Confirmado. Me largo a Coachella.

A ver a Prince.

Y a Portishead.

Y a Goldfrapp, Tegan and Sara, The Verve, Justice, y Fatboy Slim.

Y Café Tacvba (NOT!)

Chismes de vuelta del desierto.

Y que la Seductra saca lo hedonista culposa

Se nos nota
anda mi olor por tu ropa
y la punta de mis botas
solo apuntan hacia ti

Antes que otra cosa, disculpas miles por la ausencia tan larga de las últimas semanas. Creo que por primera vez en algún tiempo no tenía nada relevante que contar. Las cosas en la vida de la Seductra siguen lluviosas aunque de vez en vez hay colores nuevos y días claros. Aparentemente el presente es uno de esos afortunados días por que una servidora anda de muy buen humor, acompañada de trinos encantadoramente desentonados y una encuesta que le ha sacado buenas risas.

El resto del discursito que vendrá a continuación, es escrito a propósito de un recientísimo hallazgo en el rinconcito de los placeres cibernéticos de los headquarters físicos de la dueña de este blog (premio a quien lea la oración anterior en voz alta sin tomar aire). Resulta que el mueblecito donde duerme el computador del regazo, contiene también una colección variopinta de CDs. Si, de esos que ya nadie compra porque es mejor descargar rolitas en la red o en su defecto adquirir acetatos porque es más chic - aunque ni tengan como reproducirlos-. Dentro de mencionada variedad se encuentran grandes títulos que la que teclea as we speak es capaz de canturrear de principio a fin. R.E.M-Green, Great Expectations-The Album, Garbage-Version 2.0, Deftones-White Pony, Jamiroquai-Synkronized, Fiona Apple-Extraordinary Machine y The Cranberries- Everybody Else is Doing it, so why can't We? -entre otros-son algunas de las luminarias del conjunto. Sé que los títulos datan en su mayoría de los años noventa o recién entrado el nuevo siglo, la explicación es la llegada del mesiánico napster y el resto de la prole venidera.


A dos años del fin de la década, comprar un disquito se me ha convertido en lujo, o en otras palabras, en algo más lujoso que en otros tiempos. De ahi la reflexión. Aparentemente, al igual que The Cranberries que decidieron atreverse a hacer lo que todos los demás, muchas voces lastimosamente desafortunadas pensaron lo mismo y se metieron al estudio. Es así como año con año, la industria discográfica se plaga de ausencia de talentos. Sin embargo, una que otra vez, los desgraciados son colmados de fama y fortuna efímeras, que contaminan los estantes de miles de hogares con sus terribles grabaciones. De nuevo, ¿Si todos escuchan la mierda, por qué yo no puedo?


Pero entonces pasa el tiempo. El incontrolable, el que no perdona, el que provoca tu vergüenza y secretos. Pasa el tiempo y ya no hay excusa de haber comprado tal trocito de basura sonidera así que hay que esconderla y hacer lo posible por olvidar todos sus acordes y letras. El esfuerzo puede ser tal, que creas en verdad haberlo dejado atrás. Pero no, aquello de "y es casi una experiencia religiosa, sentir que resucito si me tocas.." va a perseguirte el resto de tu vida.


¿Cuál es la solución entonces a tan temible amenaza a tu imagen de chico alternativo super buena onda que solo escucha bandas de culto, va a Coachella (perdón este año es Lollapalloza) y conoce a bandas super underground? Embrace the joy but keep it secret. De ahí los placeres culpables.


Sin embargo poco a poco grabar es más caro y los CDs no se venden como antes, así que como resultado es aparentemente más complicado que la gente malona se guarde en archivos de audio. Por supuesto existen las nuevas composiciones caseras que se suben por myspace, pero esa es otra historia, porque no cuentan como placer culpable. Lo indie no es vergonzoso. Yet.


Es entonces que me remito a mi hallazgo y confesión. Después de hacer a mi reproductor crujir de los corajes, me dispuse a hacer una encuesta sobre una muestra representativa de chicos y chicas conectados a msn messenger, todos de entre 22 y 25 años. Al incurrir sobre su placer culpable number one las respuestas fueron las siguientes: Locomía, Gloria Trevi, Nek, Ximena Sariñana, Lucerito, Hillary Duff, Rihanna, Ana Gabriel, Juan Gabriel, Luis Miguel, Los hijos de Sánchez, Intocable, Miguel Bosé, RBD y hasta Paula Abdul. Los resultados me han dejado con una interrogante ¿La gente me miente o tengo muy mal gusto? No soy muy fan de ninguno de los mencionados, (más que de Nek y Abdul, que sí creo son superrr culpables) ¿pero ninguno es tan vergonzoso o si? Son algunos, hasta medio cool.


