¡MAÑANA ES MADONNA!

Y que la Seductra bloggea!

Tu beso se hizo calor,
Luego el calor, movimiento,
Luego gota de sudor
Que se hizo vapor, luego viento
Que en un rincón de la rioja
Movió el aspa de un molino
Mientras se pisaba el vino
Que bebió tu boca roja.

Por razones extraordinarias del inexplicable universo, la tarde de ayer, y esta noche me he encontrado sin tener que hacer nada. O más bien sin tener que hacer nada en este segundo, porque por primera vez en un tiempo, lo demás puede esperar.

Es como cuando te tienes que levantar para bañarte, pero te ganan la regadera, y aunque sabes que se te va a hacer tarde, como no depende de ti, te duermes otro rato. Y así, el pedo, no es tu culpa, es del alguien más y lo disfrutas secretamente.

En este tiempecito de ocio, pasado en cafés llenos de gente hasta muy tarde y acompañada de mi lentísima lap, me he topado con dos que tres blogs, que me recuerdan porqué empecé a escribir en el depa in the first place.

Creo que es inevitable que a la par de tu crecimiento personal y de los viajes de cibernética sumados a los textos diversos que llegan a tus manos, se te olvide lo que querías hacer desde el principio y te influencien elementos externos inconscientemente.

Es por eso tal vez que llegaron al presente blog comentarios random de política, poesía a la ciudad, sueños, enumeraciones de emociones, entrevistas ficticias y hasta conversaciones de msn. Don't get me wrong, no es que me arrepienta o deje de hacerles segundas partes o interpretaciones a lo anteriormente mencionado. Más bien, me he olvidado de convertir el blog en el diario que nunca pude mantener por aquella ridiculez que me representaba empezar cualquier cosa con "querido diario" por la imposibilidad de dejar de imaginar que aquello llegaría a los ojos de alguien más. Por ende no era algo personal, estaba siempre escrito para ojos que lo juzgarían más adelante.

Porque en realidad, todo lo que hago me gusta que se vea y se convierta en escudriñable. Aunque me cague que de vez en vez me califiquen de sweet sixteen..er o me digan perra estúpida (bueno, lo de perra estúpida más bien me ha dado mucha risa).

A pesar de todo, decidí re-imponer mi propósito de hacerme un pseudo diario con mis opiniones y experiencias de todo, en vez de pensar cada post como algo digno de aparecer publicado, que tenga que cumplir con ciertos estatutos de genialidad nunca alcanzados.

Empiezo entonces parte de la nueva era de la Seductra con una experiencia que no había compartido previamente más que con mi compañera de aventuras Ms. Yellow, hace tiempo desaparecida de estas letras.

Resulta que ambas nos hemos hecho de un ritual de "inspiración" en el cual llegamos a la conclusión, aparece la genialidad humana. O bien permite que los pensamientos más complejos que la cabeza es capaz de producir, salgan a la luz y maravillen al mismo pensador llevándole a un rush de inteligencia que se siente en la piel.

Así, la experiencia antes descrita es responsable del génesis de viajes diversos que se conjuntan y separan creando gráficas de su proceso. O al menos yo me lo imagino así. Un viaje es como estar dentro de una lámpara de papel que va desenvolviéndose hasta regresar al punto de partida y cerrarse. Dicho proceso se nutre del viaje del otro y forman un todo de genialidad.

Durante los dobleces desechos, surgen las verdades universales. Por ejemplo: Jorge Drexler es un genio. Es la persona más bonita que ha hecho música más bonita del mundo. Su rola "Todo se transforma" ha llevado a la lírica la razón científica de la hermosura, la perfección matemática. Lo matemáticamente perfecto es lo más bello. Aunque a la vez le haga competencia lo matemáticamente incalculable que ocurre en el espacio (fuera de la tierra). Por eso una caracola es tan incomprensiblemente poética. Como es una espiral, puede calcularse su fórmula como si fuera un línea con principio y fin en forma de (duh!) espiral, o bien como algo infinito, cualidad que sólo ocurre en el espacio.

