La Cándida Seductra

2011

2012-01-02T12:47:00.000-08:00

Este año dejé la casa de mis papás definitivamente.
Vivi con un par de roommates.
Me quedé sin dinero a la mitad del mes y tuve que recurrir a las latas.
Aprendí a limpiar un baño.

Y calcular cantidades de verduras para la semana.
Fui a clases de comida hindú.
Caminé UN CHINGO.
Cambié de trabajo.
Hice amigos nuevos.
Me puse varias, largas y divertidas pedas.
Otras no tanto, más bien al contrario.
Entre al bendito gimnasio y falté un chingo y luego no tanto.
Vi un montón de películas y tele.

Regresé a la música.
Me enamoré.
Extrañé hasta las lágrimas.
Lloré hasta el cansancio.
Tuve buen sexo. Buenísimo.
Y muy malo también.
Dejé de escribir.
Me pinté el pelo de todos los colores que pude.
Fui a ver a Beirut.
Y a Portishead.
Lei puros libros buenos (y varios).
Me mudé sola. Solísima.

No estuvo mal.
Feliz 2012.

Me gusta

2011-11-18T13:17:00.001-08:00

cuando sonríes. Cuando jalas hacia un lado los labios y empujastus lentes hacia arriba porque invariablemente se están cayendo. Megusta cuando haces ambas cosas al mismo tiempo.
Que el iris se tenubla en las orillas y creo que por eso no ves bien.
Tu cara cuando te digo guapo.
Me gusta que tuscalcetines tengan hoyos.
Los dedos largos de tus manos tan suaves.
Que me despiertes en las mañanas.
Cuando te pones triste. Cuandoestás contento. Cuando te lavas los dientes.
Que me digas "miamor" cada dos cuadras. Que me cantes tangos cuando platicas.Que siempre me estás platicando algo. Que te rías de mis chistes.Como celebras tus propios chistes. Que me digas que te gusto.
Me gustan tusamigos.
Que cargues un libro a todos lados y escribas pedazos decuentos en la libreta roja. La que no es Moleskin pero parece.
Megusta el nombre que le pusiste a tu perro.
La ballena que quieres tatuarte aunque probablemente nunca lo hagas.
Cuando te salen moretones de hemofílico como el hijito de los zares. Me gusta imaginarte bailando polka en el infierno con los rusoscuando le das tragos a tu vodka con agua quina. Cuando me llevas aconocer a tu gran amigo, el mesero canoso de la Covadonga.
Quedarmecon las ganas de que también lo hagas con "tu chile PepeVasconcelos".
Que colecciones cosas. Como los caballeros, lascamisas de fútbol, los libritos de Borges y las nenorras del CruzAzul.
Cuando escribes. Cuando no escribes. Cuando me enseñas lo queescribes.
Me gusta que me beses. Que me toques atrás de la cabezacuando lo haces. Que siempre regreses una última vez antes de quecierre la puerta.
Me gustas.
Me gustas todo. Me gustas mucho.

31

2011-09-25T20:18:00.000-07:00

El camino fue corto, avenida Cuauhtémoc estaba vacía. Era tarde, miércoles, la gente decente no salía a la calle a esa hora y menos en una noche de escuela, pero esta vez eso no importaba. Pegué la cara a la ventana y vi pasar las luces de la ciudad en el camino. El señor Eberto manejaba silencioso, sabía cuando quedarse callado. Habían pasado muchos meses ya de trayectos lúgubres, en los que nuestro desubicado chofer se había tragado su buen carácter y había limitado la conversación a lo más indispensable.

Llegamos al horrible hospital de Cardiología, atendido por monjas grises como los abandonados muros de su edificio. Tan solo de ver la puerta me recorrió un escalofrío de la boca hasta el ombligo. Temblorosa, bajé del Ford 77 al oscuro viento de otoño. Me abracé jalando mi suetercito delgado y caminé lentamente hacia la puerta. Pensé en irme de vuelta al Pedregal, aunque honestamente no había mucho qué hacer en la casa de Pirules. Jugar con el perro, tal vez. Mi papá estaba en uno de sus interminables viajes, mi hermana Diana nunca tenía ganas de verme y mi abuela estaba muerta. Con ella nos habíamos muerto todos.

Una monja de ojos verdes me recibió amablemente. Me había visto varias veces, sabía lo que pasaba. Se me notaba la falta de amor, supongo. Con el tiempo aprendí que eso conmueve a cualquiera, o al menos a las viejas monjas de los hospitales. Salió de detrás del escritorio de recepción y me llevó con el doctor Rodríguez.

Mi madre había pasado mucho tiempo hospitalizada, desde Mayo. En un arranque de sus muchos antojos, fuimos por unos tacos a San Ángel para cenar una noche y pescó una salmonelosis gravísima. Después de un largo tratamiento en que su mal humor se había exacerbado como nunca, se estabilizó, pero también se sumió en la más honda de las tristezas. Nunca había sido alegre, al menos no con nosotros, pero jamás la había visto tan poco entusiasmada por vivir. Sus ojos bonitos estaban tan débiles como su cuerpo cansado y delgadísimo.

Al poco tiempo enfermó de nuevo, pero esta vez eran los riñones.-Para que un diabético tenga ese tipo de complicaciones es que le ganó el descuido- dijo mi tío Roberto. Todos los panes de plátano, las tazas de leche caliente, las tortillas de harina y las sesiones de repostería con sus amigas habían tenido su efecto. Regresó a la cama de hospital, pasó muchos días de agonía, pero finalmente estaba sana. Debilitada, pero viva.

El doctor Rodríguez cerró la puerta y me invitó a tomar asiento.

-Tu mamá está bien de los riñones, pero necesito que hables con ella. Por mucho suero que entre a su cuerpo, no es suficiente para que se recupere por completo. Regresa toda la comida intacta dese hace días. No va a mejorar si sigue así.

Si algo había distinguido a mi madre durante toda su vida, era su buen apetito. Demasiado bueno, dañino, adictivo. Que no quisiera comer era lo último que hubiera imaginado.

Fui a su cuarto. Estaba limpísimo, como todos los espacios que le rodearon en su vida. Su obsesión por el orden iba muy de acuerdo con los parámetros de un hospital. Me acerqué a ella tímidamente, como me había enseñado. Temerosa como siempre de hacer algo mal por mi sola existencia. –Hola mamá.- No respondió.

-Me dijo el doctor que no has comido. Igual no te gusta lo que te preparan, pero si no comes te vas a enfermar otra vez. – Silencio.

No me quitaba los ojos de encima. No se movió tampoco. Su piel tan blanca parecía del mismo tono que su camisón. Su pelo delgadito y corto, siempre tan bien peinado mantenía algo de grave dignidad, pero no era el mismo. Sus manos largas descansaban sobre su regazo con las uñas desnudas, en lugar del rojo brillante que tanto le gustaba. Tenía los labios secos, los ojos apagados.

-Cuídate mucho-dijo finalmente. No volví a escuchar su voz.

No tenía nada más qué decirle. Ella a mi tampoco. No dejamos de vernos hasta que cerré la puerta. Caminé por el pasillo con la mente en blanco, escuchando el eco de mis pasos. Salí sin despedirme del doctor Rodríguez ni de la monja de los ojos verdes, cada vez más rápido. Crucé corriendo el estacionamiento, subí al auto y regresé a casa. El señor Eberto me dio una palmadita en el hombro, me dirigió una breve sonrisa y arrancó el coche. Fuimos callados todo el camino.

La casa de Pirules dormía cuando entré de puntitas. Me acosté en la cama individual de las cobijas a cuadros con mi pijama de franela, abracé al oso panda e intenté dormir sin mucho éxito.

En la madrugada del jueves, alrededor de las cuatro finalmente me quedé dormida. Al mismo tiempo el corazón de mi madre se detuvo. Me dejé caer al sueño como ella a la muerte en su acostumbrada e inexplicable soledad.

10 pasos hacia la salvación.

2011-09-07T12:11:00.000-07:00

1. Ya no le lloras en el baño del trabajo (y el del centro comercial, el de visitas de tu abuela, el del restaurante y claro, el de tu casa).
2. Se te olvida lanzarle #SinArrobas en Twitter.
3. Dejaste de cantarle TODAS las canciones que son remotamente cercanas a su situación (y las que no lo son, también).
4. El corazón se te queda en el mismo lugar cada vez que suena el teléfono, entra un DM o llega una notificación de tus 23094892 cuentas en Internet. Sabes que whatever it is, no es suyo.
5. Cambiaste las sábanas de tu cama.
6. Pierdes las habilidades de stalker, abandonas Facebook y te da hueva investigar quién es la puta (o el pendejo) detrás de cada reply de su TL.
7. Dejas de suspirar cuando pasas por "donde fuimos al cine, nos caimos en un charco, me contó de su pobre mamá" y todos los recuerditos geográficos en común.
8. Sobrevives la peda sin enviarle mensajes intensísimos, o peor, marcarle.
9. Empiezas a olvidar su voz. Te resignaste a que nunca más va a hablarte.
10. Puedes vivir con la posibilidad (o la realidad) de que se esté cogiendo (enamorando de) alguien más.

¿Cómo van?

El Muerto.

2011-08-24T21:28:00.000-07:00

El amor y los conflictos son como un cadáver. Por mucho que los sacudas tratando de revivirlos, no vas a hacer que despierten. Si el problema está resuelto o bien si está visto que no tiene solución, se debe dejar ir: enterrado, arrastrado por el viento o hundiéndolo en el mar.

El amor, por su parte, puede ser fulminado a balazos. Puede desaparecer de pronto o al cabo de años de deterioro; pero cuando sucede, no hay nada qué hacer. Por mucho que le gritemos, lloremos o roguemos al corazón, no va a moverse.

Hay que aprender a soltar al muerto, que pesa mucho dormir con huesos.

Loop.

2011-07-20T14:17:00.000-07:00

Entre unas sábanas de flores doradas que se revuelven sobre una antigua cama de latón; al lado de la ventana; en la recámara más pequeña del departamento cinco del chueco edificio número 44 de la calle de Liverpool, cada mañana se activa la alarma de un celular en ruinas.

Una cabeza roja, a medio dormir, se asoma a saludar al peludo gato que la mira curiosamente mientras, a tientas, le pide al tiempo que se detenga cinco minutos más. Pero el tiempo que se marca en las manecillas, que cuentan que son las 8:05, luego las 8:10 y finalmente las 8:15; le pica las orejas, quienes le dicen a la cabeza que le avise a las piernas que es hora de levantarse.

Entonces, el agua que pasa por los rizos de cobre riega el cerezo de los hombros, despierta a la cara, acaricia a las piernas, masajea a la espalda y salpica a los pies. La ventana deja salir el vapor acumulado y permite la entrada al viento, quien a su vez, de frío, levanta los poros. Se reconocen los ojos rodeados de pecas cuando se aclara el espejo; debajo del rostro cuelga una toalla color frambuesa que abraza amorosamente al cuerpo desnudo.

Detrás de la pantalla, las víctimas del huracán en Guerrero, resuenan entre las cuatro paredes que guardan el taburete sobre el que ha caído la nota de la lavandería del vecino número 42; de la cual salieron limpios los pantalones, la blusa blanca y el saco ajustado. Todos estos hacen juego con los 10 centímetros de mentira que alardean los tacones beige; mismos que detienen su escandaloso caminar para darle tiempo al perfume de caer sobre el cuello, la nuca y el escote.

Las ojeras se borran con el paso de los dedos que luego intercambian el corrector por la brocha; la que ha pasado por el polvo dorado y ahora adorna los pómulos que suben y bajan cuando los labios coral se vuelven pegajosos .

El anillo de plata golpea la madera de la mesa donde yace la cajetilla que cae dentro de la bolsa verde. La misma que carga con la libreta de los apuntes y el separador que descansa sobre la página 170 del libro prestado; acompañando al billete hábilmente protegido, por la elegante cartera que le ha heredado su madre.

Las escaleras soportan a los brincos apresurados que se balancean sobre los tacones que sobreviven a la pesada bolsa verde que guarda el monedero con los 10 pesos que cuesta el jugo de naranja; que compra en el puesto de frutas que está frente a la casa del señor cara de perro, que le mira las nalgas cuando se agacha a sobarle la cabeza al labrador negro, que cuida de la gitana que desayuna en la cafetería de la esquina.

El semáforo cambia a rojo al ritmo de la empleada de la farmacia que cierra su bata blanca mientras levanta la mirada. Una que le responde a las pestañas detrás de un enorme armazón, que en efecto, puede darle de cambio "dos de a cinco".

Cinco con la que juguetea la mano dentro del saco azul ajustado recargado contra la parada de avenida Chapultepec, mientras espera al camión que llama la atención del viejo restaurador de esculturas. El que en medio de pedazos de yeso y santos descabezados devuelve la sonrisa a la de la melena roja, cuando se toma del tubo a las 9:30.

We'll meet again.

2011-07-08T17:57:00.000-07:00

Don't know where, don't know when. But I know we'll meet again some sunny day.

Nunca olvidaste cantarme algo cuando te despedías y me dabas uno de esos abrazos en los que desaparecía de alivio. Nunca olvidaste mi cumpleaños, menos celebrarme. Nunca me olvidaste. Yo tampoco. Lo único que olvidaste fue decirme que no volvías a una próxima.

Será porque confiabas en que tendrías más mañanas de explorar mi alma vieja y mi corazón de oro. De que me contaras de tu infancia en el norte y tus legendarias mujeres. Otra ronda de regaños por tu afán de tomar azúcar con el café, en los que te jalaba las corbatitas de tela. Las gringas que nunca cambiaste e insistías en combinar con los horribles zapatos de piel y los pantalones beige que te quedaban cortos.

Tú tan puntual. Yo siempre corriendo. Tan caballero enseñándome a comportarme como la dama que dijiste nací siendo. Tan firme en pensar que la comida más importante del día se hace en las mañanas. Que la gente de bien se levanta temprano a trabajar y a tomar jugo de naranja.

Así nos conocimos, desayunando. No existíamos en otro horario. Desde la vez en que distraje a tu alumno el mirón en mi primer día de trabajo. Ese en el que entraste con los bigototes de morsa al salón, a quebrarme las rodillas de pena. Cuando te divirtió tanto mi bonito acento que me llevaste a comer pancakes "no hotcakes" aclaraste.

Te aprendí tantas necedades y tú tanto desenfreno. Porque siempre fui joven y tú viejo, pero no importaba, mejor así. Me nutrías con historias y yo con ingenuidad. Éramos un par de amigos de esos que se sientan a ver la vida pasar en el parque. De los que leen comics de Peanuts y se desdoblan de risa. Los que ven películas de Rita Hayworth y Fred Astaire. Los que se regañan por estar solos mientras se hacen compañía. Los que no entienden qué son, pero saben que no son amigos ni familia. Son almas reencontradas.

Te me fuiste. Me dejaste. No me diste nuestros abrazos antes de irte y ahora no puedo desaparecer contigo. No puedo escucharte porque no pude grabarte la voz ni la risa. La que escucho una y otra vez mientras te escribo. Mientras te comparto palabras, de los que siempre vivimos. De conversación bilingüe, lecciones de portugués y consultas de diccionario.

Me dejaste y te llevaste mi cacho más antiguo de corazón. El que te robaste en nuestras caminatas frías de secretos y nostalgias. Nunca me preparaste para que fueras mi nostalgia. No tengo con quién llorarte si no estás.

Decías que tenía algo de mágico y de fantasma. Tú de brujo y de mentira. Teníamos razón.

So honey, keep on smiling through just like you always do, till' the blue skies drive the dark clouds far away. (Como los soldados Raúl, como los soldados).

Cinco.

2011-06-28T12:19:00.000-07:00

Que se marine en halagos, sonrojos, insinuaciones y narraciones privadas. Que se añadan besos, empujones contra el muro, punzadas en el vientre, manos debajo de la falda. Que los labios nos sepan a ganas, a deseo. Que sobren los pretextos para el antojo.

Que le salga el sudor a la euforia. Que se muestren los dientes y salga la risa. Que se tomen las manos para que vayan a la cintura, a los labios, a la espalda, entre las piernas. Para que se conozcan los pliegues, las cosquillas, las asperezas y humedades. Que se suspiren complicidades, deseos y dulzura. Que de añoranza se acaricien las piernas en el trabajo.

Que suba y baje el ritmo, pero que no deje de subir la temperatura. Que se impregnen las almohadas, el pelo y el ombligo de perfumes. Del propio y el ajeno. Que se hunda mi nariz en el colchón cuando te vayas. Que se quede un pedazo tuyo en mi cajón para olerte a placer.

Que se detengan los ojos en los labios. En los tatuajes, en las caderas. Que hagan fotografías. Que vean los lunares, las cicatrices, los velludos rastros. Que vean los tuyos cómo te miran los mios, que vean los tuyos cómo se cierran los mios. Que hagas la siesta para volver a vernos.

Que tenga música de fondo. Una canción que suene dentro de la cabeza y acompañe los gemidos. Que te sorprendas tarareándola días después. Que aparezca en la rotación de la librería en la que buscas un regalo. Que te lleve de vuelta sin importar el tiempo.

Que nos vacíe la mente y nos llene el corazón.

Para que nunca te olvide(s).

Contrato de pre-noviazgo

2011-06-23T20:01:00.000-07:00

Presento con orgullo el primer texto colaborativo entre @PrincessMPeach (en su blog también estará disponible) y una servidora que consta de tres partes. Su reproducción está permitida siempre y cuando tenga el propósito de hacer de la vida de quienes decidan firmarlo, una más llevadera, feliz y comprometida. Tiene como objetivo mejorar la calidad de la relación, evitar dimes y diretes además de fomentar la buena comunicación.

CONTRATO DE pre-noviazgo, noviazgo y despedida

El presente contrato tendrá una duración en su totalidad de no más de cinco (5) años a partir de la fecha, y puede ser renovado entonces en caso de que las partes estén de acuerdo. De lo contrario, quedará anulado sin necesidad de que exista el divorcio ni el papeleo; sin incurrir en gastos molestos, ni en reuniones incómodas.

Yo, _____________________, mayor de edad, con Documento de Identidad Nº ____________, a quien en lo sucesivo se denominará "el/la esposo(a)", y la/el señor(a) _____________________, mayor de edad, con Documento de Identidad Nº ___________________, en adelante "el/la esposa(o)", han convenido y pactado:

CAPITULO I: DEl pre-noviazgo

Artículo 1 La conversación es un diálogo, no un monólogo.

Artículo 2 No intentar impresionar. No presumir. No lucirse, ni hacer pasar vergüenzas.

Artículo 3 La primera y segunda cita son de dos personas nada más; los amigos se conocen después. Está prohibido cohibir/presionar al otro presentándole a todos tan pronto.

Artículo 4 Si se acuerda llamar a la otra persona, hacerlo; de lo contrario, no prometer nada.

Artículo 5 Cuidar siempre el aliento, es muy temprano en la relación para soportar un tufo.

Artículo 6 Es decisión de dos el plan que se llevará a cabo: prohibido usar las palabras “lo que tú quieras”, “no sé” y/o “me da igual”.

Artículo 7 Es básico contar con un alto nivel de educación de modales: no eructar, no picarse los dientes, taparse la boca al estornudar, comer con la boca cerrada, no gases.

Artículo 8 Cortejar de manera natural: no tácticas

Tácticas

8.1 Halagos injustificados

8.2 Rondas de preguntas (¿Cuál es tu color favorito?)

8.3 Hacerse el/la desinteresado(a)

Artículo 9 Prohibido usar el adjetivo: gorda (ni de cariño)

Artículo 10 No cancelar o cambiar planes en el último minuto.

Artículo 11 Las citas por medios electrónicos nunca deben superar las que sean en persona.

Artículo 12 Siempre estar aseado(a) y perfumado(a)

Artículo 13 No besar con los ojos abiertos (a menos que se vea románticamente a la persona).

Artículo 14 Los reclamos por falta de llamadas o cortesías están prohibidos.

Artículos 15 Las llamadas provocadas por sustancias enervantes sólo están permitidas si son eufóricas, nunca para malcopear.

_______

Siguiente capítulo: Del noviazgo.

You know what they say about romance?

2011-06-23T13:26:00.001-07:00

6:30-9:30
Despertar-Ejercitarse-Asearse.
Desayunar-Trasladarse-Llegar a trabajar.

10:00-10:20
Teclear: "¡Buenos días guapa!
10:04-10:05
Teclear: "¡Hola amor! Besos.

10:05-14:00
Trabajar

14:00-16:00
Comer

16:00-16:01
Teclear: "Te extraño ya quiero verte"
16:02-16:03
Teclear: "Yo a tí, ya falta menos".

16:03-19:00
Trabajar

19:00-20:00
Salir-Trasladarse-Llegar a casa.

21:00-21:15
Trasladarse - Llegar a verse.

21:30-22:00
Besarse- Cocinar-Mirarse-Hablarse

22:00-23:00
Cenar-Poner una película- Quedarse dormidos- Quitar la película.

11:15
Ir a la cama. Besarse. Dormirse.

En el mundo moderno no hay tiempo para quererse.

Y

2011-06-21T12:57:00.000-07:00

Despedirse es inevitable, nada permanece.

Algunas despedidas no sabes que lo son hasta después. Otras más se anuncian.
Otras no pueden creerse.
Unas son largas, otras cortitas, simplonas.
A veces son necesarias, benéficas por las heridas que cierran. Esas que dejan cicatrices grandotas que recuerdas cuando hay frío.
Hay algunas que nunca se entienden, que nunca se perdonan.
Hay unas que son más importantes que otras. Y una, que es la más importante de todas.
Hay otras furiosas, gritonas, derrotadas.
Muchas más son apasionadamente rebatidas, postergadas.

Además ninguna es igual, porque todas duelen diferente.

A veces se lloran en conjunto, pero más bien se lloran en solitario.
Algunas apenas humedecen los ojos, se olvidan de inmediato. Como cuando te pegas en los dedos de los pies con la esquina de la cama.
Unas más se lloran por entregas.
También se lloran en seco. En silencio. Acompañan los pasos, los olores, los sabores, los lugares.
Otras se lloran con dolor profundo, se sienten como un yunque que destruye la garganta. Uno que provoca lágrimas saladas, silentes. De esas que resbalan tibias hasta el escote, que no se detienen. Que se lloran por saberte llorando con tantísima tristeza. Con tantísima resignación.