Por ende, gané la encuesta (sé que las encuestas no son competencia, pero yo siempre gano todo) al más culpable placer de todos. Aunque antes de finalmente abrirle el telón debo hacer una aclaración. Porque la neta, si me da mucha pena. Corría el año de 1994 y la pequeña Seductra de entonces nueve años recorría una Comercial Mexicana -la primera MEGA para ser exacta-, entonces me tope con la sección de discos. Pequeñita como era me metí y decidí que quería uno. Es aquí cuando me topo con una laguna. No sé si por culpa de la muchacha que me ponía a ver novelas, porque me pareció muy padrísimo no conocer el nombre en la portada, o porque alguno de los cortes fue un hit en la radio mexican, pero llegué con mi madre con cajita bajo el brazo. Creo que mi madre se resignó, o le dio mucha risa, o le valió un poco madres, el caso es que salí con una copia de:(fanfarrias) Patricia Manterola- Hambre de Amor.


Ya sé. Me van a caer tomates o miradas de risa nerviosa. O nadie va a volver al depa rosa. Pero no puedo esconderlo más. La neta las composiciones de J.R. Flores en voz de la desafinadisisisisisísima Manterola me gustan. Apenas abrí el booklet todo volvió a mi mente y me di cuenta que me sé el disco de principio a fin. ¿Who beats that?.


Sólo para la diversión de la audiencia cautiva de éste espacio, dejo los excelsos títulos de algunas de las más destacadas piezas del debút de "la Manterola": "Hambre de Amor", "Mi religión eres Tú", "Eclipse de Amor" -con todo y puente orquestado- y last but not least, "Quien no trabaja no hace el amor".


Así, he dicho la verdad, nada más que la verdad, hasta que la muerte nos separe queridos lectores. Soy poseedora de tremenda mierda y la canto sin control. A ver quienes toman de ejemplo semejante atrocidad y me dicen, ahora si, cuál es su placer culpable.


Iluminas
la cara cuando me miras
por la forma en que respiras
sé lo que vas a decir


Un beso culposo
Bye.


"¿De música? Ninguno es Culpable"-Aniu


El Placer Culpable Number One:
http://www.patriciamanterola.com/

Y que la Seductra gusta de gustarle

te mando besos de agua

que hagan un hueco en tu calma

te mando besos de agua

pa que bañen tu cuerpo y tu alma

Te gusta que piense necedades. Que te ignore cuando hablas porque las pienso. Y que me perdones porque es encantador que invierta tantas neuronas en cosas que no importan. Y que cuando las escuchas un poco más tiempo, resulta que son muy interesantes. Y que tú también las piensas.

Te gusta que las cosas te piquen mucho en la lengua y te saquen lagrimitas. Te gusta el placer doloroso. Como rascarte los piquetes, tronarte el cuello y pelear conmigo.

Te gusta mucho que te escuchen. Y que te vean. Y que te vean mucho y lo mucho que te miras. Pero te da mucha pena al mismo tiempo. Pero te gusta que te de pena porque te acuerdas de otros tiempos.

Te gusta mucho acordarte. Te gusta acordarte de risas, regalos y cosas raras de las tantas que siempre haces. Pero sobre todo te gusta acordarte de todas las cosas feas que hago y te hago. Y te gusta acordarte porque así hay justificación de pelear cuando te aburres. Porque te gusta reconciliarte conmigo.

Te gusta cantar en el coche. A mi también. Y te gusta cantar conmigo. Y a mi también.

Te gusta mucho comer atún.
Y hacer pasta.
Y comer papitas.
Y tomar mucha agua antes de comer porque se te llena la panza y la boca te sabe a los cubiertos de tu madre.

Te gusta tardarte en salir del coche. Cuando hay mucha prisa.

Y te gusta trabajar bajo presión. Porque te sientes más grande y más importante. Y te sientes la estudiante que nunca fuiste y querías ser.

Te gusta tocarte la panza cuando te despiertas. Y cuando vas a comer. Y cuando bostezas. Cuando te duele también te gusta. Y te gusta que yo la toque porque se te pone calientita.

Te gusta que esté en tu casa. Y te gusta estar en la mía

Te gusta escuchar las Razones de la española de nuestro primer concierto. La has escuchado 53 veces exactamente. Más todas las veces en las que yo no existía.

