, y además era redituable. Con el tiempo he hecho consciencia del largo camino que eso implica, y de la enorme competencia que existe, sobre todo cada vez que me siento en las butacas del Metropólitan. Aún así, el sueño sigue vivo y me fuerzo a recordarme que debo empezar desde ayer a escalar para llegar a la gloria publicitaria. (Job offers anyone? Juro que soy buenísima)

Pero el momento en el que estuve más segura de lo que quería fue el primer año de Publívoros (si, si que “cursi”), que hasta el momento ha sido mi mejor. Eso si fue una fiestota con muchísimo chupe gratis y gente hermosa e increíble. Desde entonces lo que ocurre en el lobby del teatro en cada pausa (son cuatro bloques de hora y media con breaks de 20 minutos) me es completamente prescindible y poco emocionante. Creo que la apatía capitalina nos ha vuelto medio jaded y la gente ya no celebra. La verdadera magia está en la sala oscura con un comercial, tras otro, tras otro. Si vas a empedarte a Publivoros, mejor invierte tus 300 morlacos en una botella en otro lado.

La información es tanta que seria difícil hacer una descripción o siquiera un mención de mis favoritos (además que leer un comercial me parece tremendamente aburrido), pero me parece pertinente gritar en letras algunas campañas. La primera es la de Luminou, un oso de peluche que brilla en la oscuridad (premio a quién encuentre algún video en Internet, porque yo no he visto NADA), después muchas de las campañas de ONGs véase Amnistía Internacional, WWF y Greenpeace por ejemplo (aunada a campañas de lucha contra el sida, cáncer de mama, violencia intrafamiliar etc), Audi y Durex. Hasta ahí me da la cabeza, pero sé que hay muchas cosas más como Pepsi, Coca-Cola, Adidas, MTV y muchos otros gigantes y desconocidos que me han sacado buenas risas y lágrimas.

En mi opinión, uno de los grandes highlights de 2008 (que por muy easy audience que sea me hizo llorar) es un spot ganador de múltiples premios que posteo por consciencia social y por buena voluntad de compartir maravillas. Está aquí abajo, son dos minutitos que valen la pena, aunque a la gente le cague ver vidios de blogs (y odie a los bloggeros que sólo postean material de YouTube, agh).

Muy buena noche, muy buena compañía, una changa risueña en el asiento de atrás y muchos excelentes comerciales. No falto a la próxima entrega.

Sin más me retiro y dejo la página del evento por si alguien quiere ver el menú y buscar comerciales en YouTube.


Coming, colors in the air
Oh, everywhere
She comes in colors…


Un beso devorador.
Bye.

P.S. Hago público mi agradecimiento a Ms. Yellow por el patrocinio de una estupenda noche aderezada de risotadas locas y mucho amor compartido con Meme y una servidora.
P.S. Y no me aguanté y pongo otro comercial hermosísimo también. Ya…no más.


The Event
La Noche de los Publívoros


Los Commercials
No. 1
No. 2