Así te lloré yo.

Después de una despedida muy larga. Una apasionadamente rebatida y postergada. Anunciada, pero de las que no pueden creerse. La furiosa, gritona, derrotada. Esa que me duele cuando hay frío. Que me destruyó la garganta y las entrañas. Que me hizo temblar la boca y tocarme el corazón de tantísimo escondido dolor. Que provocó se me mojara el escote y enmudecieran mis sollozos. Calladita de resignación y de luto.

Esa que hace que siempre haya Ys de más en todos mis textos. Como tú y yo. Siempre TÚ más YO.

Nuestra despedida, la imperdonable.
La necesaria.

La última.

Fé de ratas.

2011-06-20T10:02:00.000-07:00

Santa Fé está muerto. Es todo de metal y plástico. Lo odio. Una ciudad laboral, una pesadilla de novela catastrofista de los 50. Miles de trabajadores ataviados en trajes sastre, tacones, medias, corbatas...todo el uniforme, pasan sus días sentados frente a una computadora, dentro de un cubículo, perdiendo la vida. Como en el video de Pearl Jam.
¿Para qué? ¿Para qué tanto esmero?

La comida es mala, la que es buena es muy cara.
Todo es carísimo, artificial, corporativo, tan frío.
Como para recordarte que estás muy lejos del éxito, para recordarte tu lugar. Para hacerte sentir miserable y deseoso.

No hay dónde ir a caminar. No hay señor de la tiendita que te salude en las mañanas. No hay nada bonito qué ver si eres peatón.
Porque en Santa Fé la gente no anda a pie. "Eso es de nacos" no tener coche. Todo se hace en coche. Andar en moto es suicida. Andar en bicicleta imposible. Entonces la fuerza laboral se pasa la otra mitad de la vida entrando y saliendo del rumbo del demonio, sentado de nuevo, acelerando, frenando, prendiendo el radio, apagando el radio, gritando, llegando tarde siempre.

El trabajo enajenado disfrazado de ejecutivo glamour con edificiotes y tiendas lindas.
Todo parte del sistema. Es horrible. Es desolador, es derrota almas.
A veces siento que traiciono a mi espiritu por regalarle tantas horas de mi vida.

So...

2011-06-07T14:48:00.000-07:00

I've been hanging out with a boy.

Dulces lilas en mis sueños.

2011-05-16T12:32:00.000-07:00

Cuando tenía muchos años menos, visitaba en ocasiones a la hermana de mi madre y mi primo a su pequeño y acogedor hogar. Mi hermano no nacía todavía (o era un bebé apenas) si hacemos cuentas, con Luis Jr. de 20 años, sí que ha pasado el tiempo.

No por eso me acuerdo con menos precisión de cada rincón del departamento de Portales. Estaba alfombrado color rosa viejo y era de paredes marfil. Su dueña siempre ha hecho gala de un gusto impecable, mismo que estará para siempre grabado en mi cabeza por la cenefa de flores bugambilia, verdes y doradas que pintó a lo largo de toda la casa. La que conectaba una preciosa sala de cojines satinados color durazno y berenjena con el comedorcito viejo con sillas de mimbre.

Siempre olía a frío, a elegancia, a romántico. Tenía dos cuartos. El de Jorge y el suyo. Del primero no me acuerdo, será que era la habitación de un niño y los espacios masculinos nunca me han sido relevantes. En cambio, el de ella era hermosísimo con sus mesitas de madera, la preciosa lámpara art decó con hadas, su joyería gruesa, los botes de cristal, los marcos con retratos de la abuela y los perfumes turquesa. Pero lo más bello de todo era, en el centro, una preciosa cama de latón.

Me volaba la imaginación cada vez que me asomaba a contemplarla. Me parecía era como la de Mary Poppins que volaba, o donde debía haber descansado la pelirrojita del Jardín Secreto. Luego me convencía de que había pertenecidos a una enigmática gitana o a una artista atormentada.

Cuando el depa de Portales quedó vacío y el comedor, los cojines de satén y los legos del crío se mudaron al sur de la ciudad, la cama que llegó con ellos no lo hizo para quedarse. Pasó a la hermana más pequeña de su dueña, que, como todos los que emprenden su vida en solitario, requería amueblar su nuevo espacio.

Entonces aunque cambió de manos, no dejé de verla -afortunadamente-. Cada vez que pasaba a San Pedro de los Pinos para saludar a la inquilina de la calle 22, me asomaba a visitarla también. Quedaba bien en su nuevo entorno, más blanco, más sencillo, más joven, esperanzado más como su nueva dueña.

Pasaron varios años en los que la cama fue testigo de amores, letras y hasta fantasmas de su durmiente. Se llenó de ella como alguna vez se llenara de mi tía la rubia y todas las que estuvieron antes que ella. Hasta que un día se saturó de recuerdos. O se le saturó a la vecina de San Pedro la espalda de dolores, una de dos.

La cama iba a cambiar de casa una vez más. Yo empezaba a planear mi mudanza, así que sin pensarlo dos veces reclamé su propiedad. Lila me la pasó aliviada de deshacerse del problema, sin imaginarse lo que implicaba para mí.

Así llegaron la base, la piecera y las tablas que las unen. No llegó el colchón porque no pudo seguirle el ritmo de pasiones al latón. Se quedó así, en pedazos, metida en la bodega de la casa de Tlalpan durante meses. Pasaba que con la mudanza pronta, quería estrenar algo. O que pensaba que la cama estaba en la familia para acompañar a las solteras que se lanzan a la aventura de la vida real.

Y les da buena suerte.

Ahora llevo un mes durmiendo sobre un colchón nuevo, con unas sábanas doradas que hacen juego con los tubos que lo abrazan. Me espera todos los días la hermosa cama de latón (ya no me maravilla como en la infancia, pero me sigue pareciendo divina) de la que me enamoré a los siete años, a la que le he puesto tantas fantasías, tanta fe. Y alguna vez tantísimo deseo.

Reporto que hasta el momento, no me decepcionado.

Just like Heaven

2011-04-20T09:14:00.000-07:00

Me gustan las comedias románticas. No voy a decir que "las he visto todas" o "soy súper fan" pero no puedo negar que si me encuentro una película con pinta de pertenecer al bonito género, la veo de principio a fin. Así me he soplado un poco de todo, desde las más chafas hasta las verdaderas joyas del género. De estas últimas, creo que puedo presumir de haber visto la colección completa de Julia Roberts y Meg Ryan, las reinas indudables de mi generación.

Verán entonces la importancia que le doy a todo el asunto. Como miles de chicas de mi edad (más grandes y chicas también) soñé con enamorarme del tipo más equivocado en Paris, cantar plegarias con mi mejor amigo gay y todos los asistentes a una rehearsal diner, creí en la posibilidad de enamorarme por correo electrónico, confesé mi amor una noche lluviosa a la "I'm just a girl, standing in front of a boy..." aprendí a hablar como Billy Cristal diciendo paprikash y contemplé la posibilidad de ser una novia de Junio en el Plaza de Manhattan.

De cine de autor no se vive, el entretenimiento sencillo, chistosito y fantasioso de simpáticas mujeres enamorándose de hombres inexistentes, por mindless y mentiroso que sea, es necesario. Entonces, yo quiero mis buenas comedias románticas. Y ya no hay. O son demasiado comedias o son demasiado románticas.

Y más allá de las tramas (que no es excusa, Four weddings and a Funeral, Love Actually y About a Boy son fabulosas) que puede perdonárseles la calidad, lo que me hace falta son los personajes.

Extraño a Stanley Tucci de complemento al héroe guapo, despistado e incorrecto, la risa (LA RISA) hermosísima, contagiosa de Julia, la melena de Meg, un prince charming de pelo entrecano con voz suavecita como la de Richard Gere... y nada.

Puras películas malas, olvidables, cínicamente formuláicas (engáñame Hollywood, un poco, un poquito más) sin alma, de pésima producción. Ya no me entero de los estrenos porque no fallan en decepcionarme. Me duele, así que opto por la negación, veo repeticiones, recuerdo los guiones que me hicieron nudos en las tripas durante mi adolescencia, esperando siempre...

Anne Hathaway, Kate Hudson, háganmela buena. Traten, aunque sea con mucho trabajo de convertirse en mi nueva Julia. Quiero sentirme ustedes y querer serlo en 90 minutos porfavor.

Las mujeres como yo necesitamos -más de lo que pensé nunca-, llenarnos el corazón con pendejadas.

Oh no...

2011-04-03T08:46:00.001-07:00

no we won't.

Pausa.

2011-03-23T22:01:00.000-07:00

Caminé tres pasos sobre la lateral, sentí a alguién atrás. Acababa de bajarme del coche. Me alcanzó, su mano rodeó mi boca y me habló al oído: "no la armes de pedo, cállate". Llegaron tres más, uno pegó su pistola a mi espalda. Me acorralaron contra la pared. Abrieron mi bolsa y sacaron mi celular. Dijeron que les diera dinero, contesté que solo traía monedas y un libro. Se enojaron. Se cobraron tocando mi cintura, entre mis piernas y mi pecho. Rieron y aventaron mis cosas. Me dieron un par de golpes en la cara para que dejara de temblar "ni te pasó nada". Me soltaron, tomé la bolsa del piso y corrí como nunca siguiendo las instrucciones de "vete derechito o te pego un balazo".

Vege.

2011-01-01T20:48:00.000-08:00

Cuando se toma una decisión, se hace con la plena consciencia de los posibles outcomes que tendrá. Una decisión bien tomada al menos. Hay unas que son más definitivas que otras. Esas que implican un compromiso de por vida y que se deben a la necesaria paz mental de que el discurso y la rutina sean consecuencia uno de otro. Por eso requieren de tiempo, consideración, información, educación, prueba. 2010 fue el año en que pasé por uno de esos momentos. Me convertí en vegetariana.

He sufrido la crisis de neo vege inicial en que sólo consumes jugos, ensalada, quesadillas, pan etc. y te das cuenta de que no sabes cocinar una chingada. Mi pobre madre hace corajinas con que “no puedo comer nada” y escoger un restaurante o ir a un evento con comida pre seleccionada es pedo magno. Pero lo vale. Viniendo de múltiples traumas con la comida que terminaron por joderme el metabolismo y el alma, la alimentación se me ha convertido en algo fundamental.

Por eso quien quiera saber “y como por qué soy vegetariana ahora” voy a referirlo a este escrito.
Verán:

1. La industria de la carne es altamente dañina para el ambiente.
-El 18% de emisiones de CO2 provienen de la industria ganadera aunado al 64% de emisiones de amoniaco antropogénico que contribuyen a la lluvia ácida y la acidificación de los ecosistemas. Una vegetariano emite siete veces menos gases de efecto invernadero que un carnívoro.
-Representa el 8% del consumo global de agua utilizada en el riego de cultivos para la alimentación del ganado. Los desechos animales, antibióticos, hormonas, fertilizantes y demás químicos son causantes de enfermedades humanas, zonas muertas en cuerpos acuáticos, degradación de corales y sedimentaciones (entre otras broncas).
-El terreno ocupado para la crianza de ganado deforesta y erosiona enormes extensiones de terreno. 70% de las tierras del Amazonas son ocupadas para matar vacas, cerdos, cabras y pollos además que de paso se lleva especies endémicas.
-La pesca desmedida está desequilibrando el hábitat de miles de especies. Tortugas, tiburones, aves, focas y delfines se enredan cada año junto con el atún enlatado que compras en el súper.

2. La crueldad animal es inaceptable.
Los animales que se come la gente son igual de adorables que tu poodle, pero a ellos nos los cuida nadie. Padecen desnutrición, agresión sexual, golpes, modificación genética (los pollos tienen pechugas tan grandes que no pueden estar parados, por ejemplo) tortura (las vacas viven entre su excremento, se mueren desangradas y de cabeza, a los pollitos les cortan el pico con navajas frías, a los cerdos les cortan la cola y dejan las heridas abiertas mismas que los otros muerden provocando infecciones. Las vacas lecheras viven en el mismo establo toda su vida y sufren infecciones en las ubres que entre otras cosas provoca que vivan la mitad de lo esperable para su especie.) y en general una vida indignante. Si bien en México existen normas alrededor de la crianza y opciones orgánicas (en que las vaquitas viven muy contentas pastando) no me es suficiente. Por un lado, perdí la confianza en las autoridades de mi país hace muchos años y por el otro, la demanda de carne mexicana ha bajado en hasta un 60%, entonces la opción es carne gringa más barata que proviene de las fábricas de carne en donde ocurren mencionadas pesadillas. (Same shit with american and japanese fish).

Como es tan complicado saber de dónde provienen los productos cárnicos que uno consume, mejor abandonarlos por completo.

No puedo ser parte de la demanda a una industria tan falta de ética. Al igual que no consumo productos de piel, me niego a comerme un animal torturado. Un salmón hambreado por dos semanas antes de morir asfixiado, es igual de cruel que fomentar una pelea de perros.

3. Ser vegetariano es más saludable.
En mi familia hay todo: diabetes, problemas del corazón, colesterol alto etc. (todo menos cáncer, pero no cantamos victoria). Tengo la presión baja y siempre he sido medio enfermiza. Una dieta vegetariana provee todos los nutrientes que el cuerpo requiere (necesitamos muchas menos proteínas de las que la industria de la carne les ha hecho pensar) y me evita el consumo de hormonas, grasas y contaminantes. Comiendo se cura uno y previene enfermarse.

Comer frutas, verduras y semillas es más sano que cochinita pibil. Let’s be honest here, folks.

Acá les dejo algunos links para quien guste saber más, ande queriendo probar una dieta vegetariana o quiera darme la contra.
http://www.peta.org/
www.inforural.com.mx/noticias.php?&id_rubrique=338&id_article=65076
http://www.veganoutreach.org/
http://www.fao.org/
www.vrg.org/nutrition

Y unos documentales también:
Earthlings.

Simply Raw: Reversing diabetes in 30 days.

The Cove.
Food Inc.

Cheers.

The Graduate

2011-01-01T18:00:00.000-08:00

Por distintos motivos que no tienen que ver con mí disciplina, intelecto ni responsabilidad, terminé la escuela después que algunos varios de mi edad, como sé estás consciente. Estuve más tiempo del necesario estudiando, aunque tal vez fue justo el que debía, ya lo dirá la vida. Como haya sido, fue un viaje bien maravilloso, dolorosísimo a ratos, muy divertido, lleno de emociones. Fui mi yo más auténtico, más proveniente de las tripas. Por eso me conociste como nadie me conoce ni me conocerá nunca. Y sorprendentemente me quieres.

Me costó muchas lágrimas y estuve a nada de dejarlo más de un vez, sabes de lo que hablo. Sabes porque esa temporada me eres tú. Y ahora ya acabé. Ya acabamos.

Gracias por estar siempre. Por celebrar su fin conmigo. Igual hubieramos llegado, pero mejor que lo hicimos después de tan hermoso y trágico camino.

Voyager

2011-01-01T17:35:00.000-08:00

El compañero de aventuras más fiel de mi existencia (menos por su enfermiza naturaleza) dio su último suspiro en el verano. Mi primer y único cochecito, Chococat, vio el fin de sus días en medio de una historia tan inverosímil y accidentada como las que suelen ocurrirme.

Además de las lágrimas que el evento desató, dejé de escuchar a Carmen en las mañanas. Se acabó eso de cantar Fiona Apple a todo pulmón ante la latest love fatality y fumar de noche en la carretera con la ventana abierta. Perdí el placer de estacionarme en lugares imposibles a la par que ejercitaba los brazos gracias a la ausencia de dirección hidráulica. Me quedé sin la extensión de mis aposentos en la que siempre había un libro y un sweater para el aburrimiento y el frío. Terminaron las risas nocturnas, las pláticas con el copiloto ocasional y las euforias de camino y vuelta de la fiesta.

Pero también fui olvidando lo que significa pelear con la señora imbécil de enfrente y el taxista que te manda besos en medio de tus muinas (todo a menos de 1km de haber salido de casa). Ver cómo se te va la vida sentado en medio del tráfico. El tráfico de la mañana, de la media mañana, de la hora de comer, de la hora de salida de los niños de la escuela, de la hora de salida de los Godinez de la oficina, de viernes de quincena, del ocasionado por que un mini Cooper acabó de cabeza en Constituyentes o porque cerraron Reforma los de la Antorcha Campesina. Dejé de buscar lugar en la Condesa y la Roma para acabar a un día de camino de la mezcalería o dejar medio riñón en el estacionamiento del centro comercial. Pelearme con el valet porque no aparece mi disco pirata de Britney y preferir que me paguen el golpe a hablar a los ineptos del seguro. Me cuesta recordar la angustia de que al coche algo nuevo le suena cada vez que sale del mecánico. O que me quedé sin gasolina, la siguiente gas está a 403874543875 kilómetros, no traigo efectivo, no aceptan tarjeta, no hay cajero, Periférico está parado de las Flores a Polanco y yo estoy a medio camino (además tengo que hacer pipí). Anti alcoholímetro dejó de ser la cuenta más importante de mi time line cada fin de semana y me he desentendido por completo de un chingo de llaves. No extraño ni un poco el pago de la tenencia, el seguro, el servicio, la hojalatería, la verificación etcéeeeteeeeraaaaa (¡Puf!).

Ahora gasto pequeñas fortunas en taxis para volver al hogar en las noches de parranda, o vagabundeo crasheando en casas de los amigos. Me voy parada cargando mis chingaderas pesadísimas, que ha provocado un consumo de Lonol digno de un atleta profesional. Algunas distancias se hacen más largas por los tortuosos trasbordos o el amontonamiento de mexicanos olorosos. Amontonamientos en los que no falta el caliente que acerca demasiado su humanidad a la mía y además me bolsea para llevarse mi telefonito.

Pero ahora también pago 15 pesos en transportación contra 50 de gasolina. Camino como preparatoriana por la banqueta con mis nuevos y sucios Converse blancos. Platico con extraños de cuando en cuando y saludo cada mañana a la de los jugos de Barranca del Muerto. Subo y bajo escaleras larguísimas entre puentes peatonales y los profundos andenes de la línea naranja. Leo revistas, folletos, periódicos, libros; todo lo que me llegue a las manos. Leo como hacía mucho no podía. Escucho Unkle a través de mis audífonos mientras construyo videos musicales con los extravagantísimos personajes que andan a pie. Aprendo a moverme en metro, trolebús, metrobus, camión, pesero y la ubicación de los sitios de taxi en toda la ciudad. Invento historias con los pasajeros de todos ellos. Ando bien sola, me gusta. Cherry on the top: Soy coherente con mi green policy.

Total que al final son unas por otras. Pero las otras nuevas me tienen muy enamorada. Todavía no se me pasa la infatuation por la independencia del coche y el poder que me hace sentir en consecuencia. No creo que se me pase pronto tampoco.

Treats

2011-01-01T16:17:00.000-08:00

¿Ven como todas las niñitas mexicanas veían a la Bella Durmiente en su infancia y le pedían a diosito, las estrellas o whatever que las convirtiera en rubias? ¿Y luego en cuanto les fue posible corrieron por el peróxido y se pintaron los pelos amarillos?

Pues mi historia es más o menos la misma, pero yo quería ser pelirroja. Como tengo pecas y los ojos oscuros, siempre pensé que podría hasta pasar por una de verdad. Las de cabeza de cerillo me parecieron siempre las más badass de todas. Bien guapas, exóticas y estilosas.

Por eso una mañana desperté y decidí ir a pelirrojearme. Para ser como Shirley Manson, Jessica Rabbit, Christina Hendricks, Katharine Hepburn y Florence Welch. Lo hice. No sé si he logrado ser tan chida como las melenas de cereza antes mencionadas, pero si me queda claro que life is way funner as a redhead.

El caprichito me ha traído desde luego un asalto a la cartera, pelo seco, esclavitud a tratamientos para greñas teñidas y visita mensual al colorist. A veces, admito, it’s a drag y me caga, pero hasta el momento, el resultado bien ha valido la pena.

Aunado al rojo nuevo, finalmente concluyó mi búsqueda de años por el tatuaje perfecto. Un cherry blossom, por aquello de la oportunidad eterna que uno tiene de renacer y reinventarse y "esas mamadas güey". Encontré un diseño bellísimo, enorme y rosa que una tarde de noviembre me trazó un chief tatuador en la espalda. Aguanté tres horas seguidas sin llorar (la campeona, me dicen) y pasado el malviaje del día siguiente (que te súper arrepientes y piensas en tu futuro y que eres una loca estúpida que nunca va a tener trabajo) aprovecho cualquier oportunidad para enseñarlo y creo que es la mejor idea que he tenido en un lustro.

Todo bien. Me gusta usarme de canvas.

Silence

2011-01-01T15:11:00.000-08:00

Debo confesar que le había agarrado un poco de miedo/fobia a este espacio. El año que terminó hace unas horas hizo que me diera cuenta como nunca antes de la importancia de cuánto, cómo, dónde, con quién y para qué revela uno de su persona. Siempre me he caracterizado por ser sumamente indiscreta, poco misteriosa pues. Mis nuevos conocidos saben mucho, pronto. Ni se diga de mis espacios virtuales. Quien haya leído este blog o en Twitter sabrá perfectamente a lo que me refiero.

Eso puede funcionarle a uno cuándo es estudiante. O cuando trabaja muy lejos del pequeñísimo grupejo social que compone a la ciudad en la que uno reside (sobre todo si es Mexico City ¿no?) pero hasta cierto tiempo y cierta edad. Sobre todo ahora que la gente que me rodea (y seguro a ustedes también) es mucho más participativa de herramientas en internet de comunicación y conexión.

Lo mismo con las relaciones one on one. Mostrar mucho de uno puede resultar contraproducente y angustioso. Todo el mundo conoce a todo el mundo y la opinión del primero puedo convertirse en la de la multitud. Puede tener repercusiones más graves de las que pudiste imaginarte. People are shit, ya' know?