Te gusta enseñarme a hacer cosas.

Te gusta pedirme ayuda. Pero te gusta más dármela. Porque sabes que eso es más importante que otras cosas.

Te gusta la playa. Y te gusta correr en pocos paños.

Te gusta usar sombreros. Todos los sombreros. Porque tienes cabeza de sombrero.

Te gusta mucho tu nariz. Y a mi también.

Te gusta eructar muy fuerte porque te da mucha risa. Pero te gusta más si el motivo es una deliciosa cerveza de botella.

Te gusta ir de paseo en el coche. Y te gusta mucho caminar conmigo aunque digas lo contrario. También te gusta mucho ir de viaje. Pero te gusta un poquito más si viene la de los ojos como los tuyos que habla con ballenas.

Te gusta asustarte de la vista que tengo a pesar de mi ceguera. Porque te gusta saber que si estás conmigo no te pasa nada.

Te gusta quejarte todo el tiempo. Y te gusta más quejarte de tus papás. Y te gusta hacerlo por temporadas cediéndoles honores de corajinas. Porque así el otro es tu aliado y te consiente. Y te gusta mucho eso.

Te gustan las manotas del Dr. dueño de tu nariz y tus ojos. Y los besitos de tu madre. Pero te gusta mucho más que se ría como se ríe, porque tú sonríes por dentro.

Te gusta ser la grande. En edad, en estatura, en sufrimientos. Pero te gusta más que se inviertan los papeles.

Te gusta que te de la mano. Y que te diga cosas inapropiadas. Que te rasque la nuca y te de estrujoncitos en las rodillas.

Te gusta verme y que te vea y nos veamos mucho. Porque así me entiendes y te entiendo yo. Y porque es muy divertido hacer enojar al de enfrente de vez en cuando. Para que le pidas perdón y te perdone y coman palomitas con rentas atrasadas.

Te gustar ser. Y a mi me gusta mucho que seas.

te mando besos de agua

para que curen tus heridas

te mando besos de agua

de esos con los que tanto te reias

Un beso amarillo.

Bye.

"Es que mi chupe es una letrina"-Marion

"I'll be gone

Before it happens"-M.

Tengo muchos perros.

Tengo seis para ser exacta.

Y todos son rescatados de la calle.

Rescatados de morir de hambre, de enfermedades, de frío y demás tragedias.

Y no soy como el resto del pueblo que no hace nada.

Y se que hay mucha gente que piensa como yo.

Y van a faltarle palabras para describir todo lo que les pase por la cabeza y el alma cuando sepan esto.

Nunca copio cosas de ningún otro lado.

Pero ésto me parece inaceptable.

No cabe duda que hay trozos de mierda en todos lados.

Ojalá a éste lo metan a la cárcel.

Pero en éste pinche mundo de injusticias donde la muerte es arte no va a pasar nada.

Y luego me sorprendo de que la gente respete a la pendeja esa de la congelada de uva.

Support anyone?

Un execrable hecho ocurrido en agosto en la Galería Códice de Managua ha desencadenado la ira y la indignación de bloggers y defensores de los animales en Centroamérica en las últimas semanas. La noticia ha saltado a los medios a comienzos de este mes.

El costarricense Guillermo Vargas, alias Habacuc, les pagó a unos niños para que le trajeran un perro callejero, a fin de utilizarlo en una exposición titulada 'Eres lo que lees' (palabras escritas con concentrado en la pared), en la que según él rendía homenaje a un tal Natividad Canda, 'nicaragüense que murió tras ser atacado por dos perros rottweiler en un taller en Cartago', Nicaragua.

En la instalación, Natividad, como Vargas le puso al perro, fue amarrado a una esquina de la sala, donde sonaba 'un audio con el Himno Sandinista al revés, fotos y un incensario, [en el cual] se quemaron 175 piedras de crack y una onza de marihuana', según La Nación de San José. Horas más tarde, el perro murió de inanición. Vargas afirmó en su defensa que 'lo importante para mí era la hipocresía de la gente: un animal así se convierte en foco de atención cuando lo pongo en un lugar blanco donde la gente va a ver arte pero no cuando está en la calle muerto de hambre. Igual pasó con Natividad Canda, la gente se sensibilizó con él hasta que se lo comieron los perros.

