28 de mayo de 2008

Y que la Seductra...escribe.




Someone found the future as a statue in a fountain
At attention, looking backward in a pool of water
Wishes with a blue songbird on his shoulder
Who keeps singing over everything


Antes que nada una sincera y profunda disculpa a todos los lectores Seductrales que se aburrieron de abrir el portal rosa y encontrarlo entelarañado. La tecleante de estas líneas estuvo muy ocupada con los mismos botones, creando material para otros destinos. La vida a veces se le viene encima a uno y le rompe la boca, así que hay que esperar lo necesario para que salgan las costras y comer palomitas de nuevo.

Con antojo inútil de palomitas, me encuentro de nuevo frente al ordenador (que bonito suena sustituir expresiones) con muchas ideas en la cabeza, sin saber bien a bien pa’ donde van o como aterrizarlas. Por ende, voy a intentar escribir como pienso. Lo que me venga a la cabeza va. A ver que tal sale.

Eso me recuerda a una película que fui a ver un afortunado domingo de hace unos cuantos. Me metí a la Cineteca Nacional después de muchos años a ver Paranoid Park de Gus Van Sant. En general me he dado cuenta que ya me caga hacer críticas de lo que sea. Me caga hablar de películas, de conciertos o de obras de teatro o tal. Las tuve que escribir para mi chamba (maldita chamba, nadie se atreva a meterse a ese nido de demonios) y acabé odiando el papelito de crítica. Por ende lo único que voy a decir es que independientemente de lo que sea, no me creo (en realidad nadie debería tener el poder de hacerlo) con la autoridad necesaria para decir si mencionado largometraje es bueno, solo que a MI me encantó. El punto de mencionarla era que la cinta está narrada como pensamientos. Como escribiría un high schooler que reprobó creación literaria y sólo vomita cosas en papel con probables faltas de ortografía (esperemos que eso, en mi caso, no suceda).

Así que esta será la narrativa a la Paranoid Park, o pa’ verme muy mamona a la creación surrealista como cuando Dalí cerraba los ojos y pintaba lo que le decía el subconsciente. Por cierto que loco que está el pedo de Freud ¿no?

En fin, desde hace unas semanas, de hecho desde el último post, me encontré en el maldito mensajero a un buen compañero de desvelos, confesiones, quejiquerías y sarcasmos en horas de trabajo. Mencionado personaje es un güerito mamón que ha salido en la tele (con una bola de nacos) y se jura la próxima portada de GQ, (y no la mexican, ¡jamás!) y on top of it all es autor de innumerables puntadas brillantísimas que me han cambiado el panorama en algunos días de furia. Una de sus más memorables vino acompañada de una petición relacionada con la seductra.blogspot.com y es por eso que ahora cumplo con lo prometido.

De la nada apareció en pantalla un link de conocido semanario, diario y portal noticioso acompañado de un “que nerds”. Cuál sería mi sorpresa al encontrarme con lo siguiente:

“Un hombre que se vistió como Darth Vader, con una bolsa de basura como capa, y atacó a miembros de un grupo autodenominado Jedi recibió el martes una sentencia suspendida.”

La nota continúa (voy a postear el link, no worries) con la narrativa del violentísimo ataque del maldito ese. Resulta que el héroe de drunk bullies everywhere, se puso mencionada bolsa de basura, se tomó unos diez litros de vino y se fue en contra de los loquitos que se juran Jedis a muletazos. Si, el sable quedó atrás y en su lugar la muleta sefue directito a la cabeza del idiota del disfraz. ¿No es absolutamente delicioso?

Nunca fui tan cabrona como el caballero responsable de la nota anterior, ni como muchas de las leyendas de malditos del Instituto Educativo Olinca, pero si me queda clarísimo que hay gente que te pide a gritos que la molestes. O en este caso que le avientes una muleta a la cabeza por freak. No respeto un carajo que una bola de imbéciles cree una sociedad en la que cada quien se inventa un sobrenombre de Jedi y hace de los debrayes de George Lucas una filosofía quasi secta. ¡Háganme el puto favor! Así que hago un llamado a todo aquel que se encuentre con individuos similares a seguir el atinado ejemplo del finísimo borracho galés y poner a la gentuza en su lugar.