Aunado a lo anterior, Drexler parte de la ley de la física que dice que la materia no desaparece, se transforma. Al igual que el amor que cuando se da, pasa por un largo viaje (valga la redundancia) para regresar a ti. "Cada uno da lo que recibe, luego recibe lo que da". El amor, lo más perfecto, complejo e inexplicable del mundo anda en círculos y es explicable matemáticamente, como todo lo más hermoso y perfecto del planeta.

Todo el viaje de líneas anteriores fue explicado a través de las manos rubias de la rubia y sigue maravillándome.

¿Qué debraye no?

Así continuaré si todo sale bien.

Aunque igual con menos fumadas.

Cada uno da lo que recibe

Y luego recibe lo que da,

Nada es más simple,

No hay otra norma:Nada se pierde,

Todo se transforma.

Un beso cuántico.

Bye.

P.S. Aunque me caga que cuando ya ves las cosas en sobriedad, todo se ve mucho más simplon.
P.S. 2 Si la cagué en la explicación por favor regáñeme, guera.

"Que buena onda que exista una personita tan bonita"- Marion.

Y que la Seductra vuela.

Huimos como tantas otras veces de lo mismo. Alivio inmediato ante la efímera sensación de ya no estar por un respiro. Recostarse en la cama cada noche esperando con ansias la posibilidad de que vuelva el esquivo instante. 

Pero esta vez no corrimos, ni subimos al auto, ni acabamos en el barco. Esta vez saltamos. Y volamos. Me llevaste de la mano como lo haces siempre. Pero flotando sobre el pavimento. Me enseñaste a propulsar los calcetines con el adoquín rosa y suave como edredón de plumas de mi madre. Podía ver tu cara y mis rizos picándome la nariz.

De pronto el cielo estaba más oscuro. Como el tabaco. Como el chocolate y la calidéz del caramelo derretido se nos vino encima con la misma dulce textura. El cielo ya no era de aire, era de granos de café.

Y tu y yo seguimos flotando. Caminando en zancaditas a lo alto para volver a tomar vuelo debajo.  

Pasamo sobre un grupo de chicos de chalecos rojos con amarillo. Todos nos veían divertidos. Hasta que sentí que algo caía de mi bolsillo. Era el llavero del borrego sucio de amores. Regresamos al centro del Valet Parking, y el chico me devolvió las llaves gustoso de ser testigo de mis voladoras piernas.

Se oscureció un poco más, y el cielo perdió el calor y olor a galletas. Ahora era gris azulado, como el color ese que te gusta. Pero ahora no nos gustó tanto. 

Escuchamos nos llamaban a lo lejos, cuando me giraste en el aire vi entre la neblina a dos de los chicos del valet. Nos alcanzaron corriendo para advertirnos. Estábamos entrando a San Ángel. Ahí vive la bruja que tiene hechizadas todas sus calles y más allá. "Donde se le acabe la vista" me dicen. Miro y es justamente, la ruta de vuelta a casa.

Me invadió el pánico. Dejamos poco a poco de flotar. Los chicos desaparecieron en sentido contrario del que habían llegado. Tu me tomaste más fuerte de la mano y decidiste que correríamos por el tramo maldito, muy rápido, entre las sombras. Para que no nos pescara la "bruja omnipresente". 

Se cruzó Lucidéz en su vestido blanco y me dijo: "Si es omnipresente, por definición, es imposible evadirla".

Pero hasta en las tinieblas te tengo confianza ciega. Corrí contigo, nos escondimos por las escaleras carcomidas y detrás de los fantasmas. 

Hasta que nos alcanzaron las ramas del enorme árbol de San Ángel.

Mismo que separó nuestras manos y me depositó en la cama.

Aún despierta me sigue pareciendo perfectamente factible caminar en el aire. 

Un beso de ensueño.

Bye.

Ganó Obama.

A huevo.