Entonces por eso me quedé callada estos meses. Porque aprendí a ser más pudorosa de mi vida y mis emociones y opiniones. Porque me cansó la sensación de probable juicio constante de mi cabeza por medio de mi tecleadero.

Este año será más de lo mismo seguramente. Habrá más de una publicación irrepresible de emociones, seguramente, pero creo que "mi línea editorial" será ciertamente más privada.

Y nada, eso.

La cosa es que

2010-10-21T14:12:00.000-07:00

Uno se mete en situaciones de auto boicot porque le está huyendo a lo que dice que tanto desea.
Y no es que se mienta, es que un pedacito de tu cabeza tiene guardado un freno de mano preventivo de desastres, porque no estás en condiciones de poder manejar mencionados deseos.
Y no se está preparado porque lo que se anhela responde a llenar necesidades, vacíos antiguos.

Cuando se busca entonces al relleno, el rellenador puede tomar ventaja de la situación y romperte el cántaro.
O bien va a preferir dejarlo sin siquiera ponerle una mano encima, que el suyo está es igual de falto de equilibrio y ¿quién quiere lidiar con la pobreza ajena?
Siempre es posible detectarlos a ambos, pero eso no implica que las tripas detengan sus impulsos. Y que la elección deje de ser intencional. Se elige para que no funcione.

Eso no implica tampoco que una versión sea mejor que la otra. Las dos son igual de dolorosas.
Entonces el problema es que no hay problema. La solución es nada más dejar de andar buscando y aprender a hacer agua de los limones del propio jardín.

Cuando eso pase se podrá compartir la limonada.

Ajá, pero los procesos son eternos. Y la soledad es cabrona.

Sobre qué esperar de seguirme en Twitter.

2010-08-15T21:35:00.001-07:00

Recientemente me topé con un post de un grande de la red (@wilw) y de Twitter de quien, admito públicamente, me he robado la idea. O más bien, me ha inspirado a rendirle tributo. Acá el link al buenísimo original para que se hagan fans como yo: http://tinyurl.com/bhvn2g

Para quienes no vayan a picarle arriba, esto es como bien indica el título, un manual/advertencia sobre qué esperar si me siguen en Twitter. Aunque no soy una celebridad ni nada similar (pero pronto,ya verán) sé que por alguna razón que no acabo de entender me hago de nuevos followers a veces y me pareció lo justo hacerles saber a qué le tiran. Igual así me evitan la pena de perderlos, que el unfollow me da una tristeza infinita.

Sin mayor preámbulo, ahora sí arranquemos:

#Overcapacity. Twitteo un chingo. Pero en verdad, un chingo. Quien me conoce bien sabe que la boca no me para cuando estoy en confianza. Quien me conoce poco pensará que soy más bien callada, tímida, mamona o aburrida. La verdad es que soy un poco de todo eso y pienso un montón de necedades todo el día. Dependiendo del humor, les toca el tweet. Tengo un problema, gravísimo, me gusta mucho Twitter. Puede ser que me desaparezca algunos días de vez en vez, pero es más bien raro. Además me levanto muy temprano y me duermo muy tarde, tengo un telefonito inteligente y paso muchas horas despierta.

#FuckFollowback. Aunque procuro responder a todos los tweets que me dirigen, no creo en el followback, más bien estoy completamente en contra de tan imbécil iniciativa. La maravilla de Twitter es que uno no tiene la obligación como en otras redes sociales de enterarse de lo que hace el otro si no quiere. Apoyo ese derecho y defiendo el mío. Cuando sigo de vuelta es porque seguro me asomé a leerles y me gustó lo que vi. Si no, es que igual pasó lo mismo y aunque me cayeran bien twittean sobre temas que no conozco y no pretendo intentar conocer tampoco (e.g. videojuegos. No sé nada y me da exactamente lo mismo, de niña ni Nintendo tuve, figúrense) o que pues no me gusto su TL, ni pedo. En otros casos simplemente no me he asomado o no me he dado cuenta que no los sigo aunque me caigan bien a la distancia. Pero no lo pidan y no lo esperen.

#Rants. Soy una intensa. De la ecología, de la moda, el diseño, la escritura, el acontecer nacional y la música. Soy una quijica de cómo la gente contamina cabronsísimo, no cuida a los animales (soy vegetariana además) y despotrico contra el tráfico, las culeras mujeres (cuando son culeras) los huevones diputados... Posteo pedazos de mi libro en turno, comparto los personajes que encuentro en el camino y les comparto mi playlist en Grooveshark de vez en vez. Canto sin previo aviso.

#SinArrobas. Soy una emocional. Cuando estoy contenta lo manifiesto, pero si ando con el ego herido, triste o con el corazón roto se van a dar cuenta. Mando indirectas furiosas a veces, pero si no son mi (ex) enamorado en turno, no pelen. Si no pueden con eso o les da hueva que no esté de buenas, les voy a caer fatal. Advertidos.

#&%$/*. Soy una malhablada carretonero albañil DE LO PEOR. Hablo con un chingo (y también escribo, como podrán constatar) de groserías siempre y no creo que eso sea “falta de vocabulario”. Al contrario, creo que las malas palabras bien utilizadas son mágicas y divertidísimas. Si se ofenden les recomiendo que no se quemen la conciencia con mis tremendas peladeces.

#O_O. No creo en Dios, me gusta la marihuana, I drink and tweet, defiendo el aborto, la legalización de los matrimonios y adopciones por parte de parejas del mismo sexo, soy pro indígenas, anti panista y detesto a su presidente Calderon. Soy medio feminista y muchas de mis amistades son iguales que yo (y los RTeo constantemente). Respeto mucho las opiniones del resto (no trolleo) pero habrá veces que igual responda a algo en lo que no creo. Si son intolerantes a cualquiera de mis posturas, no hagan corajinas y no me sigan.

#Bienvenido/Welcome Como habrán visto en esta entrada soy una pocha. No real, pero mezclo los dos idiomas siempre. Cuando hablo, en vivo, también lo hago, no solo en lo virtual. No lo puedo evitar, crecí en mi casa hablando inglés todo el tiempo por la obsesión de mi madre de que lo hiciera bien y desde entonces así es la cosa. Hay quienes no lo soportan, lo entiendo, pero también habrá quienes lo encuentren sumamente entretenido.

Ahora sí, estimados, están advertidos sobre lo que les espera de seguir a @LaSeductra: pura diversión, sarcasmos, cánticos y risas, pero también intensidades y muchos, muchos tweets.

Bienvenidos (o no).
Me.

25

2010-07-28T10:39:00.000-07:00

El 25 pasado cumplí 25 años y nunca va a volver a pasar mencionada y preciosa coincidencia. Too bad. Uno pocas veces aprecia las curiosidades a su alrededor hasta que son recuerdos. Antiguos recuerdos. Por eso está tan bueno tener un blog. (Recuérdenme esta entrada en una década).

Resulta que en estos mis 25 los horóscopos prometen nueva estabilidad económica y nuevos bríos románticos. Si cualquier de los dos no ocurre, nuevas oportunidades laborales. A ver cuál de todos o ninguno se cumple.

Resulta también, que aterricé en esta edad un poco en crisis, pero poco a poco me aliviano. Me dijo un viejo conocido hace unos días, que siempre me ve igual. Siempre sufriendo y quejándome de algo. Cuando en realidad, viendo hacia atrás mi vida no era tan mala cuando aquél y yo éramos más cercanos. Lo cual valida su teoría absolutamente. Entonces la solución es dejar de quejarse y provocarme alegrías de las cuales namás yo soy responsable.

Toda la anterior reflexión desembocó en la puesta en práctica del consejo brindado por una inteligente mujer, quien sugirió que hiciera todo lo que no hice antes en este año. Así no van a haber arrepentimientos por falta de actividad… más bien por actividad de sobra.

Para empezar tan bonita empresa, e inspirada de nuevo en un estrellita de otras plataformas, he pensado que pesar de ser muy joven para muchos, soy una ruca para otros y a pesar de que mi vida es todo menos un modelo a seguir (y qué hueva ser role model anyway) a lo largo de los años me he caracterizado por dar buenos consejos en mis destellos de genialidad y experiencia. ¿Por qué no compartirlos con el mundo y de paso recordármelos for future reference?

He agrupado seis de ellos a continuación que espero les hagan bien.

1. Recuerda la primera impresión, la inmediata que tengas sobre quien sea cuando l@ conoces. Todo lo que percibes lo haces sin juicios, sólo lo absorbes. Con el tiempo, cuando el o ella se de a conocer mejor, es posible que tu opinión inicial cambie, pero siempre, siempre va a haber un momento en el que te den la razón. Recuerda esa primera impresión para que no te tomen por sorpresa (o para no olvidar sus maravillas).

2. Mientras más te columpinas, más la cola se te ve. Hablar de más, y hablar mentiras te pone mucho más en evidencia de lo que crees. Cuando la gente pretende ser alguien que no es, se nota inmediatamente. Además, las personas misteriosas son mucho más interesantes que las que no dejan nada a la imaginación.

3. En boca cerrada no entran moscas. No seas chismoso. Se ve mal. Y está mal. Querer saber demasiado de otras personas, implica que tu vida es aburrida y por eso te es tan interesante saber qué es de los demás. Peor aún (lo peor) ser gossip central. Que la gente sepa que tú sabes. Esto se junta con algo aún más importante: do not badmouth people (ni causas, posturas políticas, etc. al menos cuando los demás no son de plena confianza). It’ll come back to bite you in the ass. Además, el mundo es tan, pero tan, tan pequeño, que nunca sabes las consecuencias de tus palabras. ¿Qué tal que empiezas a despotricar contra el novio/ hermano/ mejor amigo de tu interlocutor sin saberlo?

4. La tercera es la vencida. Para todo. Puede ser una chamba, un libro, un escrito, o un amor. La onda es que cuando algo “no jala” (el libro no te gusta, la chamba que quieres no amarra, lo que escribes no tiene forma) habrá que ponerle todo el empeño, concentración, corazón y dedicación a lo que se hace, hasta cierto punto. Con tres límites que cada quién sabe cuándo y cómo son. Si después de darlo todo no funciona, o no te hace feliz, déjalo, es lo mejor. Pero que por ti no quede, nada peor que vivir con culpas y "what ifs".

5. Carga siempre con un cepillo de dientes y un libro. Nunca sabes qué vas a comer, o si vas a dormir fuera de casa. Y nada más desagradable que el mal aliento (malos olores en general, pero el aliento es el PEOR). Si lo anterior no te es posible, o comprarte unos chicles tampoco, entonces toma mucha agua y mantén una sana distancia entre tu cara y la de los demás. Del libro, uno nunca sabe cuándo va a necesitar leer algo por tiempos de espera, de traslado o de aburrimiento. Son buenos amigos, y así uno siempre tiene cariñito cerca y cada vez más.

6. Keep it together. No eres tan inteligente, guapo, encantador, inolvidable, culto, creativo, misterioso y único como te gusta pensar. La arrogancia es horrible. Tampoco te vayas del otro lado, el self-loathing es absolutamente indeseable. La cosa es que mencionados extremos son igual de desagradables, ser demsiado pagado de ti mismo no es mejor que tener baja autoestima.

Me voy. Feliz cumpleaños a los demás que cumplieron o van a cumplir cerca de mi preciosos 25.

The Carrie Complex

2010-07-17T13:27:00.000-07:00

Soy una fanática más de las miles alrededor del mundo que perdonaron una muy mala película (bueno dos) gracias a la enorme necesidad de ver finales felices en haute couture. Soy de las que tiene todas las temporadas y las han visto más de una vez. Las que se saben el nombre y descripción de todos los novios de Carrie Bradshaw. Si, igual que tantas amo Sex and the City. Y juré por años que mi vida algún día sería tan exquisita y glamorosa como la de la rubia.

La razón por la cual tantas mujeres jóvenes aman la serie es porque funciona como un "espejo" de las relaciones amorosas que hemos sostenido en nuestras vidas. O al menos esa es la excusa, pero en realidad, it's bullshit. The 20 something set éramos mucho más pequeñas cuando SATC se transmitía. Teníamos relaciones de adolescentes. La vida era mucho, mucho, mucho más sencilla entonces. Lo que no queremos admitirnos es que SATC nos funcionó como una telenovela para señoras, señoras chidas none the less. Las mujeres mayores y sofisticadas creíamos la veían y nosotras queríamos ser tal cual.

Ahora, medio lo somos. Por eso amamos tanto los tacones altos y los tocados, los vestidos, el pelo en ondas, las revistas de moda y desde luego, Nueva York (visualmente y style wise todo el mundo debe admitir que la serie es un manjar).

Entonces, los años pasan y NYC se ve más lejano. Y el closet que ibas a tener retacado de Jimmy Choos. Lo único que queda es la mejor parte de la serie, misma que no puede valorarse cuando una tiene 19 años y anda toda destanteada tropezándose con la vida. Enter, the d(m)ating game.

Esa es la mejor parte. Porque así funcionan las cosas de cierta manera. Quitándole el glitz, el asunto de datear es todo un tema. Hay que ser siempre uno mismo pero igual y ese uno le es absolutamente desagradable al que le encantaste de primera impresión entre copas. O hay que intentar ser la mejor versión de uno mismo, pero corremos el riesgo de que nos cachen y todo se vaya al carajo. Vas a encontrarte con tipos malos, buenos, demasiado buenos, inteligentes, idiotas, patanes, inocentes, aburridos, divertidísimos, comprometidos e irresponsables. Vas a conocer también a personajazos que engloben todos esos adjetivos y muchos más. Con algunos la vas a pasar bien por tres citas y luego te van a dar hueva, repele o algo. Con otros la vas a pasar bien por tres citas y luego les vas a dar hueva, repele o algo.

Algunas relaciones te van a durar un mes. Y se van a sentir como si hubieran sido años. Otras te van a durar cinco y se van a sentir como tres días. En algunas vas a dejar el corazón y en otras no. Corres el riesgo del “he’s not that into you” y llorar y llorar con el ego destruido. Al contrario, puedes también ser responsable del sufrimiento de otro y cargar con la culpa de ser “la mala”.

Entonces es que las emociones van como montaña rusa, con descansos en los que no se siente nada. Y así es el juego. No hay más. Tu noviecito de prepa es una caricia comparado con lo que se viene. You had really, no idea. Now you just might.

También puede ser que tengas la enorme suerte de encontrarte con tu pareja ideal desde ahora y no vas a tener estos problemas propios de la soltería. Si es así, felicidades. Disfruta de los placeres que te esperan. Aunque then again ¿Quién quiere terminar su jugada tan pronto? No todos.

Porque la verdad es que ser solter0 es un lujo. Es comodísimo. Es el mejor estado en que se puede estar si se habla de funcionalidad. Porque eres libre de hacer lo que se te antoje todo el tiempo sin rendir cuentas, sin deber explicaciones, sin pensar dos veces en los sentimientos de alguien más. No hay que "caerle bien" a los amigos de nadie ni hacer esfuerzos sobre humanos para otros. Tienes la opción de elegir al que te guste más. Salir, besar, tirarte y demás a quien quieras, no strings attached. Vives solamente para ti y let’s face it, el egoísmo es fantástico.

Pero si, en medio de mencionado pasatiempo tan entretenido con cada uno de los participantes, aunque sea por un momento, piensas en la posibilidad de estar. Estar exclusivamente, para largo, bonito y de cerquita (como dijeran unos lindos ojos) gracias a que te enamores. Todos queremos enamorarnos. Sin falta. No, no es "buscar marido" es amar a alguien. Sentir es el mejor estado para el alma.

El embrollo viene cuando ambos deseos se cruzan. Porque qué chido querer (y qué inevitable) pero qué miedo por lo pesado que es. Las relaciones implican tantísimo trabajo que ufff....qué pereza. Entonces mejor seguir en el dating game y pasarla de puta madre como lo hace Samantha con sus miles de amantes. Porque además de la hueva, ¿qué tal que te rompen la madre? Triple coñazo recuperarse.

Si, "Sex and the City es un engaña viejas que vende fantasías y es absolutamente irreal y de un feminismo falso y bla, bla, bla". Pero en eso, por imbécil que suene, si tenía un poco de razón. Las aventuras de la chaparrita fashionista con el pacheco treintón que vive con sus papás, con prince charming hace muebles, con el deliciosamente esquivo Mr. Big, con el frustrado y competitivo escritor…todas son plausibles. Y sus reacciones comunes, comprensibles.

Igual y toda mi teoría es una estupidez y lo que pasa es que Candace Bushnell nos creó el Carrie complex y por eso somos ahora unas locas idiotas con estándares absurdamente altos y complicadas a propósito (Además, unas putas, seguro piensan muchos). En realidad conocer gente es mucho más simple y no hay un pedo. True love is out there y hay que dejar de analizarlo.

Tal vez, pero de cualquier manera creo que hay que reconciliarse con Sex and the City. Así es la onda más o menos. ¿Y qué si te la sugarcoatean con ropa hermosa, departamentos perfectos, trabajos increíbles y hombres guapos? Fuck it. Us girls love pretty things. Tampoco es tan grave.

P.D. El Carrie complex de esta Seductra es que mi trabajo ideal sería sin duda tener una columna y todo. Y si, por eso empecé el blog. Y si, por eso escribí esta entrada y tantas otras. No reminder needed.

The Gents

2010-07-13T12:46:00.000-07:00

Qué difícil ser hombre. Qué fácil a veces también. Pero qué complicado crecer siendo uno, formarse como uno. Los hombres aprenden a serlo educados por distintas influencias, traumas, ejemplos, visuales, recuerdos y héroes. Y van conformando su identidad etapa por etapa, un hombre no es siempre el mismo. Por eso el recuerdo de tu antiguo amigo, ex novio/esposo, padre, hermano nunca va a ser del todo real. El que es ahora no es el que fue contigo. No completamente. Cada momento decisivo es un constante enfrentamiento con todo lo que aprendiste que debías ser, lo que ahora eres y lo que deseas ser después.

Cada etapa entonces, tiene sus respectivos contratiempos. O al menos eso siempre he pensado ante la fantasía de ser hombre por un día, o por toda una vida. Me pregunto a veces qué tan similar sería mi personalidad y concepto de los otros de no tener que usar brassiere. ¿Sería más preocupado de mi aspecto o menos? ¿Sería popular o encantador? ¿Un casanova? ¿Un perdedor? ¿Sería todas las inseguridades con las que cargo sin la encantadora ventaja de ser una chica bonita? De conocerme ¿me interesaría en un hombre como yo?

Por mucho que uno invierta neuronas en el asunto, nunca podremos saberlo (afortunadamente). No hay respuesta correcta. Sólo existe la posibilidad de volver a escenarios comunes con los que conocemos del otro sexo e imaginarnos sus reacciones de haber ellos andado en nuestros zapatos, o de nuestra reacción de haber sido aquellos. Es por eso que digo, qué difícil ser hombre.

Un niño tiene mayores probabilidades de ser molestado sin compasión por el resto cuando llega a una nueva escuela. Las niñas son también torturadas, pero siempre existen ciertos límites que no se rebasan en su caso. Si bien una pobrecita puede ser humillada hasta las lágrimas por las dolorosas palabras de sus congéneres, un niño puede pasar por igual escenario, pero no “puede” llorar (or else). Además, se le suma la amenaza constante de ser golpeado, su cabeza hundida en excusados, calzón chino aplicado y un largo, largo etcétera.

Para evitar la escena antes descrita, los niños aprenden desde chicos a ser unos hijosputa. Muy carismáticos seguro, pero pocos son los casos (creo yo) en el que aquél que la lleva bien con todos, no se busca problemas. Esos son sin duda los más charming de los sapos que una se encuentra graduados. Pero son los menos. Y lo son, por que la tentación de supervivencia a costillas del underdog es muy grande. Por presión y por sencilla. En etapa de estudiante, qué difícil ser hombre.

Porque hay que ser encantador, divertido, atractivo, cabrón, que no se raje, inteligente etc. Si no, hay viaje directo al peldaño más bajo de la escalera social (y las torturas que conlleva). Qué miedo.

Pasado lo cual, la vida se aliviana un poco, aunque en realidad creo que la etapa infantil no es más que un foreshadow de la vida adulta. El mismo teatrito se repite y la presión nunca se acaba. Todo el mundo se comporta como lo hizo de niño o como lo trataron de niño. La distinción es que somos menos directos y más sutiles. Al final la putada es la misma. Y la presión de ser un tipo respetable también. Sobretodo teniendo en cuenta, la necesidad de competencia masculina tan grande e inevitable. Los hombres compiten como forma de vida.

Empiezan de chicos y continúan de grandes. Lo que fuera ser el mejor jugando videojuegos termina por ser el que tiene el cheque más grande. El mejor portero compite contra el más galán de la banda, o el más conocedor, el más informado, el que mayores argumentos tenga para defender a su equipo de fut. Y así en la oficina y en el café, en las fiestas, los negocios, las vacaciones, la televisión. Todo. Igualito que las competencias de medirse el pene durante la pubertad.

Por eso, por ejemplo, los hombres son unos patanes con las chicas a veces. Porque ser patán te hace más hombre, opinan algunos. El ganador de la competencia de who gets more pussy. Y siempre será más cómodo tomar el atajo a la (supuesta) hombría. Además, eventualmente un historial de conquistas rotas, seguro te levantan la autoestima. Entonces hasta el mejor tipo puede sucumbir y no es enteramente su culpa, el corazón se enfría con el tiempo y la costumbre.

Conclusión. Aunque a veces quisiera haber sido uno de ustedes, a veces agradezco no serlo. Si bien tienen muchas, muchísimas ventajas sobre una (mismas que son perpetuadas incluso por las mismas viejas) nosotras las tenemos también a la inversa. No sé si hubiera podida lidiar con sus obstáculos y acabar bien parada (o). Chicos del mundo, sé que se hace lo que puede.

P.D. Si, las mujeres también somos unas culeras, competitivas del terror, pero saben a lo que me refiero en las líneas de arriba...