Cumplida la mención de las risas descontroladas a causa de una peda ejemplar, debo mencionar también que durante el génesis de la presente entrada pensé dedicarle algunas letras a noticias fuera de lo común, como solía hacerlo en la memorabilísima hora radial de la Seductra. En aquellos buenos tiempos de fama sonora, una servidora solía dedicarle un bloque a extrañas nuevas y recibir comentarios al respecto. Como homenaje a la era dorada del micrófono y las programaciones de diez buenas rolas, recurrí a mi fuente favorita de otros tiempos: Yahoo News (en la pestaña de Odd News).

La noticia que me encontré me remite a otro tema que me ha parecido doblemente irónico. Hace unos días perdiendo el tiempo en Internet me encontré con mi nueva y culposa obsesión cibernética: Pop Waffle (debo admitir es una razón de mi ausencia, omitida previamente). Aunque se ha convertido en una industria imperialista de Internet (ya sé, que pinche intensa), Pop Waffle comenzó como una chica haciendo vidios cuadro por cuadro con dibujos en crayola sobre los últimos chismes de la farándula gringa. Lo divertido de todo es que la autora le agrega su opinión a toda la nota y aunque a veces resulta medio zonza, te saca unas buenas risas. Uno de sus videos es musical, y es una versión de dibujos de “Ironic” de Alanis Morissette. Dentro de los monitos, hay un momento en el cual, la chica hace una pausa y asegura que lo más irónico de la composición es que ninguna de las situaciones es realmente irónica. Lo cual me dejó pensando que igual y ese era el punto en realidad, que la rola sea una ironía per se, aunque igual y ese es mi subconsciente fan from hell de Alanis.

Aunado a eso, me quedé pensando mucho en la apertura del hit noventero que dice “It’s a death row pardon, two minutes, too late…and isn’t it ironic, don’t you think?” Pues no sé si sea irónico pero que malisisisisisísima onda ¿no? Como que esas cosas no pasan, namás suenan terribles, pero no dejan de ser hipotéticas. Pues resulta que si pasan, y es entonces que vuelvo a la nota encontrada en Odd News.

Te cuento (como dice la locutora es malísima de Alfa) que en 1922 colgaron en Melbourne, Australia a Colin Campbell Ross, acusado de violar y matar a una chica de 12 años, para aventar su cadáver a un callejón terminada su fechoría. Aunque la pena de muerte se abolió en el país en 1967, muchos fueron castigados en años anteriores, entre ellos el pobrecito Colin, que después de 86 años fue perdonado legalmente. En una revisión del caso, se llegó a la conclusión de que la evidencia indicaba la inocencia del muertito, y que pues chin, la cagamos, pero te perdonamos. A death row pardon, 86 years too late…se me hace una medio mentada de madre. Más bien le deberían pedir perdón al pobre asesinado. ¡Qué magnánimos!

Y en fin, entre ironías y mentadas de la madre, cada vez llego mas a la conclusión de que Alanis es profeta y tiene razón, constantemente te ves bombardeado por ironías a.k.a. mentadas de madre o fechorías que te hace Dios para divertirse un ratito con tu miseria. Ni hablar, contra el poder divino de la infelicidad y las desgracias no puede hacerse nada (más que afirmar que la vida es una tómbola, tom, tom tómbola, de luz y de color).

Empiezo a irme por muchos lados y pienso tanto y a tal velocidad que ya no va a tener ni un poco de coherencia todo éste rollo (que chistosa la palabra rollo, es como de mi tía super uncool). Dejo de escribir y me retiro a llenarme el raciocinio de mierdas a cargo de Pop Waffle.

Everything means nothing to me
Everything means nothing to me
Everything means nothing to me
Everything means nothing to me



Un beso desenfrenado.
Bye.

“Tengo manos de villana”- La Seductra

P.S. ¿Alguien se sabe como se llama la canción de las putas de Mecano? No tengo radio y me urge cantarle en el coche.