Y "se cayó" un jet con el Secretario de Gobernación en Reforma y Periférico.

Y ojalá no nos cargue la chingada.

Aunque algo así tenía que pasar para terminar de poner en evidencia lo calificado por Jenrucho my beloved como "un gobierno de papel".

Chale.

Feliz final de Martes.

A propósito de día de muertos.

12. La persona más próxima a mí
eres tú, a la que sin embargo
no veo desde hace tanto tiempo
más que en sueños.
                           -Ernesto Cardenal

Y que la Seductra "chatea".

Fragmentos de una conversación casual vía msn:

Meme: ESCUCHA POR DIOS
Seductra: escuchoooooooooooo
Meme: JAJAJ HAY UN LUGAR
Meme: EN SAN LORENZO
Seductra: jajaja aja
Seductra: aja
Meme: JAJAJ
Seductra: ya me estoy riendo
Meme: QUE SE LLAMA
Seductra:como imbecil
Meme: LOS PLEBES DEL SUR
Meme: JAJAJAJJAJA
Meme: JAJAJA
Meme:LITERAL
Seductra: jajaja
Seductra: que?????????????
Meme: JAJAJ
Seductra: los plebes del sur????
Meme: Y SON COMO LAS AZTECAS
Seductra: jajaja y que es?
Meme: POR DIOS VAMOS POR UN LITRO DE CHELA
Seductra: no mamesssssssssssss
Meme: Y HAY SONIDO INMENSO
Seductra: QUE FELCIDAD
Meme: CON RIHANNA
Meme: JAJAJA
Seductra: NO MAMES
Meme: Y PAULINA Y ASI

Y Más adelante:

Meme: ttuututututututu
Seductra: oyeeeeeeeeee
Seductra: no mames te cuento un chisme GIGANTE
Seductra: osea no es como de sexo ni escándalo gay
Seductra: sólo es fuerte
Meme: jajjaja
Meme: jajaja
Meme: JAJAJAJAJA.
Meme:dale

Y al final

Meme: hay que verlo
Seductra: si no?
Meme: yo no voy a estar para su cumple
Seductra: deberíamos hacer reunion
Seductra: good ol times
Seductra: sin luith fed
Meme: jajajajajaja
Meme: LUITH FEDDDS
Meme: MI MOIETE
Seductra:jajaja
Seductra: y el bebe ese asqueroso es idéntico
Meme: jajaja
Meme:lo es
Meme: mis icons
Meme: son lo mas atinado
Meme: del mundo ...
Seductra: si
Meme: jiji.
Seductra: te llevas el premio
Seductra: voy a copiar nuestra conversación en mi blog
Seductra:se me hace lo más chistoso
Meme:jajajajajja

A la despedida.
Seductra: ¿me acompañaas al centro de tepepan a hablar con el padre de la iglesia?
Meme: jijiji
Seductra: literal
Meme: ay dios
Seductra: osea no me estoy haciendo la chistosa
Meme: borrachas
Seductra: jajaja
Meme: jajaj si pues si
Meme:como sam jones
Seductra: si
Seductra: a tirarnos al padre
Seductra: borrachas
Seductra: threesome
Meme: jajaja
Meme: obvio.

Listo, aunque probablemente pocos le encuentren la gracia.

P.S. Ya sé que no es el post acostumbrado.
Ya vendrá algo más mejor.

Un beso chistoso.
Bye.

Y que la Seductra punkea.

La reina de King’s Road

Londres-Julio de 1976

Miro mis zapatos al ritmo de mis pasos y no puedo evitar sentirme anodina. El pavimento de King’s Road vibra de malestar por soportar un calzado tan común y aburrido. Y los paseantes del andador probablemente manifiesten el mismo descontento. Porque en esta calle no es común ver a una periodista. Y menos a una periodista de camisa a rayas y gabardina.

King’s Road se ha acostumbrado de golpe a una nueva manera de vestir, de escuchar, de ver y de verse. Todo gracias a un movimiento que ha tomado por sorpresa a Inglaterra como un torbellino, el “indecente” e irreverente punk.