Ladies:

2010-07-04T15:00:00.000-07:00

Stop wasting your time. It's not out there.
Sow your brain, not your imagination.
Keep your eyes open, do not even blink.
Never believe. Others' words can always be lies.
Speech does not equal promise.
Waiting rooms are not suitable spaces.
Crafts are good friends.
Have an agenda for suffering. Respect it.
Stop depending on make-up. Any kind.
Answer back.
Thinking is not always the best choice.
Over doing pleasure isn't either.
Listen to sad songs. You're allowed.
Good news is spoiled if told. Hush.
When in doubt, take a shower.
Drive.
Don't look down for comfort.
Drink wine and tea.
Build your memories around the same neighborhood. That way only one place in the city will hurt.
Smile to strangers…some of them at least.
Your literature baggage cannot be composed of love stories exclusively.
If you’ve got nothing to say, keep quiet.
Know when to finish everything you start.

Hablando de mujeres y traiciones

2010-06-20T21:11:00.000-07:00

El pobrecito y traicionado Hamlet que tan mal le caía a la banda.

Platicando con una maravillosa mujer hace unos minutos, me puse a pensar algo de lo cual ella tuvo la primicia, pero me pareció importante transmitirles a ustedes queridos lectores.

Hay ciertas cosas en la vida que todos sabemos, pero no nos gusta pensarlas. Una de ellas es tener consciencia de a cuánta gente le caemos mal, no coincide con nuestras opiniones o hasta nos odia. Queremos pensar que no son los más, y nos esforzamos todos los días en ser los más amables que nuestra personalidad permita para que el mundo nos sonría y le simpaticemos. Muchos lo logran, y por eso son muy populares y amados entre sus innumerables círculos sociales. Sin embargo, eso no implica que se salven de ser malqueridos por alguien.

Y es que la realidad es que probablemente le caigas mal a mucha más gente de la que te imaginas. Tienes posiblemente una cifra hasta cercana de enemigos a tu número de amistades/conocidos/buenas ondas. Ni modo. Así funciona el mundo.

Es inevitable caerle mal a los demás, porque todos somos una mezcla de experiencias, traumas, amores y desamores que nos hacen bien distintos unos entre los otros. Por mucho que gustemos (o no podamos evitar) meter en cajitas a la gente para saber cómo relacionarnos con ellos, al final los empaques resultan medio obsoletos. Nadie embona completamente en ninguna etiqueta (aunque algunos se acerquen más a hacerlo que otros, sin duda). Por ende, es bien difícil embonar con mayorías.

No nos gusta pensar en todo lo anterior, porque eso conlleva también que es bien difícil identificar a quién le caemos mal. A menos de que haya una confrontación o una franca mala vibra entre dos personas o un grupo en general, puedes estar rodeado de gente que te sonríe hipócritamente para criticarte a tus espaldas. O puedes tener maravillosos amigos que aunque te adoren, te critiquen de todas maneras. Todos tenemos una opinión del resto y no nos la callamos. Hablar “mal” del otro no significa que no lo quieras.

Como consecuencia, vivimos con la constante amenaza de la traición. Puedes trabajar con un grupo de gente en la que confías y que de pronto de agarren por sorpresa y te jueguen chueco. Los motivos de mencionado juego sucio pueden deberse a una enemistad bien larga que no pudiste ver nunca y que fue planeada maquiavélicamente. También puede responder a un desencuentro/discusión/corajina llevada muy lejos o bien puede ser resultado de un cague sin mala intención.

Por eso es la amenaza tan aterradora. Por sorpresiva, porque uno no puede hacer nada para evitarla. O si. Y eso es lo que uno debe pensar cuando se malviaja por estas cuestiones. La mala vibra se siente, se huele. Uno se puede dar cuenta gracias a muchas situaciones en quién se puede confiar y en quién no (y tener en cuenta que no se puede confiar en nadie e ir con un poquito de cuidado por la vida). Además, los buenos actores no se encuentran por montones en el mundo, son muy pocos los que te van a engatusar y hacerte cosas horribles. Ni tu eres un monstruo que merezca espantosas venganzas, ni el mundo está lleno de psicópatas. Chill. Por último, pocos son los que acostumbran estar incómodos y forzarse a fingir. Si le cagas a la gente te vas a dar cuenta, a nadie le eres tan importante.

Conclusión. No puedes evitar el peligro. No puedes caerles bien a todos. Pero tampoco eres un idiota falto de toda sensibilidad que esté completamente vulnerable al daño de los demás. Al menos si no eres una persona demasiado “conveniente” de relacionarse o un mueble absoluto sin fibras.

Después de leer esta bella entrada, deja de pensar en el asunto. It’s not worth it. Lo único que puede provocar es que la paranoia nuble tu juicio y te vuelvas más loco de lo que ya estás.

Un beso despreocupado.

Bye.

Cinco cosas que creo.

2010-06-09T12:47:00.000-07:00

Hace más de dos semanas que no vengo a pararme acá. Y es que he estado muy ocupada, me dieron un golpe bajo en mi writersteme y no he tenido de esos momentos de iluminación

tan bonitos que me ponen contenta.

No es como que las cosas sean muy diferentes del panorama antes descrito y el actual, pero voy a hacer el intento de escribirme algo que tenga medio un poco de sentido.

A continuación (como bien dice el título) están cinco cosas que creo.

1. La gordura está mal. Punto. Uno no debe ser gordo. Una cosa es tener unos kilitos de más que vienen y van y no ocasionan mayor problema y otro muy distinto es ser GORDO. Ser del último corte implica innumerables broncas de salud, como ya todo ser humano medianamente conectado al mundo de los vivos sabe. Pero además produce muchas broncas de salud, pero mental. No hay gordos felices. Quien diga que lo es está mintiendo. La gente con sobrepeso considerable se aisla, hace bromas de su aspecto para sobre llevarla, tiene pocas parejas, no es muy atlético, etc. etc. Todo gordo que ahora es delgado diría lo mismo que yo.

Además, ser gordo (muy gordo) le ocasiona problemas a los demás. Si te toca al lado de un gordote en el camión, avión o cualquier otro lugar en que uno tiene que estar hombro con hombro con alguien más, invariablemente el flaco va a estar más incómodo. Si un gordotote se enferma gracias a su gordura, la familia de aquél tiene que lidiar con eso.

Existe una cultura de la tolerancia (sin duda, toleremos a todos) mal entendida en este caso. Protestas en contra de aerolíneas por no querer modificar su diseño para que quepan gordos por ejemplo. No. No señores. El sobrepeso en un avión es peligroso. Y además, no es como que la señor o señora gordos hayan nacido con eso, que tengan una discapacidad. La gordura no es una discapacidad, es una decisión. La decisión del abandono corporal. Del descontrol. Cerrando el hocico y aguantándose los antojos se resuelve. It's wrong. Bendito Dios por la regulación de junk food fuera de la escuelas.

2. La represión es el mayor mal de la humanidad. Si bien las reglas son necesarias, creo firmemente que mientras el otro no haga daño a nadie es injusto reprimirlo. Si eres brujo, poeta y loco y tu único daño es ser sumamente annoying para el pueblo, ni modo, nos aguantamos, no vamos a reprimirte. Eso se lleva a todas las esferas. Que los Israelíes no repriman (sometan) a los Palestinos. Que los gringos no repriman (bloqueen) a los Cubanos. Que los maridos no repriman a sus mujeres. Live and let live. Simple.

3. No "necesitamos" creer en algo. Nos es inevitable. La espiritualidad es concebida por muchos como creer en el destino, un Dios, en ti mismo y ponerse de cabeza, rezar, cantar y aplaudir, meditar etc. Creo que si bien esa es una manera de manifestar la espiritualidad, no es la única. Creer es algo inherente. Crees en el poder de la belleza y en los cánones sociales del buen comportamiento por ejemplo. No es que te esfuerces, es sólo que lo pones en práctica. Yo por ejemplo, creo en la suerte. No hay destino. Sólo hay suerte. La vida es un juego probabilidades. No hay nada escrito.

4. Todo lo que eres es culpa de tu padres. Si, de lo que viviste de niño y vives ahora bla, bla, bla, pero en realidad, es culpa de tus papás. Tus traumas, tus relaciones sociales, tus decisiones laborales, amorosas, tu autoestima, esquema de valores; todo proviene de cómo te criaron el par (porque hasta la ausencia es parenthood). Por eso muchos de nosotros cuando somos más grandes, nos buscamos un loquero que nos encuentra el hilo negro y entendemos por fin que cuando tu padre dejó de cargarte a los 12 fue porque te habían salido las chichis y eso le causó a aquel un conflicto porque no sabe lidiar contigo ahora que eres mujer y entonces por eso tus relaciones con hombres son desastrozas (sound familiar?).

Pero es justamente cuando se tiene esa consciencia que es deber de cada quien tomar responsabilidad de nuestras acciones y nuestra vida. Si ya estás consciente de porqué lo haces, deja de hacerlo, deja de justificarte con el "pobrecito de mi, me traumaron mis jefes". Take responsability. Ser un hijoputa ya no tiene perdón.

Eso conlleva a su vez, perdonar a tus pobre jefes (en algunos casos, no todos los padres merecen perdón) y adecuarte a ellos. They're old. You're not. Te toca a ti moldearte y dejarlos ser, porque ellos ya te dejaron a ti. Ya terminaron de criarte y sólo les queda confiar en que hicieron un trabajo más o menos decente y las decisiones que ahora tomes no van a ser tan pendejas o al menos no van a ser letales. Si tu mamá hornea un montón de panes para entretenerse y no pelearse con tu papá mientras el apuesta con sus amigotes los domingos, déjalos. It's their marriage, es su pedo. No el tuyo. Ya tendrás tus propios desmadres para volverte loco. Y tal vez tus propios hijos que van a mentarte la madre en sus respectivas terapias.

5. La gente que ama a los animales y la que los odia no puede convivir. Aunque en este mundo es todo posible, opposites attract, y hasta judíos y palestinos niños puedan ser amigos, mencionada relación es imposible. Nunca te cases con una vieja loca que odia los pelos y patea perros. O nunca te cases (o andes o whatever) con una vieja loca que le da besos a sus gatos en la boca y que todos sus abrigos están mordidos, babeados y llenos de pelo. La única esperanza es que el odia animales cambie de opinión, pero en muchas ocasiones es pura hipocresía. No quisiera tener la angustia de pensar que mientras no estoy el otro anda pateando a mis hijos de cuatro patas. Y les va a pasar. So really, don't go there.

¿Qué piensan ustedes?

Del Jefe

2010-05-16T16:13:00.001-07:00

Sé que es un gran, gran hijo de puta. Es un magnate de dinero sucio, manipulador, corruptísimo, abusivo, tramposo, mareador, ladrón. Es un cabrón de mierda. Grandes ligas del scum político mexicano. Hípócrita dos caras.

A todo eso les voy a dar siempre la razón.

Pero la neta es que me simpatiza un chingo. Para ser un hijoputa de ese calibre se necesita un montón de cinismo, de huevos y de carisma. Y los tres los tiene de sobra. Además es un excelente orador, te convence de todas el muy charlatán. Tiene mucho estilo, la neta. Es un villano bien chido.

Malo, malísimo con su barbota de parodia, sus ojos bonitos y EL puro. Todo guapo siempre con sus trajes preciosos y su lengua larga. Porque además es un revoltoso y argüendero gracias a su excesiva vanidad y porque le encanta salir en la tele.

Me cae bien de cierta manera. Siempre me ha caído bien. Es un listillo. Inteligentísimo el tipo. Lástima que el muy perverso sólo lo use para sí.

Point is, que ojalá el Jefe Diego haya armado su propio "secuestro" para llamar la atención como le gusta. Serían buenas risas. A ver si en lugar de eso no aparece muerto.

Chale.

Adam Carolla on reproduction

2010-05-10T14:14:00.000-07:00

Gracias a mi amiguito el gringo Drew, me he vuelto fan de este señor. Está largo, pero lo vale. He's always, fucking right.

Alerta.

2010-05-09T12:34:00.001-07:00

Upcoming: LONG post.

Girls, girls, girls.

2010-05-09T11:16:00.000-07:00

Miren, cuando era buena.

Siempre he tenido grandes conflictos para relacionarme con mujeres. Finalmente empiezo a entender porqué. Vivo rodeada por ellas. Mi familia es un matriarcado clarísimo y los pocos hombres que hay no hacen mucha diferencia. Padre ausente, tíos fracasados, primos desentendidos. Abuela jefa, madre dulcísima, tías excéntricas, primas habladoras. Simple.

El motivo de sus comportamientos se debe, además de la sobre carga de estrógeno (y sin duda las personalidades de cada quién) a una sola persona, la abuela. Mi abuela (no la de relatos pasados, sino la que compartió el marido con ella y explicaré en otro momento) siempre me trató como tal aunque la sangre no nos une. Es una persona excelente. Es la más ejemplar de todo el círculo aunque les cueste aceptarlo a las otras. Es guapísima, se rodea de amistades fabulosas, disfruta de su life of leisure pero trabaja un chingo y es bien exitosa, se viste re bien, tiene pelo perfecto y cocina sin sal. Es muy sana y muy chistosa y opinionated. Es bien justa y bien franca y bien cabrona también. Mala madre redimida, gran escucha, sumamente letrada, pilar de todos y misterio indescifrable.

La abuela entonces le provoca al resto una serie de sentimientos encontrados. Relación amor/odio tal cual. Porque le tienen muchos corajes añejos, pero la verdad es que siempre quisieron llenar su expectativa (todas menos mi jefa, pero eso no es tan interesante). Y no se dan cuenta de que no es necesario. La abuela tiene estándares bien altos, pero nos quiere tanto a todas que están rebasados por el hecho propio de la existencia. No tenemos que ganarnos nada. Y ese seguramente sería el argumento de las féminas (stepdaughters, nietas, cuñadas, hermanas, hijas etc.) de la familia, quienes aseguran que no tienen que demostrarle nada a nadie y menos a ella. Pero bien que se esfuerzan por dejar bien claro que son una chingonas. Y son más chingonas que la de al lado por supuesto. Entonces empiezan las carreritas por la atención y reconocimiento de la abuela, mismo que no van admitir jamás.

Lo anterior puede resultar sumamente entretenido si uno es mirón. O si uno es mi abuela, a la que le da mucha risa todo lo que sucede cuando nos reunimos. She’s above all of us. El pedo es que no soy la abuela, y tampoco soy audiencia. I’m one of them.

No tengo el mismo problema con ella. Pero sí heredé las mismas tenebras propias de las mujeres que la rodean. Las mujeres Nieto (y las Escobar también, but that’s a whole other story) pensamos que somos bellísimas antes que ninguna otra cosa. Tenemos mucho estilo y carisma. Somos brillantes y talentosas para todos los ramos profesionales, pero como gozamos de gran sensibilidad somos artistoidas y forevers clavadas con las plantas, la buena alimentación, el yoga y demás. Además leemos un chingo y escribimos todas de puta madre. Tenemos una opinión para absolutamente todo que está perfectamente fundamentada y siempre tenemos la razón. Estamos orgullosas de pertenecer al clan, pero sin duda, somos la mejor de él. Un poco todo lo que es la abuela ¿ven el patrón?

Por eso competimos tanto. Y cuando nos vemos las pláticas se convierten en un gallinero. Nadie espera su turno para hablar (más que algunos decentes) entonces todas hablan a la vez. Puedes entrarle y acabar en griterío o quedarte callada para sacarte un comentario “mordaz” que le va a dar en la madre a todos según tú.

Mis mujeres esperan que a su arribo todos celebren y las llenen de cariñitos y cumplidos, mismos que no devuelven y si lo hacen es por pura estrategia. They’re bitches, basically. Pero en su defensa, son unas intensotas que viven por y para el amor y sufren desgarradoramente por múltiples motivos irresolubles. Y les duele tanto aparte porque pendejas no son. La gente inteligente sufre más, decimos todos.

Ellas me enseñaron a ser mujer. No persona, MUJER. Me es inevitable ser una competitiva enferma. Ver en todas las mujeres al enemigo. Porque a las Nieto no nos gusta que nos demuestren que no somos las criaturas más perfectas que han pisado la Tierra. Y si otra mujer resulta ser más lista, más experta en algo, más bonita o más lo que sea, nos negamos a admitírselo. Está descalificada inmediatamente. Es una idiota y si no, es una perra, pero casi siempre es una perra idiota. We hate women.

Sin embargo, si tenemos amigas. Y buenas amigas. La abuela tiene a las Escorpionas (si, todas son escorpionas gigantes, con todo lo que implica) las tías a sus amigas de toda la vida incluyendo adoradas roommates, mi madre su variado catálogo, y yo el mío.

Uno que me costó mucho trabajo hacerme porque dado todo el trauma antes explicado, se me complica aproximarme a las mujeres, confiarles, caerles bien. Me intimidan. Sólo por ser mujeres. Porque sé que son bien listas y culeras y todas las cosas horribles que se pueden ser. Pero además porque me recuerdan que igual no soy tan maravillosa como me gusta pensar, o más bien, a que tengo que aprender a compartir el escenario. Y eso si bien recuerdan, en mi casa nomás no pasa. Entonces descalifico para que no me descalifiquen de vuelta. Y la gente no tiene la paciencia de aguantarse esas cosas. Qué hueva también.

Por eso agradezco tanto estar rodeada de mis amigas que me doy cuenta, no son tan pocas. Pero todas son personajes, personajazos. Guapas, guapísimas (me gusta rodearme de gente bonita) muy inteligentes, exitosas, chistosas, estables, loquérrimas, rubias, morenas, pelirrojas, inmaduras, chambeadoras y de todo un poco. Me quieren. Y yo las quiero mucho in return. Y hasta les digo cumplidos sin estrategias. No tenemos hielo que romper.

Desafortunadamente las viejas de mi corazón no van a estar presentes en el peor día del año que es mañana. I’m stuck with the other crazies. Ni modo, creo que poquito a poco me vuelvo más mirona y menos protagonista. Me gusta el punto medio. Me gusta ser la mujer complicadísima, fascinante y horrible que me enseñaron a ser también. La sal que le falta a la comida de la abuela la tenemos todas repartida en la sangre. Salerosas que somos.

En fin. Happy Mothers Day.

Besos rojos.
Bye.

2010-05-03T16:53:00.000-07:00

You are so easily won over, it's a true shame.
I thought there was more to you than that. There never was.
Hopefully one day you'll open your eyes.

Infiernos Cibernéticos

2010-04-30T22:24:00.000-07:00

Internet es una herramienta maravillosa. Es magia pura. Es la más grande alucinación opiosa de más de un intelectual en buen viaje de cualquier siglo en cualquier lugar. Todo comunicólogo hippie (todo comunicólogo tiene algo de hippie aunque se vista se sedas y Zaras) si lo piensa encuentra en la web un universo por descubrir que es creación y disfrute simultáneo de millones de usuarios en todo el mundo. McLuhan tenía razón; vivimos en dos universos, uno de los cuales es una divertida y nutritiva Aldea Global.

En los albores del wired que coincidieron con los albores de mi vida social y romántica (albores, ojo, no era tan precoz tampoco) mi entrada al Internet diose cuando entré por vez primera a Latin Chat a compartir risitas nerviosas con mis amigas en turno. Latin Chat (para todos aquellos jovenes nacidos después de Internet) era una página dividida en intereses para latinos que se dividían en chat rooms reconocibles por sus colores. Sin duda el rosa (creo que era el rosa) y el negro eran los máximos morbos de nuestras púberes mentes, pues correspondían a "gay/bisexual" y "busco sexo" respectivamente.

Algúna vez entramos, apenas alguien dijo "hola" y tetísimas como fuimos en nuestro máximo esplendor, salimos corriendo (o clickeando, pues) en ataque de histeria y lágrimas de risa.

Pasada la novedad, llegó ICQ, el pre messenger, Gtalk y todas esas mierdas. Sonaba oh-oh cuando otros te hablaban y se convirtió en la novedad porque ya no tenías que estar al teléfono para tener conversaciones privadas, había la posibilidad de ponerse uno su nickname (más interesante que tus iniciales cuando abriste tu primera cuenta de correo electrónico) y los infantiles coqueteos empezaban a darse. Sin embargo, era todo aquello bastante inocente, no sería hasta la llegada de msn, Hi5 y demás que empezaría el desastre...

Toda mi secundaria estuve bastante hooked, pero cuando entré a la prepa las cosas cambiaron. Con eso de que TODO lo que hacía sentía era visto como re fresa y yo me juraba la reencarnación de Ernesto Guevara, renuncié un poquito al chateo (todos mis contactos eran fresas del Olinca anyway) y me dediqué a leer intensidades y escuchar el disquito de Beth Gibbons y todas las recomendaciones de mis coolísimos amigos, irme de chelas a Coyoacán y pintarme el pelo verde. Usaba Internet para la bendita piratería musical cortesía de Napster y todas las imitaciones del mismo que vendrían con el tiempo. Pero nada más.

Eso hasta que llegué a la universidad. Y la banda tenía Hi5. Y era posible espiar a todo el mundo, porque literal, en cuestión de meses TODOS tenían perfil con fotos y descripciones de dónde estudiaban o trabajaban, vivían, con quién andaban, si tenían amiguitos chidos o no, con cuáles coincides tú (la frase el mundo es un pañuelo perdió su significado por completo) y básicamente el día a día de todos tus conocidos, crushes, pareja, amigos y némesis.

El Apocalipsis había llegado.

1. Me abrí un blog. Del cual esperaba mucho fanáticos que nunca llegaron. Más bien me hice conciente de que a mucha gente le caigo re mal por los muchos comentarios mala leche que dañaron mi autoestima y me ardieron pa' siempre (¿cómo golpeas a un anónimo?) además de que tuve que restringirme cada vez más porque esta casita se convirtió en una extensión de mi persona. Y las personas se comportan en sociedad y no lastiman egos de quienes los quieren. Y como no vaya a ser que te duela algo que escriba mejor no lo hago. Entonces le he desarrollado un amor odio a este espacio porque siento que no soy honesta. Y cuando lo soy me caga re leerme porque creo que soy re lame y de hueva y me voy a morir sola con mis gatos.

Conclusión: Los blogs son una maldición, porque además de todo, no quieres cerrarlos nunca. Y hacen que conozcas a tus crushes, enemigos, amigos etc. mejor y es medio vergonzoso que lo haces por su blog. ¿Ven? honestidades a medias.