Aquí están, aquí están…

Drunk Darth
Death Row Pardon
Pop Waffle

12 de mayo de 2008


Ella es la Dr. Nieto, a.k.a mi hermosa madre antes de serlo.
Happy Mother's Day con unas horas de atrazo.
Te amo.

6 de mayo de 2008

Y que la Seductra saca lo Amnistosa...


Well it was sundaybloody sunday
When they shot the people there
The crys of thirteen marty martyrs
Filled the free derry air.

Durante mis confusos, penosos y contrastantes años de preparatoriana, me debatí entre una serie de profesiones futuras. Nunca me vi ni de escritora, ni de comunicóloga, ni de blogger. Me vi de socióloga, antropóloga y psicóloga. Cuando me lucía mucho, de psiquiatra, porque esos eran más en serio, estudiaban medicina primero.

Con el paso del tiempo, me vinieron la mesura, la decencia, y el golpe de realidad sobre la verdadera naturaleza de todas las profesiones elegidas por periodos, hasta que finalmente desemboqué en mi actual camino (sigo de dedos cruzados esperando que haya sido la mejor opción). Los sociólogos hacían demasiada estadística, los antropólogos que hueva la neta y los psicólogos...pues en realidad no tenía tal vocación social. Me venía valiendo un poco madres el prójimo y su bienestar emocional. Por ende acabé en el depa rosa.

Por muchos años ondeé con la bandera de cínica, maldita sin pelos en la lengua, a quien le parecía más razonable atropellar a una viejita que a un perro (aunque pensándolo bien, eso lo mantengo). El perro no sabe lo que es un semáforo, por ende si se cruza es accidente, la viejita si se cruza lo hace por pendeja. Esa resultaba mi filosofía alrededor de toda causa humanitaria, o más bien, prefería no enterarme de nada. Siempre pensé que era demasiado doloroso saber que los árboles se talan, las focas de mueren a palazos, las mujeres son mutiladas y los presos torturados. Y todavía era más doloroso saber que no había manera de detener cualquiera de mencionadas atrocidades, ni en México y mucho menos en el mundo.

Como el resto del planeta -en su mayoría- tantas imágenes de niños flacos y desnutridos africanos, me había inmunizado en cierto nivel de mi capacidad de asombro y compasión. Es como alguien inteligente dijo alguna vez: "Vemos muerte en la tele, mientras tomamos el desayuno". Y es cierto. ¿Cuántas veces no te topas con un niño que pide dinero por la calle? o ¿Ves un documental de jóvenes rusos pudriéndose en la miseria del SIDA? ¿O que tal de la discriminación plasmada en asesinatos furiosos de homosexuales? Y ¿Cuántas veces volteas los ojos, o le cambias a la tele, o te compras otra revista, o te vas de peda? La neta si, el sufrimiento planetario se me había vuelto cosa de todos los días, y aún de vez en vez lo es.

Aunque debo aclarar que no es como que seguir viviendo sea sacrilegio. Pero con el tiempo me di cuenta que es igual de mierda saber y no hacer nada que no te mueva un varo. O tal vez es aún peor. Para quedar bien dices "pobrecito" pero mejor te metes a jugar a Facebook. No se vale decir pobrecito si no haces nada como resultado.

Yo dejé de decir "pobrecito" hace tiempo. Un día que en mí acostumbrada bancarrota me quedé con un peso en la bolsa. Como siempre, llegó un chico a venderme dulces. Pero este era otro chico, uno de 11 años perfectamente peinado, con pantalones que le quedaban cortos y ojos brillantes color café. No le compré, le di mi peso. Se acabó el alto y el chico me sonrió grande, grandísimo.

No paré de llorar un buen rato. Me puse furiosa conmigo y con el por aparecerse en la calle y hacerme llorar, y por este gobierno de porquería lleno de pobres que no permite que los niños vayan a la escuela y tengan una vida bonita. Y luego me enojé más por ridícula y llorona, y dejé de decir pobrecito y sentirme mal YO. Finalmente había entendido, this is not about me, this is about him...or them.