Hoy me recibirá su soberana. La reina del camino del rey, la del corte de cabello fabuloso y diseñadora de imagen de Syd Vicious y sus camaradas. La dueña del escandaloso recinto de tres letras que los buenos ciudadanos londinenses, no se atreven a repetir: Sex.

El aparador presume faldas escocesas reinterpretadas, grandes playeras de algodón deshechas, jeans rasgados y enormes botas militares. De pronto se asoma una cabeza de grandes ojos azules y melena anaranjada, con una enorme sonrisa enmarcada en labial rojo, me saluda Vivienne Westwood, femme fatale de la moda citadina.

Su tienda retacada de chicos y chicas de cabezas rapadas y cortes de cepillo, interrumpe mi paso. Westwood se impone en sus altos tacones de charol azul y las pandillas de caras perforadas le abren el camino a la reina. Ella toma mi mano con la dulzura de una madre, dentro de su menudo cuerpo de una joven mujer de 33 años.

“Bienvenida a Sex, puedes probarte lo que quieras, ¿qué tal una minifalda con unos tacones como los míos?” Ante mi cara atónita, Vivienne ríe con candidez y me hace pasar a dar un tour por su negocio. Pregunta si soy la enviada del Times, y ante mi afirmación, sonríe con malicia y me muestra uno a uno los diseños que empiezan a convertirla en estrella.

De pronto todo está claro. Del otro lado de la tienda, hace su entrada Johnny Rotten, el líder de la banda que tiene a Inglaterra entera volteada de cabeza. Los mismos que aparecen en televisión gritando malas palabras y han decidido insultar a la reina. Rotten, un hombre sumamente sexy y ruidoso grita “God save my Vivienne” a lo que a diseñadora responde con un salto, atraviesa el recinto entero y golpea su cara divertida. Lo toma de la mano al igual que hiciera conmigo minutos antes y nos presenta.

Rotten no se muestra muy entusiasta. Toma una chamarra de piel de uno de los estantes y me la pone, ahora si sonríe y dice “Bienvenida a la magia de Ms. Westwood”. Y que mejor manera de describirla.

Vivienne Westwood nació lejos de Londres hace 33 años. Hija de una típica familia inglesa, Vivienne siempre mostró una inquietud inusitada en los nuevo, lo diferente, lo que se distingue y tiene estilo. Aunque no desarrolló sus habilidades hasta hace relativamente poco.

Una joven Vivienne llegó a Londres decidida a estudiar en la Harrow School of Art. Terminado el ciclo, se dedicó a educar a infantes durante sus años de matrimonio con Derek Westwood. Su dedicación y ternura, la hicieron célebre en su comunidad al norte de Londres, al igual que en este nuevo mundo de estrellas del nuevo rock. Es quizá también mencionada cualidad, lo que la ha llevado a los brazos de uno de los nuevos genios culturales de estas tierras, el prodigioso Malcolm McLaren, 15 años menor que ella.

Terminada la presentación con Rotten, la dispersa Westwood me lleva a la parte de atrás de su tienda, donde se ubica su estudio atascado de diseños, papeles administrativos, recortes de revista, libros de Edgar Allan Poe y acetatos por donde se posen tus ojos. Quitando un montón de piezas de tela, Westwood muy atenta y a la inglesa me sirve una taza de té –son las cinco de la tarde después de todo- y me invita a preguntarle lo primero que me venga a la mente.

Empiezo por cuestionarla sobre la ruptura de su matrimonio, y su alabada y shockeante visión de la moda. Prendiendo un cigarrillo, me lanza una sonrisa cubierta de humo. De pronto se da cuenta de su aparente arrogancia, y como toda una dama de provincia me pide una disculpa. Sin esperar respuesta de mi parte, empieza a narrar una historia digna de radio drama.