Nadie llegó a liberar al perro ni le dio comida o llamó a la policía. Nadie hizo nada'. Remató diciendo que 'el perro está más vivo que nunca porque sigue dando qué hablar'. Durante la exhibición algunas personas pidieron la libertad del perrito, a lo que él artista se rehusó. El nombre del perro era (fue) Natividad, y se le dejó morir de hambre a la vista de todos, como si la muerte de un pobre perro fuera un show mediático desvergonzado en el que nadie hace nada más que aplaudir o mirar desconcertado.

Definitivamente somos lo que leímos: puras croquetas. En el lugar [en] que el perro estuvo expuesto sólo queda un cable de metal y una cuerda. El perro estaba sumamente enfermo, renqueaba y no quería comer de todos modos, así que en un entorno natural hubiera muerto de todos modos; pero así son todos los pobres perros: tarde o temprano se mueren o los mueren.

Los animalistas han iniciado una campaña en internet que busca impedir que Vargas represente a Costa Rica, junto a otros cinco artistas escogidos por un jurado del que formaba parte la colombiana Ana Sokoloff, en la Bienal Centroamericana que se realizará en Honduras en 2008.

Y que la Seductra cuenta un cuento...Parte I.

In-a-gadda-da-vida, honey,

Don't you know that I love you?

Su padre venía de un historial familiar amplio y famoso. Todos los hombres Aubert eran estafadores de renombre y el hijo mayor de la última generación no era la excepción. Proveniente del remoto Valle de Barcelonette -debido al status de forajido de su padre- el joven Jacques huyó en un barco de boinas con dirección a América, buscando aventuras y mucha pasta. Dados los vientos y la mala suerte el hijo de Don Salvador (nombre probablemente falso) terminó del otro lado de la costa en un camión de mojados. Asustado, Jacques despertó en el vehiculo al terminar su viaje en absinta-proporcionado por un presunto Armin- y en medio de maldiciones y ruegos en francés, lo acabaron tirando en medio del camino.

La polvareda rojiza parecía interminable, pero el intrépido primogénito decidió inspirarse en una cinta sin filmar. A la Paris-Texas caminó sin destino con la esperanza de encontrar la tierra prometida del dinero y la comida rápida (debió ser más específico con Dios, América as in USA nada de irse más pa’ abajo).

Finalmente una noche después de muchas llegó a un desolado pueblo bicicletero. A lo lejos vislumbró una serie de luces de colores y letras grandes de neón. De pronto, escuchó una voz que cambiaría su vida: “Vamos al Noa Noa Noa, Noa, Noa, Noa, Noa, Noa”. Aterrado pero aliviado de al fin encontrar gente (aunque fuera gentuza), Jacques fue corriendo al bar malamuertoso en busca de ayuda y reestablecimiento.

Desde que lo vio entrar con sus rizos medio rubios y sus ojos caídos y castaños JuanGa supo que su deber era ayudarle. Después de pedirle una cuota rechazada por el extranjero, el hijo pródigo de Ciudad Juárez le tendió la mano con alojamiento y comida gratuita. Jacques aceptó al la vez que maquinaba un plan a gran escala.

Un día de chillouteo en el Noa, Noa, Jacques le cambió al radio- durante el pre-show de JuanGa- y escuchó a “Los Bitles”. Políglota de concepción, el joven Aubert reconoció inmediatamente la pronunciación verdadera y se obsesionó con la banda. Pronto consiguió Abbey Road y notó el extraordinario parecido que tenía con George Harrison. A la par que trabajaba de burrito maker, se hizo de unos cuantos pesos, mismos que invirtió directito en unos jeans y camisa a juego acompañados de unas botas de construcción amarillas.

Gracias a su talento genético de estafador y actor shakesperiano, Jacques pronto se mimetizó en su héroe, encontrando un vehículo fantástico en su búsqueda de fama y fortuna del otro lado. Así, el falso Harrison iba y venía de California, se paseaba por los vestigios de comunas hippies San Franciscanas, recibía regalos y ovaciones de mujeres opiosas y vivía gratis cual starlet angelina.

La vida era fácil, muy fácil y hedonista. Hasta que sus dotes de parranda causaron más revuelo del convenido. El mismísimo Harrison se enteró de su doble californiano, lo que le provocó un ataque de pánico seguido por una persecución con intenciones de demanda.

La memoria histórica -o instinto heredado de rufianes- le sirvió al falso tercer bitle, que huyó disfrazado de retache al desierto de las muertas (antes de que hubiera cementerio de chicas de maquila). Pero el pueblete simplemente no le divertía. Recorría las calles con nuevo look de abogado en ciernes (porque a los abogados se les quiere en el norte) muy a su disgusto, pensando en la manera de escaparse.