Siempre he sido una loca del reciclaje, y el cuidado del agua, y ahora del cuidado de la energía y de comprar productos biodegradables etc. Todo con medida, pero admito procurar cuidar mis alrededores de poco en poco. Pero esa era pretty much, todo lo que hacía por el hermosísimo y dañado planeta tierra.

Hasta que un día llegó a mi una convocatoria a unirse a una causa. Aunque siempre me han cagado las instituciones y odio a mucha de la gente que trabaja en ONGs de juguete, pero ésta no era cualquiera. Era neutral en tendencias religiosas y políticas. Era grande, internacional. Luchaba por las causas que a cualquiera con corazón le interesan, y además representaba ser parte de un movimiento que SÍ hace una diferencia.

Llegué por coincidencia a unirme como donadora de Amnistía Internacional. Una de las instituciones más importantes en la lucha por los derechos humanos. Muchos países tienen su propia cede, y aunque comparten las mismas causas, hacen especial énfasis en las que ocurren en su tierra. Existen 2.2 millones de miembros en 150 países, y en México existen desde hace 36 años. Se dedican a denunciar casos de violentación de derechos humanos, además de hacer presión para que grupos políticos, religiosos y gobernantes le pongan fin al sufrimiento de miles, o de cientos, o de uno solo.

Ahora he aprendido que además de donar y mantenerme enterada, puedo ser parte de la presión ejercida sobre mencionadas autoridades. Y sé también, que no sólo si eres miembro puedes hacerlo. La onda es enviar correos electrónicos, cartas y ser parte de manifestaciones, que hacen que la causa elegida esté en la mira internacional, lo que como resultado crea tensión sobre los responsables, mismos que se ven en la necesidad de actuar lo más pronto posible.

Una de las causas más importantes de AI México, es dar justicia a las víctimas de violación y tortura por parte de las autoridades en San Salvador Atenco. A más de dos años, pese a una investigación abierta, no se ha resuelto el caso. Por ende lo que se puede hacer es lo siguiente:

Enviar un mail o una carta a:

Lic Guadalupe Morfin
Fiscal Especial para la Atención de
Delitos Relacionados con Actos de Violencia contra las Mujeres.
Procuraduría General de la República
Río Elba Nº17, Col. Cuauhtemoc
Del. Cuauhtemoc, México D.F.
C.P. 06300, México
Fax: +52 55 53 46 09 40
atencionmujeres@pgr.gob.mx

Que diga lo siguiente,

Señora Procuradora:
Me dirijo a Vd. para pedir una investigación completa, imparcial
y sin dilación de las denuncias de violación y otros malos tratos infligidos,
a comienzos de mayo de 2006, a Bárbara Italia Méndez y a otras
25 mujeres; así como que se les proporcionen unas reparaciones plenas y
que los responsables sean llevados ante la justicia.

Y firmada por ti, querido lector.

Así acaba la historia de la Seductra y de cómo se puso a invitar bloggers a pertenecer a Amnistía Internacional. Por lo pronto me retiro a enviar correos. Y cuando haya más lana, unas cartas y así seguimos. Por lo pronto dejo un vidio que ilustra el poder de su firma, a ver quién se anima.

Sunday bloody sunday
Bloody sunday's the day!

Un beso amnísitico.
Bye.

When the power of love overcomes the love of power, the world will know peace.”-Jimi Hendrix.

Amnistía Internacional…en México:
El Vidio

4 de mayo de 2008

En la ratonera
ha caído un ratón,
con sus dos pistolas
y su traje de cowboy

Ha de ser gringuito,
porque siempre habla inglés,
a más de ser güerito
y tener grandes los pies.

El ratón vaquero
sacó sus pistolas,
se inclinó el sombrero
y me dijo a solas:

-What the heck
is this house
for a manly
cowboy mouse?
¡Hello, you
let me out
and don’t catch me
like a trout!

¿Con que sí?
Ya se ve
que no estás a gusto ahí,
y aunque hables inglés
no te dejaré salir.