Cuenta de una infancia similar a la de cualquiera. Y luego con ojos de adolescente menciona su fascinación por la vida del obrero, los bajos mundos, la música estruendosa. “Siempre fui una rockera encerrada en una buena chica de trenzas y buenas maneras”. Pensaba que su vida entera estaría dedicada a llevar a cabo los planes de sus padres, y así lo hizo. Se casó muy joven con el chico correcto, se mudó a la casa correcta, y enseñó a niños pequeños las maneras más correctas.

Hasta que un día, le dio la espalda a toda una vida construida. Tomando una nueva bocanada me asegura que prefiere dejar tanta tragedia en la oscuridad. Porque su upbringing de delicadeza y consideración no las ha perdido ni piensa hacerlo. El dolor causado y sufrido es mejor se quede en los recuerdos de los involucrados, no en el papel de un diario.

Se dice que Westwood abandonó a su esposo gracias a su encuentro con McLaren. Un día huyó sin explicación alguna. Nunca ha mirado atrás y nunca ha dado explicaciones. Y no pretende darlas ahora.

Tras un corto silencio, continúa su relato. Los ojos empiezan a brillarle cuando recuerda sus primeros diseños. Menciona lo interesante y hermosa que le ha parecido siempre la tradición de vestimenta inglesa, y la evolución de la misma a manifestaciones inusuales de la mente humana. “Tengo una especial atracción por la estética masoquista y los colores oscuros y brillantes. El metal y los objetos re interpretados como decorativos y no solamente como algo funcional. Mis años de costurera en casa de algo han servido”.

Lanza una risa estruendosa y se acerca un poco a mi odio. Entonces susurra:”A veces me siento como una anciana aprovechada. Sé lo que quieren estos niños (refiriéndose a sus clientes) antes de que siquiera lo piensen. Porque no pueden negar la nostalgia que les produce la falda a cuadros de la abuela, pero tampoco el interés morboso por la sexualidad extrema y su parafernalia. Yo les doy lo mejor de los dos mundos, porque yo soy los dos mundos”.

Y si, Vivienne es un espejismo por sí misma. Engloba lo mejor y lo peor de la vieja guardia y la vanguardia imperante. Su rostro es a la vez de una chica maquillada y de picos naranjas, y una dulce dama que les ofrece té caliente y galletitas a sus invitados. Ama de casa decorosa y maestra de primaria, y por las noches diseñadora consagrada de una banda llamada Sex Pistols.

Pero tal vez su encanto se ha convertido en cualidad redituable. Westwood empieza a convertirse en punto de referencia en el alto mundo del diseño. Invitada a participar en las semanas de la moda europeas y a expandir su imperio a algo más similar a Valentino que a moda callejera. ¿Es que Vivienne está perdiendo autenticidad se ha vendido al sistema contra el cual ha profesado?

Mi pregunta no provoca la reacción de indignación que había imaginado. Divertida me responde: “Era de esperarse que el establishment tomara nota del punk. Porque todo movimiento cultural está condenado a formar parte del sistema más temprano que tarde. La razón es que en el fondo, somos todos iguales, nos atraen las mismas cosas, y tenemos un deseo imposible de reprimir de poseer lo que más tememos”.

Si me convierto en una diseñadora de pasarela que así sea. El punk será el punk. La contracultura, contracultura, y Westwood Vivienne. A quien no le parezca que no compre mi ropa. No me preocupa al final todos regresan, por más furiosos que estén.

La puerta del estudio cruje y se asoma la afilada nariz de Malcolm McLaren. Pregunta a su esposa si está todo bien, y me saluda cordialmente. Vivienne afirma estar muy en paz y se acerca a besar a su socio. Toma la taza de té de mis manos, y me lleva por su tienda de nuevo.

Elige unos cuantos artículos y me pide me los lleve de regalo. Confundida acepto la propuesta, cuando Westwood besa mis mejillas y me lleva a King’s Road dulcemente.
Guiñando sus grandes ojos, se despide y vuelve a su tienda.

Sabe que como los otros, regresaré muy pronto.

P.S. Yeah, I wrote this.