Jacques circa 1969

De nuevo le vino una revelación. Gracias a sus aficiones varias –porque para ser un embaucador de pedigree hay que saber de todo- Jacques aprendió a jugar al básquet, a leer en español asuntos de interés político, estudiar leyes y lo más importante, entrar al cine gratis.

Gracias a sus coqueteos con Lucía, la inocente cajera de la sala de proyecciones de Avenida Juárez, Jacques pasaba sin costo alguno después de cantar la de “Picture yourself on a boat on a river…” y la haina caía rendida con descuento incluido. Gracias a las aventuras de Don Vito, el futuro licenciado hizo contacto con el Dr. Leary (brother de los tiempos de falso Harrison) y le hizo una oferta imposible de rechazar. El ingrediente secreto de la iluminación del “médico” sirvió como clave del nuevo proyectito del joven Aubert.

Jacques incorporó los ácidos de la felicidad a una receta de strudel de pera de su madre. La inocente rubia ahora estaba en otras dimensiones, tranquila al menos de haberle enseñado algo al hijo que le había sido de ayuda. Con la bendición de ultratumba de la madre, Jacques se puso a hacer pie ácido llevándole viajes sin transporte a miles de chicos al sur de la frontera. El estudiante de leyes era también pastelero. Uno de día y el otro de noche, cada uno con facha distintiva, inequívoco y sin igual. El estafador del Barcelonette tenía de nuevo una doble identidad, que le estaba trayendo mucho dinero y gran popularidad. Se ganó el respeto de la comunidad y al saludar decía: “Bésale la mano al Padrino”.

Pero de nuevo la justicia de la suerte mala perseguía a nuestro héroe. La policía local se enteró pronto del extranjero sin papeles, parecido al doble del cantante “ese de hace unos años” que ahora vendía pasteles con droga y extorsionaba a los socios del Noa, Noa. Con ganas de una tajada del mafioso, el Sheriff de juguete buscaba por todos lados a Jacques, mismo que se preparaba para huir una vez más.

Con pintita de buen estudiante del norte, llegó Jacques a vivir a un “depa” en Coyoacán, comer en comidas corridas y andar en camiones. Con todo y mucho dinero, el estafador-cada vez más experimentado- pretendía una vida sencilla mientras ensayaba el acento de chico listo junto con ojitos inocentes. El combo funcionó y pronto Jacques era “Luis” el valiente y de noche, el Don Corleone del merengue.

Así, el pastelero forajido de la justicia norteña pasaba los días por la Ciudad de la Esperanza (todavía la Ciudad de México), con costumbres de truhán mala persona. El hombre que lo había visto todo bajo diferentes sombreros empezaba a aburrirse. Tanto andar pretendiendo personajes lo llevaban a hacer cosas sumamente tediosas.

Uno de sus hábitos impuestos era ir a caminar al parque. Llevarse un libro de derecho o algo medio Kafkiano, platicar con quien se acercara y recibir sonrisas de viejitas, palmadas de compadres y risitas nerviosas de pubertas. Ese día no tenía muchas ganas, pero la perfección requiere trabajo, y aunque fuera un coñazo el “Licenciado” levantó las asentaderas y se dirigió al parquecito de siempre.

Pero esta visita no sería como el resto. Camino a su banquito blanco de siempre, Jacques escuchó una voz que lo hizo girarse y buscarla.

Sentada en sus cuclillas, una hermosa chica de cabello negro y grandes ojos color agua sucia platicaba elocuente con una Jacaranda. La bella Maria daba todo un discurso alrededor de la importancia de los crucigramas del domingo. Muy decidida, convencía a las flores moradas que llenar cuadritos con letras, era un mecanismo de salud mental para los ciudadanos del mundo.

Jacques se quedó sin habla. Recordó que traía consigo una rebanada de su nueva creación, pastel de fresas con sorpresa. Sin saber que hacer se acercó a la misteriosa chica. El le ofreció el pastel a lo que ella respondió: “¿De qué es?”, ante la respuesta dijo: “Bueno, me lo como pero tengo que avisarle”. Sin más, Maria dio un discurso fantástico sobre lo deliciosas que son las fresas y lo bien que hace comerlas, le pidió disculpas a aquellas contenidas en el hojaldre y le dio una gran mordida…

In-a-gadda-da-vida, baby,

Dont you know that Ill always be true?

“Cher op monky feis”- Luis

To be continued…

Ayer hubo eclipse de luna.

Que bonitas las noches amarillas.