Tras las fuertes rejas
que resguardan la prisión
mueve las orejas
implorando compasión.

Dijo el muy ladino
que se va a reformar,
y aunque me hable en chino
pues ni así lo he de soltar.

El ratón vaquero
tiró dos balazos,
se chupó las balas
y cruzó los brazos.
-Francisco Gabilondo Soler "Cri Cri"

1 de mayo de 2008

Y que la Seductra regresa a Coachella..

Did you sweep us far from your feet
Reset in stone this stark belief
Salted eyes and a sordid dye
Too many years
Si, es adictivo. O se me convirtió en hábito. O es algo así como una emigración necesaria de la especie (o de mi especie anyway). Regresé a Coachella el tercer año consecutivo. Esta vez me lo pagué yo solita con mis morlacos ganados a teclazos. Y que rico me supo cada sudoroso minuto. Querías ser yo cada puto minuto.
Si, se repitió como cada año el vía crucis para llegar al mentado desierto Californiano. Volví a lidiar con policías malencarados de frontera, con chicanos sordos a mi lengua materna y con muchos red necks por demás huraños, con pelo parado y mirada de gato desconfiado. Pero también estuve contentísima en la tierra del sonsonete amabilísimo: el "Hi! May I help you?", "Everything ok here ladies?", "Cool", "Dude", "Man", "B-bye" y todo lo demás tan bonito.
Si, de nuevo cambié de compañía de roadtrip. Y resultó maravillosamente atinada. Por primera vez me trepé a un RV (que para mi disappointment silencioso no era rosa como el de la Barbie), dormí dentro, comí y me emborraché también. Anduve caminando en medio de dos gemelitas de lo más encantador y la chica con ojitos de Bambi que me trajo consigo emoción de antaño e ilusión de niños. Como ya es deliciosa costumbre, Ms. Yellow me llevó de la mano en otro magical mistery tour y como siempre fue protagonista de mi viaje.
Si, todo fue como antes, pero como nunca. La banda de Coachella siempre es la misma, porque la vibra es igual de mágica. Todos vamos a la tierra musical de nunca jamás a escuchar lo igual o lo absolutamente opuesto. Nadie proviene del jardín de los colores, las drogas y las pantallotas, pero todos somos ciudadanos. Se escuchan palabras propias de alfabetos y pronunciaciones extranjeras, pero al final todos hablamos el mismo idioma.
Y si, que forever y que mamona. Pero cada vez que estoy de vuelta quiero volver al día siguiente. Pero sé que es mejor esperar a la temporada migratoria la próxima primavera porque así me sabe más rico y hay más sorpresas.
Y si, hablando de sorpresas me llevé la mía que me ha callado el hocico con cinta aislante. Si, vi a Café Tacvba. Y no, no me arrepiento. Fue uno de los highlights de mi Coachella 2008. Cantaron unas muy conocidas para mi y unas no tanto. Prendieron como pocos a los presentes y se unió mucha gentuza no-mexican a bailotear al son de su Ingrata y su Chilanga banda. Gozadera pura y absoluta. Los chicos más feos de Satélite me alegraron el medio día y a muchos más le sacaron la misma sonrisota y bailongo.
Y si, también vi a The Verve. Y si...cerraron con "Bitter Sweet Symphony". Y ha sido de los momentos más hermosos de mis últimos días. Aparecieron Richard Ashcroft y su prole después de 10 años de disolverse. Mi versión de la mala pasada de The Rolling Stones y su demanda multimillonaria como causante de la muerte de la bandita inglesa, fue puesta en duda con la que habla de la mamoneria de Mr. Ashcroft, pero como sea, cualquiera de las dos son historia. Historia de una década. Porque como les gusta a los organizadores del festival de Indio, los chicos se reunieron después de muchos años con todo. Tocaron en el Main Stage de noche, con luces verdes y amarillas, y a veces unas blancas, cegadoras que dejaban ver las caritas de todos los que cantaban. Y una tras otra se escucharon "Weeping Willows", "Sonnet" y "The Drugs don't work" y yo lloraba por dentro. Finalmente Ashcroft dio las gracias, dijo que estaban de vuelta, y afirmo que la vida es agridulce. De pronto, empezaron los violines que todo ser que estaba vivo en 1998 conoce...Parecía que todo el Empire Field cantaba, primero a susurros y luego a gritos. Todos salimos contentos.
También vi a M.I.A. y lástima que se escuchaba tan culero. Pero que buen chou, y que buenas luces y que buena es "Boyz". Y he hablado tanto de la mentada morenita, que no voy a entrar en detalles.
Y si, se me hizo ver a Múm y son todo lo bonito que prometían ser en mis archivos y discos automóviles (btw me robaron el stereo y sigo muy de malas por ende). Son un grupo de unos cinco o seis chicos con ropa fea e instrumentos brillantes, que cantan y bailan y hacen música de niños y para niños. Por que todos estábamos viendo como tales el escenario sin florituras. Cómo la primera vez que vas al cine o comes pastel de chocolate.
Y seguidito de la cajita de música se apareció la rubia más increíble, (Madonna versión 2.0) de todo el maldito concierto de tres días: Ms. Alison Goldfrapp, la del dúo del mismo nombre. El escenario era rosa, ella era rosa también y como era de esperarse la música sonaba del mismo color. Rosa de muchos tonos e intenciones, pero rosa al fin. La Goldfrapp canta igualito que en mis discos, pero más chido y además se echó un repertorio amplio de muchos años de producción. Ufff.
Y vimos también pedacitos de Tegan and Sara y Hot Chip. Y nos gustaron mucho. La gente bailoteaba y coreaba y pasaban todas las cosas buenas que deben pasar en un buen concierto. Y me acordé mucho de Regina Spektor en el primer caso, y de Ladytron en el segundo, aunque no tengan que ver musicalmente los vi de colores similares. Y se sintió bien en la panza de la Seductra.