2. Llegó Facebook. Y con el una serie interminable de malviajes. Porque descubres que tu peor enemigo es amiguísimo de alguien con quien te llevas que podría ofrecerte una chamba, entonces vives en constante terror de que el enemigo le diga lo que piense de ti y entonces evidentemente tu contacto le va a creer y tú te vas a quedar sin trabajo para siempre y morirte sola con tus gatos.

-O bien resulta que tu significant other conoce a un montón de personas a las cuales les parece sumamente atractiv@, entonces le dejan un montón de pendejadas en su profile (que además tienen mala ortografía) y tú te vuelves loca porque piensas que en cualquier momento te pueden bajar al significant other. O resulta que el significant other sí tiene una doble vida cibernética de contacto (por FB, mail, msn, you name it) de coqueteos con uno o varios de aquellos que viste u otros que ni siquiera conoces. Pero al final ni está haciendo nada y seguramente tu también caíste en ese juego alguna vez porque total no significa nada y te sube el ego. Tons' todo acaba en un juego interminable de celos en los que nadie puede reclamarse nada, pero lo haces de todas maneras.

-Lo mismo pasa cuando cortas con un significant other. Y entonces empiezas a espiarlo sin control alguno. Y cuando lo haces te duele la panza muchísimo y sufres a tal grado que no puedes pensar en nada más, en todo el día. Te obsesionas con saber más y más. El gran mal del Internet es que es un exceso de información. Y todos los excesos son malos. Malísimos. Pero eso no te importa cuando espías a todos los amigos del (la) ex, te sabes todo lo que hizo el fin de semana, descubres que le gusta alguien o que ha bajado de peso, etc, etc, etc. Todos sabemos que la felicidad de un ex (cuando estás en proceso de recuperación) es el mayor dolor que se puede sentir. Y más si va de la mano de un nuevo amor. Entonces el proceso de desapego no te toma los seis meses comprensibles y tradicionales, puede extenderse hasta el infinito. O hasta que te mueras sola con tus gatos.

-Y tu caes en el mismo juego. Publicas un status que sabes que le va a dar en la madre. Y subes una foto de un random que puede parecer tu ligue para que el otro enloquezca. Se convierte aquello en un give and take de venganzas que destruyen. La opción, piensas, es borrarlo de tu perfil, no entrar a su blog, no seguirlo en twitter. Bullshit. No vas a dejar de hacerlo y si lo (la) borras de Facebook te vas a volver más loc@ por la falta de información (es como el síndrome de abstinencia, pues).

3. Twitter. Ni hablar. Apenas medio empieza, pero es una regresión a high school. Cuando vez que tu archienemigo, tu ex, tu mejor amigo o quien sea duplica tus followers, aunque sea un poquito, te arde. Y el timeline es un concurso de simpatía, de carisma. Todos compiten por decir lo más entretenido, listillo, diferente, profundo, etc. (que, qué bueno, suficiente es aguantarse letras de Sabina y "oie komo sts bb!") pero es innegable que caemos en un pedo de competencia y stress sin paralelos. Además de que nos duele la panza cada vez que alguien está en un plan más chido que tú, (como yo que estoy encerrada en casa mientras leo tweets de borrachos y vacacionistas) le va mejor de chamba o alguna otra cosa que te deprima. O bien cuando pierdes followers y te preguntas ¿ahora qué hice? y checas tu timeline para darte cuenta que eres bien desagradable.

Si, seguro el argumento es que yo soy una freak sin autoestima que además es una intensa inculta que no piensa más que en necedades (insult me now, anónimos de mierda) pero quien no haya pasado por alguno de estos estados y odie el Internet a la par de que lo ama, responde únicamente a tres opciones:

1. (si otro conteo en mi post eterno) es un iluminado de la estabilidad emocional y seguro tiene un chingo de followers.

2. Es un enfermo mental sin emociones.

3. Tiene un iq de menos dos y no sabe usar ninguna plataforma más que para escribir: oie komo sts bb!

4. No tiene Internet.

Ya pues.

Se acabó el ultra rant.

Un beso de los de siempre.

Bye.

P.S. La imágen es de Lain. Una belleza de serie. Es animación japonesa, pero tengo buen gusto en televisión y seguro ni la han visto. A los críticos: callen, nacos.

No culpes a la playa...

2010-04-19T16:22:00.001-07:00

El tiempo es relativo. Se siente más lento cuando esperas algo y se pasa re pronto cuando no quieres que se acabe. El tiempo no te sabe a veces y luego otras te sabe tanto que quieres escupirlo (escupirle) pa' que no regrese nunca.

También es relativo porque a veces no alcanza. No importa lo que hagas, los minutos no son suficientes y cuando respiras ya se te fueron todos. Y otras se alarga tanto que cada minuto se antoja un milenio.

El tiempo pasa distinto según la geografía también. No nada más depende del enamoramiento, la depresión, la falta de ocupaciones o el stress. La vida pasa distinto en el mar, que en el campo que en la ciudad. O más bien, en todos lados menos en la ciudad el tiempo pasa a su ritmo común o al más lento posible (depende del cristal con que se mire).

Cuando uno anda de vacaciones o de viaje de chamba fuera de estas tierras chilangas, se siente más relajado y tal vez por eso, el tiempo le sabe diferente. Disfruta cada bocadito de luz, de folklores, de acentos, olores, cielos claros y saborcitos. El pedo es cuando uno no anda relajado y trae prisa. La prisa común a la que estamos todos acostumbrados. O que independientemente del acelere común o no, es increíble que la banda se tome la vida con taaaaaaaaaaaaaaaaanta calma.

Y es por eso tan incomprensible que a le llegue el plato al cabo de 20 minutos a la mesa. O que le entreguen el coche rentado después de encontrarse con un millón de broncas para pasar la tarjeta de crédito y salga del rental una hora más tarde. O que probarse una falda sea un odisea sin precedentes porque uno no puede pasar al probador así namás y a la señorita le da hueva cobrarle activamente.

Nunca, nunca, nunca, nunca podría vivir fuera de la ciudad. De una ciudad más bien. Estoy dispuesta a mudarme a la que sea. Una que incluso me represente un lío y me haga quedar como las provincianas de las que tanto me quejo. Que me de una patada en el culo para que me ponga las pilas. Que me rete todavía más de lo que me reta esta todo el día en su tráfical, su gente peligrosa, sus baches, comidas y precios disparados. Su violencia y todo lo que se dice en la tele de ella y a mí nunca me toca. Al menos no conscientemente.

El campo, el mar, el bosque y el desierto son para visitarse. Esta loca citadina no podría concebirlo de otra forma.

¿O sea qué pedo con ese tiempo?

2010-04-14T18:20:00.000-07:00

Estuve en Sonora unos días. Y me relajé un montón porque entre otras cosas sólo me dediqué a pensar. Y no a pensar en mi vida (no todo el tiempo al menos) solo a pensar en cosas.

Eso hace el mar y las distancias...y el desierto. Planear un montón de cosas y soñar un millón de otras y tal vez en toda esa maraña, coming up with a plan.

El mío se me antoja más cercano.

Volviendo a las necedades de pensamiento, mi travel partner me dijo lo siguiente: Cuando ves una estrella, resulta que estás viendo la luz de algo que ya no existe. Porque está a años luz. Esa diferencia de tiempo es igual que el sonido que se emite y que a mi me llega diferido aunque sea por milésimas de segundo. ¿Qué pedo con ese tiempo? ¿O sea cómo? Y también me pidió una explicación sobre los años luz. ¿Qué pedo con esa distancia? ¿Porqué la distancia se mide en tiempo? ¿Qué no son conceptos distintos?

Lo cual llevó a la decisión de que toda doctrina (ciencia o religión) es la interpretación del mundo. La ciencia tiene validéz porque es comprobable, pero hay cosas que no pueden comprobarse más que por las matemáticas, mismas que al final son un código más que puede ser igual de dudoso. Porque no son tangibles. Like religion. Conclusión: toda teória sobre el espacio (como los hoyos negros y eso) es tan "falsa" como la religión. ¿No?

We were a bit high. Disculparán ustedes.
Explicaciones requeridas. Gracias.

Siblings.

2010-03-26T09:59:00.000-07:00

Mi hermano cumple 19 años en unos días. Acaba la prepa próximamente y va a presentarse por segunda ocasión en el examen del Colmex. Le viene una nueva vida que ni se espera, y lo que más quiere en el mundo es entrar a la mentada escuela.

La cosa es que independientemente de las grandezas del Colmex que todo el mundo conoce, Luis En ha querido estudiar ahí desde hace unos tres años y se ha preparado para ello desde entonces. Leyendo TODO texto dentro y fuera de mi casa, hablando con alumnos, gente que presentó el exámen y yendo a pláticas infinitas. Nunca lo había visto tan clavado, tan emocionado y tan nervioso como la semana pasada. Y ahora trae una carita expectante, contenta y aterrada por que viene la segunda ronda. Y obviamente le da culo pero le da emoción ver el primer día de escuela más cerca.

Y es que si. Mi hermanito pertenece a esa escuela y esa escuela le pertenece. Y se merece tener lo que tanto quiere por miles de razones. Es uno de los tipos más increíbles que hay en la tierra. Porque es guapo, inteligente y chistoso (por supuesto) pero es un hombrecito bien complejo y bien intenso y bien letrado. Devora libros y revistas y de todo. Me roba películas de las pretenciosísimas que me gustan y luego se pasa una semana haciendo maratón de Disney en VHS encerrado en su cuarto. Pinta y hace escultura y cosas bien chidas. Y ama los sombreros, tiene un chingo y se los pone TODOS.

Se pone unas pedas del terror y es el borracho más adorable que existe porque es un gritón espantoso que a todo el mundo le cae bien. Cuando una chica lo trata mal le dice "loba" y se muere de la risa a tal grado que aquella le pide perdón por lo que seguramente ni hizo. Es el "hermano" de toda la ciudad.

Le dice a mi mamá Cecilia y a mi papá "mi compa" y los dos caen rendidos ante sus encantos. Es un gruñón de mierda y es absolutamente impredescible. Nunca tiene crédito. Y cuando lo tiene se lo gasta en llamadas larguísimas. Es un fashionista de closet y es un dandy en potencia. En las mañanas lee su periódico enfundado en su bata de Hugh Hefner y sus pantuflas de señor. Baja a desayunar y come un chingo a pesar del look.

Aunque pudo haber buscado la manera de librarse, va todos los sábados a marchar. Le caga, pero ya tiene amigos, desde luego. Uno de los mejores momentos de la semana es cuando llega a comer y todos lo esperamos con la crónica sabatina de los soldados. Como tiene pie plano, siempre llega de malas porque le duele la espalda, pero sé que deep down agradece la experiencia de vida y está orgulloso de no ser un fresoidete más que libró el servicio militar.

Todas esas personas son mi hermano. Mi hombre favorito. El que parece más mi hermano mayor que el chico. Que me cuida y me regaña y me pone en mi lugar, pero me pide consejo, me admira y me adora sobre todas las cosas. Mándenle buena onda pa' que la próxima entrada sea una foto súper incómoda del primer día en el Colmex.

Happy birthday baby. Adelantado, porque tu y yo odiamos la espera.

Pausa.

2010-03-26T09:46:00.000-07:00

Esta es mi entrada no. 142, ha pasado un montón de tiempo desde que este blog existe y sin embargo, las entradas no llegan a las 150. Y es que tal vez son pocas porque son lo suficientemente reveladoras o tal vez son demasiadas para lo que esta mujercita tiene que decir. Eso lo juzga usted querido lector.

Viendo para atrás La Seductra.com ha cumplido con el cometido de ser un diario en linea. Sumamente privado y a la par sumamente codificado e impersonal. Que afortunadamente algunos han disfrutado y otros han apedreado con igual pasión. Finalmente que un texto inspire reacciones pasionales es siempre bueno. Es como decía mi abuela "aunque hablen mal, mejor que hablen de ti a que no hablen" ¿no?

Sea lo que sea La Seductra es testigo de la vida de éste intento de escritora. La que ha pasado por querer ser cineasta, documentarista, guionista, directora de arte, creativa de publicidad y que ha sido un poco de todas ellas y ninguna. La que se ha enamorado, ha amado, ha llorado, reído, viajado y pasado por los más extremos e intensos estados de ánimo en lapsos bien cortos y bien largos y bien a la mitad.

Ahora está en un ciclo nuevo y está contenta y esperando. Y chambeando mientras espera. Ya está "más grande" y no está tan loca. Y es menos aburrida que antes. O al menos eso siente. Porque sabe cosas nuevas y le gusta aprenderlas. Ahora pretende ayudarse en lugar de perjudicarse and she's not only happy when it rains.

Ojalá siga así. Avísenle si la caga. Se les agradecerá enormemente.

Me caigo bien cuando

2010-03-18T14:26:00.000-07:00

me llega una invitación a votar por un random en un concurso en internet. Decido darle click al link del mensaje. Dentro del sitio, me distraigo con Plutarco Haza en el video que te explica la mecánica del juego. Cuando termina veo que son tres participantes, dos chicos y una chica y ella no tiene tantos votos como ellos, va en tercer lugar. No me molesto por ver su trabajo (por el cual la gente juzga y vota por alguno de los tres). Sólo voto por ella porque es chica.

bailo y canto enfrente del espejo antes de salir del baño en todas las fiestas. Aunque haya una fila larguísima y eso.

me preguntan: "Tell me something about yourself" y yo contesto: "I don't like anybody". Y desde luego, es cierto.

voy de un lado a otro por la escuela brincando o corriendo sin tener prisa. Just because.

me río durísimo en una sala silenciosa porque me llega algo al celular. O alguien se cae. O alguien es demasiado feo para ser verdad.

tarareo sin darme cuenta cosas como: "en el mar, la vida es más sabrosa, en el mar te quiero mucho más..." o "y ahooora, despierta la mujer que en mi dormía, y poco a poco se muere la niña.." en la fila del banco, del súper, del vips...

uso dichos en cualquier tipo de conversación.

le digo perro a todos mis animales (y amigos). O bien "de perro". O quiti, kiti, pusty, pistina, kiriku, etc, etc, etc. Yuju!

lloro en las películas.

me quejo como viejito viendo la tele cuando no hay nadie conmigo. Le grito al aparato y todo.

eructo gigante después de comer y me muero de la risa.

me da hipo por reírme y me da risa tener hipo. Se convierte en un círculo vicioso de risas locas.

me compro un esquite y es el highlight de mi día.

estoy contigo. Gracias.

Simil

2010-03-12T10:55:00.000-08:00

Si busca uno el nombre de La Seductra en Facebook va a encontrarse con varias opciones a elegir. Algunos me conocen ya (muchos de los que leen este blog) pero si no, lo reto a descubrir cuál de las siguientes fotografías corresponde a la verdadera chica detrás de las teclas.

Las mujeres que verán a continuación provienen de distintas partes del planeta. Desde Costa Rica hasta California, Argentina y varias mexicanas. Algunas son estudiantes, otras profesionistas. Muchas solteras y algunas en una relación, pero ninguna casada. Todas tienen el pelo oscuro, y la sonrisa grande al igual que los ojos. Varían en pesos, pero más o menos obedecen todas a una misma escala. A muchas les gusta la playa y recientemente fueron de vacaciones, otras están estresadas por la escuela y varias están muy enamoradas (o al menos eso quieren que sepan sus contactos).

Yo soy de pelo oscuro y ojos grandes igual que la sonrisa. Me gusta la playa y recientemente (más o menos) estuve de vacaciones. No estoy casada y mi peso varía al igual que el stress. Estudio y trabajo, yes I do. Ahora si, guess who.

Chale. Qué nombre más genérico compartimos.

Too much.

2010-03-08T11:22:00.001-08:00

Recientemente fui a un antro más freson de lo acostumbrado. La verdad es que desde hace mucho tiempo voy más a fiestas y conciertos que a locales nocturnos. Como no estoy de acuerdo con la hora en que cierran ni con el precio del consumo alcohólico, prefiero las versiones de diversión antes mencionadas. Por eso se me había olvidado el ritual tan especial que implica la visita a cualquiera de ellos.

Pero ésta vez me invitó un adorado y viejo amigo, que si bien no coincide conmigo en cómo divertirse, sin lo hace en cuánto nos divertimos juntos. Fui a Don Quintín de la Condesa. Aunque la zona definitivamente ya no es lo que alguna vez fue, le tuve buena fé, y la verdad es que la compañía fue tan grata que pasé una excelente noche.

Sin embargo, hubo un episodio que no fue tan bueno. Nada bueno. Y que me ha puesto más de malas con los mierderos empresarios dueños de antros que nunca antes. Llegaron fabulosos amigos míos a alcanzarnos en la fiesta. Y uno de ellos no pudo pasar. Por que lo ves a un kilómetro de distancia, es Miss Chihuahua gay y llevaba sus preciosos ojos maquillados.

Los socios dijeron que era "too much". Y no hubo cómo. Estaban incluso dispuestos (el resto de sus amigos) a pagar cover (don't even get me started on that) y el equipo de seguridad les negó el paso, porque aquellos dieron órdenes muy claras.

So much for “en este establecimiento no se discrimina por motivos de raza, religión, orientación
sexual, condición física o socioeconómica ni por ningún otro motivo”. Don Quintín Condesa (y seguro todos los otros Quintines de la ciudad) están rompiendo la Ley para establecimientos mercantiles del Distrito Federal establecida en enero del año pasado.

Fuckers.

Ciérrenles el changarro.

P.S. Además de todo pendejos. Es common knowledge que un hombre con maquillaje glamorosea cualquier escenario. Si no, pregúntenle a Boy George, David Bowie, Brian Molko, Lady Gaga....

Chococat

2010-02-23T16:27:00.000-08:00

Cuando cumplí 18 años mi madre amorosamente me regaló un cochecito nuevo, bonito y barato. El regalo incluyó un porta placas y estampitas de cierto personaje de Hello Kitty llamado Chococat. Gracias a lo anterior, mi nave se hace llamar justamente así, gracias a los cientos (como si conociera tanta gente) que han reconocido al gatito negro y me han preguntado si así se llama mi automóvil.

Desde ese soleado 25 de julio han pasado seis años. Y con tanto tiempo, un millón y medio de aventuras y dramas a bordo. La verdad es que daría mi pulmón izquierdo por comprarme un carrote divino y nuevo, pero debo admitir también que Chococat tiene tanta de mi historia que me cuesta la idea de deshacerme de el. Sin embargo, creo que la fecha inevitablemente se aproxima, por lo cual decidí hacer una crónica de los mejores momentos a bordo de mi auto.

1. "¡Cállate, el coche no tiene nada!"

En cierta ocasión salí de fiesta con el amigo más borracho que tengo. Rogelio tiende a comportarse como compadre en boda y gusta de empedar a toda la fiesta al unísono. Estúpidamente fui a uno de los antros malamuertosos que aquel frecuenta y como era de esperarse, me acomodé una peda de miedo. En el candor de las copas y la música, acabamos solos (todos los demás se fueron) sentados con un par de narcos vaqueros que nos pichaban una cerveza tras otra.

Yo estaba del mejor humor, hasta que vi el reloj y era sumamente tarde. En aquellos antieres la hora todavía era relevante y por temor a los regaños paternales, decidí partir inmediatamente. Dejé a Ro con los vaqueros borrachos hablando de viejas y huí a mi hogar.

No habían pasado ni diez minutos cuando encontrábame cantando a todo volumen las intensidades que me caracterizan. Al ritmo de Shadowboxer de Fiona Apple (¿Qué tal eh?) cruzaba Insurgentes a toda velocidad cerrando un ojito a la vez porque de la peda veía doble y además no traía lentes. En pleno trino sentí un golpe, y luego como si estuviera intentando subir una escalera en cuatro ruedas. Resultó que me había subido directito al camellón.

Juraba que no había pasado nada más que un pequeño inconveniente, así que proseguí a bajarme tranquilita y continuar mi camino. Puse la siguiente canción de Fiona Apple y me fui a mi casa, frescamente. De pronto, llegando a Periférico, me percaté que el coche temblaba tanto, que no podía detener el volante. Además se escuchaba un ruidito, que cuando le bajé a la música, resultó ser un ruidote. Lo primero que pensé (dado a accidentes previos) fue que se me había vuelto a caer el mofle.

Me paré en la lateral frente a Gransur y esperé que algo pasara. O que se me ocurriera algo. Me quedé dormidita un rato, hasta que alguien tocó mi ventana. El tipo me dijo: ¿Estás bien? Creo que se te dañó el rin y pues, se te ponchó la llanta...” Mi respuesta fue: "¿¡de qué hablas?! ¡Se me calló el mofle mentiroso! Al cabo de un rato el pobre hombre me convenció de que me bajara a ver. De pronto recuperé la capacidad de enfocar. La llanta había desaparecido casi por completo y el rin estaba irreconocible.

El hombre trató de ayudarme, pero no traía gato. Sacó la llanta de refacción de mi cajuela mientras yo me hundía en ella y balbuceaba llantos de borracha. Finalmente le hablé a mi mamá, me ayudó y se acabó la parte chistosa de la historia.

2. "¡No mames, choqué el coche!"

Cuando todavía éramos unos gremlins cuando salíamos de noche Meme y yo, acabamos después de una fiestota en Altavista con gente desconocida. Era tanta nuestra alegría fiestera que corríamos en minifalda y taconcitos con shots en cada mano y Meme con sombreros ajenos y la camisita abierta hasta el ombligo. Como era de esperarse, fuimos la puritita sensación de la noche. En alguna de las paradas que hicimos esa vez, terminamos bailando arriba de una barra con llamas alrededor, cual runway meets Coyote Ugly mezclado con muchos tequilas encima.

Finalmente alguno de los dos tuvo la prudencia de decidir que nos íbamos, no sin antes percatarnos de mis rodillitas sangrantes de lo cual nunca desciframos el origen. Muy divertidos como era costumbre, nos fuimos de vuelta por Insurgentes.

De pronto, alrededor de la UNAM a toda velocidad, una combi gigante se paró en seco. Yo intenté dar el volantazo y esquivarla, pero por tantas cervezas no reaccioné a tiempo. Nos fuimos a estrellar contra una pared, dimos tres trompos y juramos que íbamos a morir.