Y si, cantó Prince. Y que fuerte que fue. Todo Coachella estaba impactado con su majestad el rey del funk, que te caiga bien o te cague, (por las incontables razones que es detestable) es imposible retirarle los ojos de encima. El hombre del simbolito por nombre apareció entejuelado, maquillado, rodeado de músicos prodigio y coristas con voces equiparables a su vestuario. El "artista" cantó mucho más tiempo de lo esperado, porque...pues porque es Prince, y dejó al público asistente por demás atarantado.
Y si, vimos muchas pequeñas y grandes bandas más, pero me muero de ganas de enloquecer de nuevo por la más chingona de todas. Me queda claro que muchos no estarán de acuerdo y rebatirán mis opiniones, pero lo mejor de todo Coachella en mi vida para siempre jamás fue Portishead. La banda más oscura de mi discografía tuvo su primera presentación masiva en una década, y vaya que le sacaron provecho. El público estaba calladito tarareando muy bajito cada rola, aplaudiendo eufóricamente al final. Doña Beth Gibbons se acomodó con ojos cerrados, pelo lacio y cutis perfecto en medio del main stage acompañada del resto de la banda maravilla. A lo largo de una hora pasaron por todas las que debían tocar, con una estética sellada por la altísima P que los distingue. Impecable. Maravilloso. No puedo decir nada más.
Y si, al final vi a Roger Waters, y como siempre el hombre de Pink Floyd hace su chamba. Lo había visto antes y me quito largamente el sombrero. Cerdito volador, papelitos voladores, visuales impresionantes, contenidos politicosos, homenajes, anécdotas de otro siglo y rock progresivo con todo.
Y no, el regreso no fue menos emocionante. Pedimos ride saliendo del fest y nos llevó un drogadicto angelino muy encantador, de nombre Randy. Con todo y ofrecimiento de space cake, aparición de drogas preescritas, anécdotas de viajes ácidos y grabación reciente de Portishead en vivo. Una hora de mucha angustia, aventuras y escenas selectas de la temporada.
Y si, me voy. Y si, regreso el próximo año.
But don't despair this day, will be their damnedest day
Ooh, if you take these things from me...
Un beso musical.
Bye.
"What's my name?"-Prince
The Destination Unknown