Cuando acabó todo, me bajé llorando del coche a llorar por mi puerta (recientemente arreglada) y mis rodillas. El hijodeputadelacombi se largó y llegaron corriendo unos policías de la UNAM que amablemente me dieron papel de baño para que lo masticara y me librara de la cárcel.

Eventualmente llegaron nuestros respectivos padres, nos vieron como criminales y lo chistosísimo de las rodillitas sangrantes se nos olvidó por completo (al menos esa noche).

3. "¡¡Aaahh!! Se me apagó el coche"

Me he quedado sin gasolina y sin anticongelante. Se me ha calentado el coche y se le ha caído el aceite. Todo en avenidas súper transitadas, largas y en hora pico. Son tantas las veces, los llantos y los dramas, que sólo contaré una de las miles de aventuras.

Ms. Yellow y una servidora veníamos de vuelta desde Polanco con mucha prisa por llegar al Tec de Monterrey, al otro lado de la ciudad. Todo iba perfectamente, hasta que por una confusión tomé el camino equivocado y en lugar de subir al segundo piso me seguí por carriles centrales de Periférico. Como era de esperarse nos tocó el rush hour y tramos larguísimos a vuelta de rueda.

No traíamos mucha gasolina y Chococat se calentaba con mucha facilidad en esas épocas. Ocurrió lo inevitable. El coche empezó a jalonearse sin esperanza y a pararse entre tantos coches. Nos salimos a la lateral y buscamos una gasolinera. Por minutos que parecían años enteros la buscamos en medio de la más pura y femenina histeria. Cuando estábamos a punto de rendirnos la vimos y nos tranquilizamos. Hasta nos reímos y platicamos súper casual.

En eso me di cuenta de que el color verde tan característico de los letreros de la gas estaba bastante deslavado. Porque la gasolinera estaba cerrada, clausurada, abandonada (o algo). Estábamos en Las Flores y faltaban siglos para llegar a Desierto de los Leones, o sea a la siguiente posibilidad de salvación.

Con el coche jaloneado, en sus últimas y entre el tráfico espeluznante, Ms. Yellow tomó el volante y se metió por callejuelas varias hasta que salimos a Revolución (debo aclarar que aquella estaba especialmente estresada porque tenía examen final en media hora). Parecía que ahí había muerto el pobre coche. Nos paramos. Lloramos. Y vimos un carro de papitas. Evidentemente compramos unas y nos tomamos un merecido break en medio de la avenida enchiladísimas.

Fue suficiente para tomar energías y llegar jadeantes (el coche y nosotras) hasta la gas de Avenida de la Paz.

4. "¡Mierda! ¿Dónde está el coche?"

Hace unos años trabajaba en Polanco en una placita situada entre Ejército Nacional y Horacio (¿o es Homero?) en la cual me cobraban cerca de 200 pesos diarios de estacionamiento. Ante el descarado asalto a mi economía, busqué alternativas que me permitieran invertir los 200 morlacos en algo de mayor provecho para mi persona (lo cual creo es, bastante razonable).

Me encontré por ende que en Homero y Horacio había filas larguísimas sobre todas las banquetas en las cuales los ciudadanos dejaban sus coches. La cosa es que yo dejaba el mío alrededor de siete horas. Y nunca me fijé en que los autos alrededor mío eran siempre diferentes cuando regresaba.

Porque resulta que estaba prohibido estacionarse en cualquier parte de ambas calles. Y yo no sabía.

Y un maldito día, salí y no estaba el coche. Pensé que me lo habían robado. Pero cuando vi un BMW cercano y un Mercedes me di cuenta de la estupidez que me pasaba por la cabeza. Lo más lógico era que se lo hubiera llevado la grúa. Y yo no tenía idea de dónde acababan los coches cuando eso pasaba. ¿Se los llevaban a hacerlos chatarra? ¿O se iban a los shows de Monster Trucks gringos?

Entonces busqué ayuda y gracias a Dios el Maestro Escobar (o sea mi padre) chambeaba cerca y me pudo llevar al corralón. Me odió terriblemente. Prometí no volverlo a hacer. Tener cuidado. Buscarme un viene, viene. Something.

Y lo cumplí. Un buen tiempo además.

Hasta que un día cometí el mismo error. Salí y no estaba el pinche coche. Needless to say tuve que sacarlo sola. Y needless to say nunca más he vuelto a estacionar a Chococat en las calles de Polanco.

5. "Amo a mi coche"

Chococat me llevó a buscar a un imbécil del que estaba muy enamorada, que terminó en tragedia y en otro estado. Pero la compañía de mi primas y Meme y toda la aventura no voy a olvidarla nunca. Ha sido de los mejores momentos de mi vida.

A bordo de Chococat conocí a mis amigos (Ro y Sofía, por ejemplo) fui a visitarlos, a dejarlos, a recogerlos y a quererlos. Mi coche está manchado de café en el techo por una aventura en la cual había más de ocho personas trepadas. Pocas veces me he reído tanto.

He llorado, reído, besado, makeouteado y de todo un poco ahí dentro, sin duda mi chatarroso auto es testigo de mi juventud.

Ojalá hayan disfrutado de esta croniquita de mi posesión más querida en todo el mundo. Quien me conoce, lo conoce a él. Y lo ama igual que yo.

Si las vestiduras de ese coche hablaran...

Besos anticongeltantes.

Bye.

P.S. Ya sé que está largo, pero lo amerita. Callen.

Update!

2010-02-07T09:11:00.000-08:00

My mother won. Ahora cuelga en la cocina un calendario de Israel (comprado por mi Papá). De lo anterior, me dijo: "No me importaría que fuera de Iztapalapa, todos menos París".
:)

En la orilla del Rio Bravo...

2010-02-05T14:32:00.000-08:00

Ya lo he dicho antes, pero para quienes no lo sepan, resulta que mi familia proviene (al menos en 1/2) de Ciudad Juárez, Chihuahua. Es por eso que me siento sumamente ligada a la trágica ciudad que todo el mundo conoce por su sangrienta aparición noticiosa desde hace tanto tiempo.

Mi papá nació de madre francesa y padre de nacionalidad desconocida (pensamos que Salvadoreña, pero who knows) cuando Juárez era todavía un ranchito fronterizo. De su infancia en la ciudad hay mucho que contar, pero destacan algunas historias divertidas, como su paso por California vestido de George Harrison o su amistad de largos años con su vecino Juan Gabriel (si, el de Querida). Con cuatro hermanas, clima desértico, paisanos con conflictos de identidad y la carga de un pueblo sumamente orgulloso, es que se formó un hombre que tuvo a bien criarme como norteña desubicada y amante de las palabras.

Mi primer viaje en avión aterrizó justamente en el pequeño aeropuerto con vista al Paso y fue donde celebré mi cumpleaños número tres. Es ahí también donde probé menudo y me enamoré para siempre, me hice adicta a las baratas del mall de Chulavista, aprendí a bailar quebradita y hasta me bajé la peda con burritos callejeros. Mi prima favorita vive allá y el modelo de prince charming (su hermano) también. Es en ciudad Juárez donde mi papá volvió a tratar de dar esperanzas a los que quedaron de las muertas y donde yo siempre he sido muy feliz.

Es por eso que me duele tanto cada vez que se mencionan los barrios donde anduve de pequeña y de adolescente sin preocupaciones, para hablar de asesinatos, violencia y crímenes sin resolver. Desafortunadamente para los que viven ahí, los que vienen de ahí y los que venimos de los que vienen, se le ha hecho un mal nombre por unos cuantos.

En Ciudad Juárez ha habido toque de queda, han matado a un bebé en brazos de su padre, se han amenazado bandas de narcotraficantes y asesinos con mantas colgadas en puentes peatonales y se ha poblado la ciudad de cruces rosas con nombres de mujeres asesinadas. A pesar de todo lo anterior, de las visitas de Salmita y de Jane Fonda, los cientos de películas, obras de teatro y demás manifestaciones por salvar a la ciudad de sus invasores, no ha pasado ni pasará nada.

Uno de los tantos intentos de esclarecer el problema de las muertas, terminó en un funcionario público diciendo que aquellas se lo buscaban por usar minifaldas, aunado al hecho que todos los archivos de todos los casos junto con los restos, se quemaron misteriosamente hace unos años. Los casos no pueden resolverse porque no hay nueva evidencia y la violencia es tal que seguir una sola línea de investigación es imposible. En pocas palabras, la justicia para las muertas se ha convertido en un camino laberíntico que aparenta no tener fin.

Por si fuera poco, ahora existe la alarma de la masacre de 15 inocentes y nadie acaba de entender los motivos. Mientras tanto nuestro presidente (por el que aclaro, YO no voté) se restringe a dar declaraciones tibias y a mirar para otro lado. Mientras tanto, los estudiantes, profesores, profesionistas, artistas, intelectuales, chicas guapas y demás fauna juarila se acostumbra a vivir en peligro constante y resignaciones injustas.

Como Cynthia (mi prima) alguna vez me dijo cuando le pregunté por las cruces rosas: "Aquí pasa de todo, pero nunca va a pasar nada". Y a pesar de todo, la maravillosa gente aficionada a los Indios se queda allá, tratando de criar a sus familias y esperando que la vida, algún día sea mejor.

De las oportunidades del escándalo.

2010-01-28T14:10:00.000-08:00

Tanto desmadre con Salvador Cabañas me parece que ha suscitado un fenómeno bastante interesante. Y es que independientemente del contenido, la forma en que se le brindó información al público fue muy sintomática del periodismo hecho en México.

Desafortunadamente para los culpables pero digno de felicitaciones para los exigentes lectores, quedó en evidencia la manera en que se reportan las noticias: sin doble revisión de fuentes, con prisa, sin responsabilidad; como negocio y no como el maravilloso arte de informar.

Es práctica común tener dos portadas antes de que un partido termine o que un candidato gane una elección. Pero tener una nota preparada sobre la muerte de un hombre (sea quien sea) cruza todas las líneas posibles de ética y de humanidad. Peor tantito si se te escapa y la publicas...cuando no era cierto.

¿Cuántas veces cositas como ésta pasan desapercibidas porque la noticia no tiene todas las miradas encima? Ahora todo el mundo brincó porque el golden boy del América si es un notición, pero ¿si fuera un civil común y corriente? No pasaría a mayores. Ojalá con esta experiencia el público mexicano sea más exigente con su prensa, porque igual que "cada pueblo tiene el gobierno que se merece", cada pueblo tiene los medios noticiosos que exige.

Por otro lado, la prensa deportiva se vio beneficiada para quienes supieron aprovechar la oportunidad. Tantísima atención es un riesgo enorme y una exposición maravillosa.

Normalmente las noticias escandalosas que pertenecen a la prensa especializada, están relacionadas con espectáculos. No es tan común que la prensa deportiva goce de mayor exposición que su público acostumbrado. Esta vez la audiencia se volcó en ESPN, Televisa Deportes, Fox Sports, El Record etc. (además que aprendimos que hay muchos más programas y publicaciones dedicadas al tema de lo que imaginábamos) para su daily dose de Chavita Cabañas. Y es que no era para menos, si hay que recurrir a los expertos para tener la mejor información.

Para quienes lo hicieron bien, esta temporada les representa una nueva oportunidad de impulso mayúsculo. Para quienes no, puede costarles la credibilidad y la mala primera y última impresión de un público que pudieron haberse ganado. Ya se verá lo anterior reflejado en las plumas, figuras, finanzas y tirajes respectivos. Aunque seguramente más de un despistado ya perdió la chamba.

Los dejo pensando en esto en lo que les hago otra bonita entrada.

Un beso esférico.

Bye.

PS. El paraguayo ya se despertó y le dijo a su papá que va a jugar el mundial. Now THAT would be amazing.

Riñitas.

2010-01-21T15:38:00.000-08:00

Llegué a mi casa hace unos días y mi madre estaba de pésimo humor. Le pregunté si era conmigo, y como resultó que no, me senté en la mesita de la cocina a escuchar sus últimas quejas maritales.

A continuación intentaré reproducir sus palabras exactas para que usted querido lector, me diga quién tiene la razón en este asunto.

"El otro día le había dicho a tu papá que ya no teníamos calendario para la cocina. Me dijo que el conseguía, pero en lugar de eso le propuse que fuéramos a la tienda esa bonita de Altavista a escoger uno que nos gustara a los dos. Ya ves que el le encanta París. Pues como seguro ni te has fijado, los últimos como tres años, nuestros calendarios han sido del mentado París. Como a mi siempre me critican que me gustan los de perritos y gatitos por eso he cedido, pero éste año la verdad es que ya no quería re jodido Paris. Le dije que estaría padre que pusiéramos algo nuevo y estuvo de acuerdo y todo"

"Bueno, hoy llega tu papá y cuelga un calendario nuevo. ¡Míralo! ¿Ya viste de qué es? ¡De París! ¡Que porque estaba en oferta! Eso se llama no tener un gramo de sensibilidad. ¿Qué tal que como a mi me gusta Londres, le impongo a toda la familia calendario de Londres todos los años? ¿No verdad?"

A lo cual yo le dije: Igual se le olvidó que ya no querías París. ¿O lo que de verdad te molesta es que no fueron juntos a escogerlo?

"¡Pues claro! Habíamos quedado"

¿Y ya le dijiste eso?

"Pues no, eso debería saberlo el. No puede ser que tenga tan poca sensibilidad. No voy a usar su calendario una chingada. Me voy a comprar el mío de perritos para mi cuarto y que el otro se quede vacío. "

Ok Ma.

Thoughts?

Ok, Sweetheart

2009-12-26T11:02:00.000-08:00

Cuando tenía como siete años, me iba de paseo con mi mamá al Centro. Y es que aunque algunos de los traumas más severos de mi santa madre fueron provocados por la suya y tuvieron como escenario a la Catedral Metropolitana y alrededores, she still loves it. Lo niega, pero siempre regresa. Creo que con los años le ha perdonado a mi abuela su furia, sus pretensiones, su infelicidad y toda su mierda. Y durante mi infancia empezó el proceso.

Por ende, íbamos a pasear al Centro y yo sólo iba con la condición de que me compraran un helado (como los conos de McDonald's) combinado. Que seguro eran de lo más insalubre. Durante el recorrido mi mamá me contaba cómo mi abuela nunca aprendió a manejar, aunque tenía un coche a su disposición y un marido enamorado devoto a enseñarle. El problema era que aquella aparentemente nunca lo quiso. Ni al coche ni al marido. O más bien lo amaba de una forma tan torcida que a la fecha es incomprensible para toda su descendencia.

El punto es que mi abuela no quería aprender a manejar. Tal vez porque en Piedras Negras no se estilaba que una mujer hiciera chambas de macho, como manejar una máquina con ruedas. O igual porque le daba miedo, le intimidaba, ponía en práctica su passive aggressiveness contra Pepo, o deep down quería un chofer como las damas respetables. Sea la razón que fuere, la abuela acababa tiro por viaje con mi madre y su hermana en un camión (colectivo) sesentero, desde San Ángel hasta el Zócalo.

Y para el par de niñas aquello era un COÑAZO. Andaban en el camión repleto de gente cargando de todo (gallinas included) con un calor espantoso y una ruta eterna. Cuando llegaban no había helado combinado de nada, sino caminatas perpetuas comprando telas, comida, zapatos y demás entre los comerciantes sudorosos y gritones, la basura, el desmadre, las aglomeraciones, etc, etc. Porque tampoco era como que pasaran al precioso Palacio de Hierro de shopping. Como "hay que ahorrar" (frase prohibida en mi casa) mi abuela y bisabuela hacían la ropa de toda la familia (menos los trajes de mi abuelo por suerte) y gastaban lo mínimo indispensable en zapatos y ropa interior. Además, nunca llevaban a las niñas a cortarse el pelo (ni al abuelo) sino que la bisabuela se hacía cargo con unas tijeras para pollos.

Todas estas medidas harían pensar a cualquiera que a la familia Nieto de Pascual Pola les hacía falta la lana. La verdad es que no podían estar más lejos de la realidad. Al abuelo le iba re bien. Andaba de viajes constantes y le compró a la abuela una casa divina. La de sus sueños. Y se la amuebló con igual fijación en sus deseos. Y le compró (con todo el varo que "había que ahorrar") cantidades industriales de plata, candelabros imposibles y chingaderas por montón que al final se perdieron en otros apellidos.

Además inscribió a mi madre y mi tía en la "mejor escuela" para los estándares moralinos y provincianos de mi abuela. Las niñas iban en el Oxford junto con compañeritas mamonsísimas. Sus uniformes eran hechos por mi bisabuela (también), lo cual resultaba sumamente humillante e incómodo para el par. Lo único que les quedaba era tener calificaciones de excelencia para ganarse un poco de respeto y tranquilidad en la escuela. Afortunadamente ambas siempre han sido muy simpáticas. Sin eso, no sé cómo hubieran sobrevivido. Entonces, la lana no hacía falta. Hacía falta un poquito de sentido común.

Por eso se iban al Centro y siempre se quedaban con ganas de unos hermosos zapatos de charol rojos que nunca llegaban. O de un vestidito de verano amarillo que estaba muy caro y le podía salir igual de bien a la bisabuela. Al final acababan comiendo en el Woolworth y regresando cargadas de mierdas en el maldito camión. Hasta San Ángel. Con toda la lana, el mejor papá del mundo, la casa divina y las pretensiones de emperatriz de mi abuela la loca.

Parece que mi madre ha perdonado a la heroína de este relato. Y que bueno, porque a mi me resulta fascinante. Para ella debe serlo también, aquella fue su madre y le debe en muchos niveles, ser quien es. Además, a las mamás uno las quiere por siempre aunque las odie por siempre también.

No tuve el placer de conocer a la abuela y dicen que nos parecemos en muchas cosas.

Ojalá sea en su fantástica excentricidad y su belleza legendaria.

Orange Peel

2009-12-26T10:15:00.000-08:00

Hola.

Hace más de un mes que no escribo.

Porque he estado obsesionada por motivos malsanos.

Pero ahora intento priorizar más eficientemente.

Al final, un solo aspecto de tu vida no puede ser el único que ocupe tu capacidad intelectual.

Me sorprendí desconfiando de mi inteligencia hace poco.

Y de mi memoria más que nunca.

Ya entendí porqué los workoholics y académicos más cabrones lo son.

Le dedican todo el cerebro a un sólo objetivo.

Eso de "set your mind to it" es cierto.

I've got my "it".

Y también tengo mi primer terapeuta ever. Que es un tipo interesantísimo. Parece que el Ed Harris productor de mis días, se lució en un casting sin precedentes por su exactitud. The man fits me like a glove. Needless to say, estoy muy emocionada.

Trabajo en mandar propuestas varias para que se publiquen en otro foro que no sea este. Uno que se puede hojear. Y que se imprime en papel brillante y delgadito...

Espero segundas pláticas para codearme con uno de los tres primeros lugares de creativos y productores in the industry.

Planeo conquistar el mundo con kroneaccesories encima.

Perdono a un matrimonio.

E intento perdonar al resto.

Quepo en una talla 1. Y no lo puedo creer todavía.

Odio de lejos. Desconfío.

Y luego lo olvido.

Me canso. Aflojo tornillos.

Respiro.

Y escribo.

Gracias a todos por leerme un año más.

Y por decirme maldiciones como "puteca" más de una vez.

Por pelear conmigo y hacerme chingaderas.

Y tenderme la mano cuando no lo esperaba.

Y dejar de comentarme merecidamente.

Y volver, volver, volver.

2009-11-23T18:07:00.001-08:00

Creo que mi peor malviaje de verdad, es heredado de mi jefa. Me da pánico volverme loca. As in mentally ill.

Woman like a Man

2009-11-17T17:16:00.000-08:00

Hace tiempo una mujer sumamente inteligente me platicó sobre su nuevo novio (con el que lleva ya varios meses muy contenta) y de como estaba fascinada con el. La razón era que sin dejar de ser hombre, estaba en constante contacto con su lado femenino (tanto que lleva las cejas depiladas, por ejemplo) y como resultado la traía a ella enamorada físicamente y filosóficamente también.

Cuando conocí al hombre en cuestión, me sorprendió muchísimo su persona. Y sé que no soy la única, porque una paseadita por un mercado de la colonia Roma me dio la razón. Sin embargo, al cabo de unas horas, entendí completamente a qué se había referido la novia, y no me quedó duda alguna de la perfección de su unión.

Desde entonces me ha rondado la cabeza mencionada dualidad. Que no tiene nada que ver con un aspecto andrógino ni nada similar. Más bien resulta de la comunión con tus dos lados. Y eso no significa que exista ambigüedad sexual, bisexualidad, experimentación ni homosexualidad definitiva. Tiene que ver con aceptar quien eres enteramente. Y eso nos lo han reprimido toda la vida.

Porque a mi me enseñaron que igual no estaba tan chido jugar con carritos ni decir groserías. Y tampoco está tan bueno que te gusten los coches y el futbol. Y a mi hermano le han dicho que ser muy vanidoso se acerca al precipicio del travestismo y que está bien andar sin playera por la vida, porque es hombrecito.

Sin duda somos diferentes. Y a mi no me gustaría andar en chichis por la vida. Y claro que creo en el poder femenino y en la equidad sobre la igualdad mal entendida. Pero mi punto es otro. Todo proviene por ejemplo, de cuando te atreves a adoptar una actitud más masculina que femenina en el mundo. Más agresiva, más segura, más relajada y hasta simplona. Cuando en vez de buscarle 17 pies al gato, digieres lo que te dijo el otro tal cual lo dijo. Cuando dejas de leer entre líneas todo el tiempo y alguna vez te atreves a eructar en la mesa y celebrar un gol como cabrón.

Es liberador. Y es sumamente atractivo también.

A las mujeres les gustan más los hombres que tienen la sensibilidad de entender sus preocupaciones más imbéciles porque tienen la capacidad de ponerse en sus zapatos. Y eso va desde traumas de abandono paternal hasta si se ven gordas con un vestido.

A un güey le gusta más una vieja que puede llevarse con sus cuates como cuate, que puede hablar de deportes, (más allá del futbol, ladies)tomarse una cerveza sin tarro en vez de un mamonsísimo martini (not like there's anything wrong with martinis) y entender la frustración de competir con su mejor amigo (like guys do).

A la inversa, un hombre que gusta de hombres, es posible que también disfrute de uno, que sin ser una loca descarada, esté tan en contacto con su lado femenino que provoque que aquello no estalle en testosterona multiplicada. Que no se sienta menos si en algún momento le toca el "rol de mujer" y que pueda intercambiar con el frescamente. Porque en la equidad en todos sentidos está la felicidad.

Al igual que una chica a la que le gustan las chicas, le guste que su pareja se sienta protegida pero que la proteja al mismo tiempo. Que como puede esperarla un día con la cena hecha y haciendo la cama, llegue al otro con sus cuates y amigas a ver unas pelis mientras la primera la estaba esperando con palomitas. Porque al final, los roles se combinan, se intercambian y acaban por desaparecer si uno así lo quiere.

Y he ahí, queridos mios, el secreto de una pareja funcional.

Ja.

Besos de love guru de bolsillo.

Bye.

Flicking.

2009-11-14T20:25:00.000-08:00

Vi unas pelis entre ayer y hoy.
Porque no tengo dinero ni nada que dar, lo único que tengo son ganas de ver la tele.
Entonces me dispuse a hacerlo y como siempre estoy rayada.
A continuación, una pequeña reseña de todas ellas.

Bobby.

Emilio Estevez siempre me pareció el miembro menos apreciado y suertudo de la famosísima familia Sheen. Martin y Charlie gozan de credibilidad (más el padre que el hijo) y de legendaria admiración por diferentes motivos. Lo cual no ocurrió con el actor de Mighty Ducks que ha fallado catastróficamente a lo largo de los años. Afortunadamente, las cosas empiezan a aclararse con Bobby. Que Estevez se quedé atrás de la cámara porque ahí si sirve. Y atrás del papel también.

Bobby transcurre durante la noche del asesinato de Robert Kennedy. El segundo caballero del Camelot americano que se ha incrustado en la memoria de una generación gracias a la tragedia. Todo comienza en la mañana del día de la elección presidencial de 1968. En el que los demócratas gringos apostaban por un nuevo héroe de masas que prometía sacar a los muchachos de Vietnam. La emoción y nerviosismo desborados de una nación están apropiadamente narrados con el uso de imágen de archivo que muestran al verdadero Bobby, contrario a la tendencia comprensible de buscarse a un actor que lo interprete. Porque una figura como la suya es imposible de representarse.

Nunca vemos a un Bobby de "carne y hueso" en términos cinematográficos. Solo se habla y se vive alrededor suyo. Y alrededor del hotel Ambassador, casa de cientos de caras conocidas de la época como Rita Hayworth o Frank Sinatra.

Es entonces que empieza el desfile de un all star cast que cumplen con su tarea, se complementan entre si y procuran no robarse cámara. Anthony Hopkins (speechless) aparece como el viejo que vive de recuerdos como gerente del hotel. Lo acompaña William H. Macy (maravilloso como siempre) que está casado con Sharon Stone (fantástica como en sus glorias de Casino) la estilista del Ambassador, misma que compite con una hermosa operadora telefónica, Heather Graham (de ensueño, como acostumbra) por el amor de su marido.

Stone trata con Lindsay Lohan (inesperadamente perfecta) una joven novia que va a casarse con Elijah Wood (heartbreaking) para salvarle la vida en una boda improvisada. Del otro lado del hotel, cuatro jovenes que forman parte de la campaña de Bobby asimilan el stress de maneras completamente distintas. De los cuatro Shia LaBeaouf y Joshua Jackson le callan la boca a todos sus críticos.

Además Demi Moore aparece como diva caída en el alcohol, mala esposa y all time fantastic bitch (role fits like a glove) casada con un empequenecido Estevez que la acompaña en sus tours de cantante por el país. Por su lado, una pareja de gringos big shots compuesta por Helen Hunt y Martin Sheen (excelentes ambos y juntos) representan a la "gente bien" de izquierda. Además sale Ashton Kutcher de hippie drogadicto (no le queda un carajo, no se la compras y se nota que lo enjaretó su marida) en un papel completamente injustificado.

Fuera de Kutcher, todos los involucrados cuentan su historia hora tras hora. Hasta llegar al momento cúspide del asesinato en el cual todas ellas terminan. Gloriosamente. Incluyendo una metáfora of the man himself. El rey Arturo de la película, un jóven mexicano ayudante de cocina, que resulta ser un ser humano de primera con un futuro brillante, que al contrario de los Kennedy, llegará a concretarse.

Un precioso guión. Un bien pensado reparto. Un joven y talentoso director de actores. Si bien la película no destaca por su música o su fotografía, ambas cumplen con su cometido. Definitivamente buena. Muy, muy buena.

2. Carandiru.

Una co-producción gringa y brasileña llevó a la pantalla la historia de Drauzio Varella, un joven médico que visitó la prisión más grande de latinoamerica a principios de los 90 y se llevó mucho más que aprendizaje sobre SIDA.

A lo largo de dos horas, Carandiru cuenta las vidas de los reos de una cárcel manejada más por ellos que por los guardias, que a pesar de cualquier cosa, era mucho más armoniosa que lo que cualquiera pudiera imaginarse.

Ladrones y asesinos se convierten en entrañables amigos a pesar de las deudas cobradas a navajazos. Para matar a uno hay que pedirle permiso a los otros. Para llevarla bien, hay que hacer algo con uno. Desde trabajar en la cocina, hasta festejar a los travestis que se enamoran de los ayudantes de la clínica y celebran rosadas bodas entre las celdas.

Carandiru es más que la crónica de una motín que terminó en el asesinato de 110 hombres. Es una hermosa película perfectamente musicalizada, sumamente divertida, excelentemente actuada y de una fotografía impecable. Nunca un adicto surfo y loco, un ladrón carnicero y un mujeriego desmedido habían sido tan encantadores.

3. Memories.

El creador de Akira hizo un película animada compuesta por tres historias de ciencia ficción muy diferentes en su enfoque, pero indudablemente críticas del "sistema".

La primera cuenta la aventura de un par de navegantes espaciales que son atraidos por la hermosa voz de una cantante de Ópera como los marineros hicieran con las sirenas griegas. En vez de cabeza de mujer y cuerpo de ave, Madame es inmortal en un juego de hologramas compuestos por recuerdos.

La segunda es una fábula fantástica de un ingenuo chico que se convierte en un arma biológica gracias a un terrible accidente ocasionado por una confusión. Un idiota trabajador de laboratorio toma una píldora diseñada por encargo gubernamental y despide un olor que mata a todo ser vivo pero provoca que todas las flores se abran hasta en el invierno más cruel. Obviamente el gobierno gringo está involucrado.

La tercera es el relato de una ciudad dedicada enteramente a un complicado sistema en el cual hacen funcionar enormes cañones que no van a ningún lado. Sus habitantes viven engañados por una guerra ficticia. Algo así como a Brave New World pero un poco más culero. La animación es la más chingona de las tres.

Los japoneses están locos. Sólo a alguien de las islitas orientales se le ocurren cosas así. La neta, está poca madre.

4. Bride Wars

Una pendejada. Pero me encantan las películas de bodas. Y amo a Anne Hathaway. Y The Plaza. Y los hermosos vestidos de Vera Wang. Tiene todo lo que podría esperarse de ella.

Dos amigas que han soñado con ser June Brides por los siglos de siglos van a casarse finalmente. La rubia es una loca controladora y la morena es una chica linda que se destapa por fin. Resulta que por un error de la wedding planner sus bodas se agendan para el mismo día. Entonces empieza la batalla en la que se hacen maldades una a la otra como pintarse el pelo de azul, quedar naranjas del bronceado, hacer engordar a la otra y cambiar el video de la boda por el de una parranda loca de Spring Break.

TOTAL CHICK FLICK.

Pero soy fan como era de esperarse. No todas las películas tienen que ser obras de arte.

Ya me cansé y me duele la espalda.
Besos de celuloide.
Bye.

Del entrañable victimario.

2009-11-05T12:39:00.000-08:00

Me gustan las buenas actuaciones, la impecable fotografía, las narrativas que atrapan y la maestría que lo reúne todo. Por eso me gusta tanto el trabajo de un adorado polaco que le ha brindado al mundo joyas memorables. El genio de Roman Polanski es innegable para todo aquel que disfrute el buen cine.

Un trabajo tan brillante, sólo puede venir de una mente equiparable y probablemente, de una vida fascinante. El director prófugo es dueño de ambas cualidades.

Roman Polanski es un sobreviviente del holocausto que empezó a hacer cine en la dura y socialista Polonia de los años 60.

Fue elogiado en Francia, impulsó su reputación como director de filmes de suspenso en Inglaterra y finalmente dio el salto directo a los premios de la academia norteamericana en los años 70. Establecido en Los Ángeles, Polanski se casó con una hermosa y joven actriz, Sharon Tate.

Desafortunadamente, el nombre de su amada pasaría a la historia por ser víctima de uno de los criminales más brutales del siglo XX, Charles Manson.

Pasada la tragedia, Polanski siguió trabajando, creando una impresionante versión de Macbeth, un tributo a su fallecida esposa con Tess (multipremiada en su tiempo) y eventualmente, establecido en Francia llevaría a la pantalla grandes éxitos como The Ninth Gate, Oliver Twist y el Pianista.

Todo este perfil resulta entrañable para cualquiera. Padre de familia, respetado profesionista y carismático personaje. Para un mundo bombardeado por series de policías que persiguen a maniáticos sexuales, a sectas, que encuentran cadáveres en refrigeradores y demás pesadillas, alguien como Polanski sería el último que pensáramos es el “malo” de la película.

Sin embargo, la memoria de una mujer de 31 años indica lo contrario. En 1977 el director llevó a una chica de 13 a la apartada casa de Jack Nicholson. Con la excusa de tomarle unas fotografías artísticas, le dio un poco de vino y sedantes, para proseguir a abusar sexualmente de ella. Cuando lo anterior salió a la luz, Polanski fue acusado de un total de seis delitos y amenazado de ser encarcelado y extraditado. El director se adelantó y pasó 25 años en Francia.

Desde que lo aprehendieron, la pregunta vuela en el aire ¿Merece Polanski la cárcel? La víctima del abuso sexual lo ha perdonado ya (o más bien se ha hartado del acoso de la prensa y quiere llevar una vida normal), el tiempo ha pasado y Roman ha sufrido lo suficiente. Suena convincente, pero no lo es.

Acorde a las leyes californianas (y todas las demás de cualquier manera) el estado es el que decide cuando alguien es culpable y no lo es. Los que lo defienden, afirman que el mismo gobierno norteamericano es culpable de un sinfín de delitos que se pasan por alto y son los últimos en poder juzgar a nadie.

Finalmente la ley es la ley. Y el delito, lo fue, admitido por el acusado. Por muy talentoso que resulte el cineasta y por mucho que haya hecho todo por remendar lo sucedido, violar a una persona es inaceptable. Está penado por leyes de todo el mundo. Y violar a una menor de edad es igual o más grave talvez.

Independientemente del castigo, lo ocurrido el 11 de marzo de 1977 merece ser revisado y el culpable debe hacerse responsable. Es lo justo, sea Polanski quien sea. Aunque Chinatown te haya erizado la piel y Rosemary’s Baby sea un clásico, su creador abusó de una menor de edad y eso no puede borrarlo ningún rollo cinematográfico por más magistral que resulte.

P.D. Lo prometido es deuda.

Check list.

2009-11-04T21:10:00.000-08:00

Me muero por postear:

Mi opinión sobre Polanski.

Y sobre los impuestos y el maldito gobierno Panista que son más asaltantes que Ocean's Eleven sumados y multiplicados y sin un gramo de carisma (como los de la peli).

Muero también por hablar de cómo las viejas vamos a salvar la economía.

Y que Halloween es la fiesta más chingona del mundo y porqué.

Hacer un crónica de lo fascinante que resulta twitter y la destrucción de las relaciones sociales gracias a Internet.

Porqué Diablo Cody es el futuro del guionismo para audiovisuales.

Sobre mi medioempezadoasersuperado miedo a los payasos.

Mi debraye de los circos.

Mi análisis comparativo de Inés Arredondo y Octavio Paz que me ha quedado requete precioso.

Una reflexión loquísima of how my parents fucked me up but they never meant to. Y cómo no podrán enojarse por nada de lo que haga porque sería como escupir pa'rriba.

Sobre las Reinas Chulas y la chulada de artistas y personas que han resultado ser.

Del final de E.R. y mis pretensiones de cronista televisiva.

Mi furia por las nuevas generaciones que además de feas son lo más desesperante con lo que he tenido que lidiar (en otras palabras, I'm getting old).

Sobre el re jodido frío que hace y porqué prefiero el calor a veces.

Patrocinar unos bebés gatitos.

Que amo mi trabajo, los motivos y la risa que me da aquello de "bebé gordo" dicho por Lau.

Y la nueva fascinación por los documentales.

Juro, juro, juro que voy a hacerlo.

No dejen que se me olvide porque acá dejo la lista de pendientes.

Besos con deseo. (Y no ese, pigs)

Y que la Seductra se vuelve exclusiva.

2009-10-28T10:30:00.000-07:00

Queridísimos y abandonados lectores (si, ustedes dos) La Seductra está de vuelta después de una amenaza de influenza, vida emocional medio caótica y mucho trabajo. Y está de vuelta sumamente emocionada porque ha tirado a la basura al blogspot.

Así es. A partir de ahora si usted escribe en su banner http://www.laseductra.com/ llegará al portal más floreado de todos con letras de una servidora.

Ándele, píquele al link o inténtele, es una experiencia religiosa.

Agradezco muchísimo al autor del milagro más grande que ha ocurrido en la historia de la red, Don Cheripon, que en medio de calor de la fiesta me hizo el sueño realidad con su poderosísimo iPhone y su gran corazón.

Regreso en un momento con posts de verdad.

Un beso felicísimo.

Bye.

P.D. La imágen no soy yo. Es la peor atrocidad que he encontrado en Facebook y no pude evitar ponerla a propósito de las festividades venideras. Disfruten.

Adopciones

2009-10-06T12:42:00.000-07:00

Pues resulta que hay dos hermosos y pequeños perritos que buscan una casa.

No compren perros, adopten a los más necesitados.

Es mucho más chido. Habla mejor de ustedes.

Les dejo las dos fotitos.

Perrito

Perrita

Si no los quieren, pasen la voz.

Para mayores informes, mándenme un comment o un mail con su dirección o tel. y me pondré en contacto con cualquier interesado.

Veo, veo.

2009-09-12T10:32:00.000-07:00

Veo, veo una cama destendida de estampados familiares.

Veo, veo sus ojos azules que se clavan en los míos.

Veo, veo mi reflejo en superficies negras.

Veo, veo.

Escucho el silencio.

Y las teclas ajenas.

Ruedas lejanas.

Escucho.

Pruebo pedacitos ahumados.

Restos salados en mis labios.

Humedades extrañadas.

Pruebo.

Siento las piernas frías y los pies calientes.

Mullido escenario en mis caderas.

Peludita columna vertebral entre mis dedos.

Siento.

Sobreescuchado en NiuYor

2009-09-03T20:08:00.000-07:00

Desde hace mucho tiempo soy lectora común del sitio Overheard in NY. Como probablemente he manifestado antes, decidí desde que tengo algo más de consciencia que algún día viviré ahí.

Mientras eso sucede, me deleito con saber de la urbe más fabulosa que puede comprender mi imaginación.

Y por supuesto, me echo unas risas con frases como estas:

Girl on cell, looking for her friends: Can you see me? Look at the sun, I'm directly under it right now.

-Sheep Meadow, Central Park

Drunk on cell: Where am I? Where am I? I'm at the corner of Charles Street and motherfucking I don't know!

-West Village

Girl on cell: I'll adopt it, the state gives you money for retarded kids.

-48th & 6th

Guy on cell, leaning casually against fire hydrant: Hey, so, I just got my test results back, and... uh... so I got herpes. So... maybe you should get yourself tested. (pause) No, no, no. No. No! Dammit, Jessica, listen, I... fuck. Sorry, Jennifer. No, I--no, I'm sorry, I've just been making this call a lot today. (pause) Hello?

-Carroll Gardens, Brooklyn

Hipster to 50-something tourist who is blocking the way: Hey, lady, where you from?Woman, proudly: Kansas.

Hipster: Well, Dorothy, this is not Kansas. This is Times Square, New York City, now get the fuck out of the way! (crowd cheers)

-Times Square

Ahora si, que vengan los aplausos.

Buenas noches queridines.

Careful what you wish for.

2009-08-30T11:34:00.001-07:00

Cuando tenía nueve años me puse a fantasear un día antes de dormir, en mi boda con el niño más guapo del salón, Rafael Duarte. Soñé con mi vestido, la iglesia y todo lo demás, porque en esos entonces uno no piensa en besos, sexo, ni noviazgos, el amor es casarse.

Una semana después, me llegó una notita muy linda (que luego me enteré le hacía un chico que se llamaba Claudio a la Cirano de Berjerac) que sería la primera de muchas, en la que se me pedía ser novia de Rafa. Dije que si.

Vivimos un romance en el que no nos hablamos ni besamos ni nada durante otras semanas más (we were nine, you know?) para que me cortara su amigo Diego un día a la salida diciéndome: "Rafa ya no quiere andar contigo" lo cual me dolió mucho en el orgullo, debo admitir.

De toda la experiencia no sólo saqué a mi primer "novio" y "humillación" amorosa, sino la certeza de que uno siempre consigue lo que desea. O más bien, yo siempre lo hago, aunque sea de las maneras más torcidas. A mi me encantaba el chico más guapo del salón, nunca supe que yo a el también y cuando más lo quería "me llegó".

Después de eso, se han venido una serie de eventos desafortunados que me han confirmado mis sospechas. Nunca he perdido el hábito de inducir mis sueños antes de ir a dormir creando escenarios y fantasías de todos los tipos.

Un tiempo soñé con conocer a un chico que se pareciera a Brian Molko. Pero no era tanto como el, la onda es que tenía que ser sumamente hermosos y andrógino. Con el iba a vivir la relación más tormentosa y bella que jamás hubiera vivido. Nos ibamos a hacer pedazos y nunca más iba a estar lo suficientemente sana como para nadie más. Y después de tanto jaleo ibamos a reencontrarnos y ser felices para siempre porque nos amabamos sobre todas las cosas.

Quien me conoce sabe que el escenario descrito arriba sí ocurrió pero no era UN Brian Molko, en vez de eso tiene una hermosa melena rubia. La segunda parte de la historia aún no ocurre, pero la evidencia apunta a que así sea. Se verá.

Otra de mis fantasías fue siempre tener una relación sumamente conflictiva con mi familia como la que sale en el cine de arte de familias escandalosas y sumamente interesantes. Para entonces vivir una catársis en una reunión en la cual todo cambiara para siempre, pero en realidad se quedara igual porque los hábitos familiares que hacen a cada persona tan compleja y rica no cambian.

Después de más de dos años de crisis económica familiar lo anterior ha ocurrido. Y si, somos sumamente interesantes y ricos de espíritu. Y me van a marcar para siempre y tendré material de escritura por el resto de mi vida. Lo agradezco, pero que doloroso que ha sido el camino.

Así, los deseos de vidas intensas y dolores que hagan sentir se me han hecho ciertos. No me arrepiento, pero ahora fantaseo más precavidamente. Tengo miedo del destino que me escucha.

Careful what you wish for.

Algunas cosas

2009-08-12T11:58:00.000-07:00

1. Se cumplieron 40 años de Woodstock. Lo que me recordó un programa de radio que dedicamos alguna vez a aquello. Pero debo dejar de pensar en esas cosas que tiñen mis días de fatal melancolía.

2. Hablando de festivales, se organizó Glastonbury. Y estuvo Lady Gaga (que en lo personal medio me caga). Por si no se han enterado, resulta que aquella es hermafrodita. Todo el mundo se enteró gracias al video que está acá abajo y ella muy chidamente aceptó que es cierto y dijo que no le averguenza. La neta yo creo que esa chica es taaaaaaaaaan fame whore que es capaz de ponerte un penecito falso ahí pa' que "casualmente" se asome y aprezcan publicados (ella y su pequeño pene) en la prensa internacional. Todo por aquello de que lo importante es que hablen de ti por el motivo que sea.

Ya se verá si es cierto o no. Si es hermafrodita y ahora va a ser spokesperson de esa banda está chido. Pero de cualquier manera, creo que tengas un par de genitales o solamente uno como la mayoría, no está bien que los andes enseñando. O te pones una falda más larga o te fijas.

No one wants to see either your balls nor your cunny, honey.

3. Hoy juega la selección de nuevo. Y como siempre todo mundo se vuelve loco y en tanto desbordamiento de emociones, evidentemente salen nacadas. Porque el mexicano no puede contra sí. Ejemplo de ello son las gatiporristas del Cruz Azul apoyando a la selección en botas blancas, pantimedia y short blanco. Muy, muy sexys. Ja!

Sin embargo, debo reconocer que le deseo la mejor de las suertes a la amada selección. Que nos la hagan buena y le rompan el hociquito a los gringos one more time para la gozada de todos nosotros. Ojalá derramemos lágrimas de felicidad y no de ardor.

4. Hoy es la mayor actividad de la lluvia de Perseidad. En agosto es que se manifiesta este fenómeno, en el cual los pequeños meteoros que van dejando los cometas mientras dan vueltas alrededor del sol, se dejan ver en la tierra. Todos lo conocemos como lluvia de estrellas. Y hoy en la noche entre las 7:00 y las 10:00 es que se van a ver muchísimas. Quien pueda llévese a su love interest a verla y a comer sandwiches en la azotea. I would do it with you.

5. El mejor antídoto contra la panzas adoloridas por el corazón, es saber que no estás solo. Y que algunos guardan secretos al igual que tú que los hacen sentir de la misma manera. Gracias a Laura Orozco (su blog está del lado derecho) me encontré con este proyecto que me ha hecho sumamente felíz. Se trata de un esfuerzo de tres años en el cual miles de personas han enviado por correo, postales con un secreto suyo. Todas se mandan de manera anónima. Es hermoso.

This is me.

2009-08-09T20:41:00.000-07:00

La Seductra no anda bien.
Y no va andar por mucho tiempo.
Pero no hay mal que dure cien años.
Así que se va (no de aqui) para lamerse las heridas y limpiarse las rodillas.
Me siento como canta Bebe, sin sentido.
Hacía mucho que la música no me daba a mi tantísimo.
Y nunca, nunca hago algo así.
Pero lo amerita.

Manteniendo la compostura

a duras penas a penas esto dura

lo que dura el cuerpo

el cuerpo

se mantiene por dentro

se va contigo

sinsentido me acompaña

recogiendo cosas del suelo

lo que otros

no quisieron

encuentro trozos de vida

trozos de cuento

trozos de plástico

platas y recuerdos

trozos de trozos

trozos en cuerpos

cuerpos en trozos

ay cuerpo, cuerpecito míoque caña te he metio

en estos años que llevode camino perdio

que me has robao el corazón

y lo has tirao a una alcantarilla

que me has robao el corazón

y lo has tirao a una alcantarilla

y mira ahora

mira este cuerpo,

cuerpecito mío

que caña te he metio

en estos años

que llevo

de camino perdio…

y las palabras

ahora te delatan

lo que llevas dentro

aunque vengan disfrazás de lo contrario

ya no me puedes engañar

así que me voy

porque total

tomar mi propia decisión

es casi la única libertad real

que me queda

así que me voy

porque total

pa que quedarme

si tomar mi propia decisión

es casi la única libertad real

que me queda.

Buenas noches.

2009-08-07T16:44:00.000-07:00

Con los recuerdos en la boca, el corazón en los bolsillos y el ego debajo de las suelas, les dijo en el recibidor: Pásenlo bien, les dejé la cama tibia.

Tomó sus maletas y se fue para nunca más volver.

Re: Mi Veldá.

2009-07-31T12:38:00.000-07:00

1.Me gusta mentir. Con cosas absurdas e intrascendentes. Pero me encanta.

2.Creo que además de famosa (porque serlo es una profesión) me hubiera encantado ser Linguista.

3.Me mordí alrededor de las uñas toda la vida. Digo que me he recuperado, pero creo que es de esos hábitos que nunca se me van a quitar del todo.

4.Prefiero estar drogada que borracha.

5.Creo que soy una soñadora poco común.

6.Me dan miedo los niños.

7.Soy mucho más fría de lo que pensaba. O me he vuelto más bien.

8.Nunca soy tan feliz como cuando leo un buen libro. Y nunca lo hago ya.

9.No sé contar chistes.

10.Soy enfermamente competitiva. Para bien y para mal.

¡Y que la Seductra ya tiene 24!

2009-07-26T12:44:00.000-07:00

Ayer pasé uno de los mejores cumpleaños de mi vida.
Desafortunadamente no hay fotos.

Nadie llevó cámara.

Y la de la cámara andaba re pacheca y le dio hueva quedarse. Mismo que me vale madres porque su sóla y corta presencia me hizo inmensamente feliz.

Fuimos a cenar a Nos Sólo Pasta en la Roma y sorpresivamente no me dejaron plantada y la mesa estaba llena.

Después nos fuimos a un karaoke coreano que es a partir de hoy el lugar más divertido de la tierra. Está en Londres 177 casi esquina con Florencia. No tiene nombre. Pongo la dirección porque no la van a encontrar en otro lado.

Debo decir, que la neta me sentía preciosa.

A pesar de la asomada de mi rosado brassiere a lo largo de la noche (que me chulearon por cierto).

Muchas, muchas gracias a todos los que vinieron a cantar y reir conmigo.

You guys are my people, you guys compose me.

Los amo.

Tururú.

2009-07-22T20:11:00.000-07:00

Me gusta esto:

Mush-a rain dum a doo dum a da
Whack for my daddy-o
Whack for my daddy-o
There's whiskey in the jar-o

y también

'Cause nothin' lasts forever, and we both know hearts can change, and it's hard to hold a candle in the cold November rain. So never mind the darkness, we still can find a way , 'cause nothin' lasts forever, even cold November rain...

Ya.
Luego vengo.

Moonwalker.

2009-07-21T12:36:00.000-07:00

If you believed they put a man on the moon, man on the moon.

No hablo de Michael, hablo de Neil. Armstrong, para ser exacta.
Hoy es el 40 aniversario del despegue del Apollo 11. Cuatro días después se hizo historia.

El 20 de julio de 1969 mi madre tenía 11 años.
Se sentó enfrente de la tele mientras Jacobo Zabludovsky anunciaba lo que todo el mundo estaba anticipando (o todo el mundo con televisión al menos).
Finalmente desde Canberra, Australia se emitió la transmisión a todas las cajitas luminosas encendidas.
Y ante la emoción y estupefacción de hasta el más grande soñador, el comandante del Apollo 11 dio un brinquito y pisó la luna.
Y todos lloraron y sonrieron y se les volteó la panza.
Si los soviets habían llevado al hombre al espacio, los gringos lo habían dejado en la luna. (Todavía me parece más relevante lo de los rusos, pero en fin).

Después se ha dicho que todo fue mentira.
Que un maestro de la televisión y el engaño llevó al hombre a un set bien iluminado y con muchos millones detrás.
Nunca lo sabremos tal vez.
Y probablemente sea mejor así. No quisiera nunca verle el corazón roto a la niñita que ahora es mi madre y jugaba a los astronautas después de aquello.

Aún asi, cualquiera de las dos opciones me parece una maravilla humana.

Desde entonces nadie ha regresado pa' allá arriba.
Nadie a vuelto a pisarle la cara a la confidente de generaciones, a la diosa de civilizaciones, a la temida, adorada y respetada luna.
Y que raro, si a todos nos tiene fascinados desde que la humanidad salió del agua y se quitó las escamas.

Me encontré con una explicación de lo anterior realizada por la revista TIME.

Ahí se las dejo.

La Lune.

O igual es mucha especulación y R.E.M. tiene razón.
There never was a Man on the Moon.

Peperazzi.

2009-07-15T15:39:00.000-07:00

Pues salgo en otras fotos.
Y me anuncio porque me ha dado mucho gusto.
Píquenle acá que está muy linda la página.
Peperazzi.

2009-07-13T10:25:00.000-07:00

Y entonces suspiró y pensó:
"It's over".

Krone.

2009-07-11T14:24:00.001-07:00

Salgo aquí.

En unas fotos hermosas.

Para la nueva línea de accesorios de Tania Ramirez.

Talentosísima diseñadora.

Inteligentísima business woman.

Divertidísima amiga.

Y chingonsérrima vieja.

Enjoy.

Krone Accesories.

Del Matrimonio

2009-07-11T12:41:00.000-07:00

Marriage is a social union of individuals that creates kinship. This union may also be called matrimony, while the ceremony that marks its beginning is usually called a wedding and the married status created is sometimes called wedlock.

Desde hace algún tiempo pienso obsesivamente en aquello de: "prometo serte fiel en los próspero y en lo adverso, en la salud y en la enfermedad, prometo amarte y respetarte por todos los días de mi vida". Y ahora más porque mi mente acaba de ser absorbida completamente por una película maravillosa en todos aspectos: Revolutionary Road.

Fotografía, dirección de arte, vestuario, actuaciones, dirección, producción, guión...todo me fue impecable. Y es que Sam Mendes hace lo mejor de lo mejor en la pantalla grande en los últimos años.

Ya está en renta aparte.
¡Véanla!

Pero bueno, pienso en aquello porque me gustan las bodas y todo eso, pero más bien por el "hasta que la muerte nos separe". Ayer iba manejando en Coyoacán y por el espejo retrovisor me topé con dos caritas contentas de una pareja de viejos. Ella se comía una paleta de vainilla con chocolate crujiente y el le pasaba la servilleta mientras le platicaba distraído con el tráfico.

Componían una fotografía azulada y antigua, nostálgica incluso. Eso ya no existe. O tal vez para ellos tampoco exista y sólo están teniendo un tierno momento de resignación y compañía acostumbrada. Porque, ¿en verdad existe una persona con quien disfrutes pasar el resto de tu vida?

No sé. No creo. Espero que no sea así. A veces.

A todos (o casi, vamos) nos da una seguridad imbécil pensar que ahí afuera está prince o princess charming que nos va a venir a iluminar el mundo de aquí a que regresemos a usar pañales. Y claro que suena bien, si lo menos que cualquiera podría desear sería quedarse solo. No dudo que haya hermosas historias en que ambas partes estuvieron enamorados hasta el final. ¿Pero que tanto sucede eso en verdad? ¿No será que se acostumbran al mueble con pelos que tienen al lado and they do the most of it? ¿No será que más bien te quedas con tu mejor amigo, y esa es la relación que estableces? Creo que eso me parece más factible y más esperanzador que estar enamorado toda tu vida de una persona, porque esa opción me parece imposible.

Completamente.
Imposible.

Porque la verdadera vida reside en enamorarte más de una vez. Enamorarte de la piel, de los olores, del maravilloso sexo, la cabeza y la mirada. De los chistes, los errores, los tics y los traumas del otro. Es la etapa que todos anhelamos. Siempre. Aunque digamos que no es cierto y que la estabilidad es lo mejor que nos ha pasado. BULLSHIT. La estabilidad sólo es hermosa cuando amas.

Y eventualmente el amor se muere, porque es el ciclo de la vida emocional y darwiniano de todos.

Entonces. Me da pánico el matrimonio.
No quiero amarrarme a no poder enamorarme de nuevo.
De alguien más.
Y de hacerle daño a ese otro que alguna vez amé y ahora le guardo un amor de antaño pero me gusta otro y entonces hay divorcio o infidelidad.
Que maldita complicación más horrible.
Y luego que tal que el amor verdaderoyduraderohastaquenotengasdientes si existe -a veces- y tú tenías la suerte de haberlo encontrado.

Si me casara mi matrimonio perfecto sería aquel en el que nunca nos resignáramos a ser como no queríamos (Revolutionary Road). Quiero a un loco a mi lado que se vaya de viaje conmigo de repente y de la nada y que se sepa divertir hasta que seamos unos rucos que tengan amigos en todas las latitudes. Que tenga una vida tan interesante a parte de la mía que todos los días me cuente algo nuevo que me haga reír. Y que cada desayuno que hagamos juntos yo le platique algo que no supiera y que se integra a su enciclopedia cerebral. Alguien que nunca se canse de mí y yo de él.

Pero es no existe. Aunque yo quiera mucho, mucho que exista.

Chale.
No hay moraleja.

Quiero amar mucho.
Es lo mejor que puede pasarme.

En fin.

Besos confusos.
Bye.

Y que la Seductra se lanza a ver a La Chapelle.

2009-06-28T19:40:00.000-07:00

Pues resultó que no, no todos los que no habían ido fueron el último día.

Será que la falta de cultura, la hueva y la cruda predominan en la metropoli y no solamente en el microcosmos del tráfico capitalino.

En fin.

Fui a ver a La Chapelle en su último día de exposición en San Ildefonso.

Y estuvo fabuloso.

Museografía bastante impecable.

Un mosaico bien variado de lo que el hombre sabe hacer, que no es solamente fotografía, aunque bien sea la base.

Fantásticas críticas ácidas y decadentes de la belleza y vicios de la sociedad moderna y excesiva.

Yo quería ver más, pero estuvo suficientemente alucinante.

Creo que muchos lo desprestigian sin sentido.

No voy a hacer una crónica gigante porque no soy ni crítico de arte ni fotógrafa.

Sólo sé que me gustó lo que vi.

Y la imagen de Courtney Love con un Kurt lookalike no se me va a olvidar nunca.

Agradezco a mi necedad no habérmelo perdido.

Buenas noches.

Ya ni invito a nadie a que vaya porque ya no pueden. Pero entren a la página del loco.

Un beso alterado.

Bye.

¡Pederastas!

2009-06-28T18:42:00.000-07:00

Y decían que Michael Jackson tantas cosas.
No se vayan ni tan lejos, en México se produce mierda con chavitas hecha con tres pesos que me suena a explotación sexual.
A esta niña la enseñan a ser una putita desde chiquititita.
Y no a la Britney porque de menos ya parecía mujer entonces con las curvas and the whole shabang.
Igual estoy ruqueando pero a esta niña le salieron las chichis ayer y ya anda encuerada en la tele.
Y ni hablar de la rola, la letra, la voz fatal de la chica y todo lo demás.
Creo por todas las anteriores esta es una burla brutal al mundo de la música, al feminismo, a la niñez y a la producción de medios en general.
Ahí les dejo el video a ver si piensan igual que yo.

Besos "de caramelo" jajaja.
Bye.

P.D. Gracias a Lindsay por pasarme esta "delicia".

The man in the mirror

2009-06-25T15:57:00.000-07:00

Atinadamente lo puso una chica en su twitter: The man in the mirror is gone.

Soy bien fan de Michael Jackson como tantos otros que lo siguieron siempre, que lo juzgaron, que se burlaron, que le creyeron, que lo odiaron y que sufrieron su decrepitud sin llegar a la mitad del siglo.

A pesar de todo lo que se dijo, la leyenda de ese hombre es innegable.

Y su historia de vida una tragedia inmensa.

Un hombre se volvió loco en su fama, en sus traumas, por su mente y en su personaje.

Y fue un personaje que le movió las tripas a millones de personas en el mundo.

Sin importar su nacionalidad, edad, género, condición social ni cualquier otra cosa.

Creo que eso no puede negarlo nadie.

A little tribute to The King from this small part of the web.

Live on Mr. Jackson.

2009-06-25T11:42:00.000-07:00

Chale.
Se murió Farrah.

¡Se murió FARRAH!

Que terrible.

De la Suerte

2009-06-23T19:24:00.000-07:00

No va a ser una reflexión inmensa.

Ni algo tan lindo como esto.

Es sólo que estoy obsesionada con eso de perder la razón.

Todo el mundo siempre dice que le tiene miedo a la locura cuando hace recuento de sus miedos.

Mi madre siempre lo ha puesto como el primero y el único.

Y todos "tenemos un poco de locos" (me recontrarecaga eso, los locos son pocos y los locos chidos son privilegiados, don't mess with it)

Pero la locura de verdad, esa si es aterradora.

Aunque, como bien dice Sofía, la locura es alejarte de la realidad y eso es bien relativo.

Tanto, que los parámetros de los gringos para encerrar a alguien en un manicomio son bien distintos que los de los ingleses, therefore, hay mucha gente sana en el gringo encerrada sin motivo, o hay muchos locos descarriados por la isla. Usté elige.

Pero estar loquito si implica dejar de funcionar y de cierta manera dejar de procurarte amor tangible. Igual en la cabeza estás convencido de ser feliz, pero no te ves de fuera. Ya no tienes la capacidad de hacerlo.

Eso me aterra. Más que nada en el mundo y en el futuro.

Pero más me aterra pensar que cierta gente cercana está chiflada y nadie se ha dado cuenta más que yo. Y aún si estuviera en lo correcto no podría ayudarle.

Y no por falta de huevos, más bien por ser una causa perdida absolutamente.

De lo de la suerte, creo que el concepto genera emociones bien opuestas porque todo depende de cómo te fue en el baile.

Y la vida está llena de altibajos y bla, pero en verdad, la suerte crea las pasiones más cabronas.

Sobre todo si estás obsesionado con ella y le concedes el control de tus esperanzas.

Como los fanáticos de los casinos.

Los que pierden todo lo que tienen y no le dicen a sus familias.

Lo que viven como ricos sin tener un peso y Las Vegas se nutre asquerosamente de aquello.

Las Vegas es la ciudad más falta de ética en el mundo.

Pero que deliciosa y fascinantísima resulta.

Por eso es que hay viejitas que pierden todo su varo y las herencias en las maquinitas de los tres dibujos en las que NUNCA se gana.

Hasta ahora entiendo la magnitud de un gambling problem.

Y por favor, por favor, si se me nota lo enferma hasta la preocupación, háganme el paro.

No me abandonen.

Me da más miedo estar sola que estar loca.

Buenas noches.

Un beso a las fichas.

Bye.

¡Feliz día del Español!

2009-06-20T13:35:00.000-07:00

El Instituto Cervantes fue creado en 1991 en España, para promover la enseñanza del idioma en todo el mundo. Desde entonces, existen 73 cedes del instituto por todo el mundo.

Aquí la descripición otorgada por su sitio de Internet:

El próximo 20 de junio se celebrará, en todos los centros del Instituto Cervantes, el Día del Español (el Día e), una jornada de puertas abiertas que pretende incrementar la visibilidad de la lengua española en el mundo y crear un punto de encuentro para todos los hablantes de español. Esta celebración nace con vocación de continuidad en el tiempo y la cita será siempre el sábado próximo al solsticio de verano. Esta iniciativa del Instituto Cervantes quiere servir para conmemorar el valor del español como lengua de comunicación internacional. Para este día, se han organizado una serie de actividades que tienen como epicentro la palabra, tomando como base la manera en la que se percibe el español, una lengua de relación, alegre, cálida y diversa. El Día del Español se concibe como una jornada festiva para disfrutar en familia.

El Universal reporta que en una carta publicada el día de hoy en la prensa turca, se afirma que "el español es la tercera lengua más usada en internet, la segunda más estudiada en el mundo y la primera lengua extranjera en Estados Unidos." Esto debido a que Estambul se ha unido a una de las ciudades cuyos embajadores de habla hispana han decidido impulsar el uso del idioma con manifestaciones simúltaneas en el resto del mundo.

Hasta donde entiendo, en México no hay actividades para celebrar el español en sitios públicos. Sin embargo, el portal oficial de esta preciosa fiesta, está abierto para que cualquiera mande su palabra favorita, adapte preposiciones, suba sus videos y otras lindas cosas que se pueden hacer.

Para más información entren a: http://www.eldiae.es/

¡Qué chingón!

Un beso en castellano.

Pixar vs. Dreamworks

2009-06-17T18:57:00.001-07:00

Continuando con la obsesión por Up, y reiterando mi odio por las películas para niños que NO son de Pixar y son nuevas, me he encontrado que no soy la única que piensa igual (piquen pa' ver la imágen en grande).

I rest my case.

Gracias al Teniente.

2009-06-17T10:40:00.000-07:00

Esto me lo mandó el Teniente Malasombra hace unos días a mi mail:

Por favor escucha esto...
te va a mamar
inscríbete y escucha a essianjain.. la canción de you es canción para tí..

es justo para tí

http://www.thesixtyone.com/#/essiejain/songs/popular/

Si, es justo para mi.
Gracias.

Y que la Seductra siente que estaba allí.

2009-06-15T16:39:00.001-07:00

Acabo de ver una película maravillosa. De verdad, de verdad, buenísima.

Si amas Juno o The Squid and the Whale, la entrada de Blue Velvet, a Laura Linney o Phillip Seymour Hoffman, te va a gustar mucho. Si te caga todo lo anterior, ps querido lector, ni pierdas el tiempo (ni me llenes el blog de maldiciones, gracias) pero si te gusta el buen cine y las historias chingonamente narradas, los personajes que te gustaría ser o amar y la vida que te gustaría vivir enferma y secretamente, te va a gustar The Savages.

Es de 2007, se trata de dos hermanos, sale una perra con la cadera lastimada y un gato que se llama Genghis. Las locaciones son Arizona, Buffalo y NY. El clima es la nieve y el desierto. La música es hermosa y compuesta en un día. La directora es la misma persona que la escritora (se llama Tamara Jenkins, and she's very cool). La estrenaron en Sundance con muchos aplausos. You cry and you laugh, but not like you're used to. No, not like that either.

Véanla.

También he repetido mi visita al cine para ver UP. Antes que nada, debo admitir que me cagan las películas para niños que se hicieron cuando yo ya no lo era (con sus raras excepciones, claro). Las únicas que me gustan son las de Pixar-mucho y todo- pero ninguna me había dejado tan apendejada como esta. It gets you every time.

Es tristísima. Y te hace entender un chingo de cosas en verdad. ¡Y salen perros todo el tiempo! (yuju). La música en este caso es preciosa también. Y la animación (aunque yo de eso ni sepa) está más impresionante que nunca. Además me parece una escenario factible y una historia mucho más compleja que la que comunmente le ponen enfrente a los niños. Apela a las fantasías más grandes y los personajes en verdad sufren una transformación mucho más de fondo que las mierdas de "Happy Ending". En fin. Es una joya.

Véanla también. Más de una vez. Y no lleven niños con ustedes, be selfish and enjoy. Kids spoil movies.

Un beso de butaca.
Bye.

Virtualis.

2009-06-11T19:24:00.000-07:00

Mis profes más queridos y admirados de la carrera (salvo una excepción, desde luego) tienen un blog en el Universal (todos juntos como hermanos escriben en el mismo). Igual todo el mundo ya sabía,pero yo la neta, ps no.

Acabo de descubrirlo y me siento bien orgullosa.

Como cuando por fin descifras a qué se dedica tu papá y te das cuenta que es un chingón. Se me hace bien raro ver como escribe cada uno. Sobre todo Maria Elena, quien asumí tenía buena mano, pero nunca pude rectificarlo. Después de leerla, como era de esperarse, lo confirmo.

En fin, les dejo el link pa' que se de una vuelta. Yo apenas leí a uno, me faltan Jacob y Paola cuyos debrayes no he tenido el placer de revisar.

Homenaje

2009-06-10T18:16:00.000-07:00

Hace tiempo hacía un programa de radio maravilloso con Ms. Yellow. Fue una idea que se nos ocurrió en conjunto en una plática casual (de cuando no conoces bien a una persona, pero que bien te cae) y terminó por tener un nombre y una identidad. Se llamaba Ewa&Music, y nos hizo muy felices.

La premisa era darle un espacio no feminista, pero si femenino a mujeres destacadas en la música y el arte en general. Exceptuando cosas terribles, procuramos siempre considerar a todo el mundo, por eso se escucharon vía Concepto Radial, las voces de Jessy Bulbo (¡en entrevista!), Marlene Dietrich, Björk y Shirley Manson por igual.

Por azares del destino, terminamos el chou y con el se fueron los pasodobles de fondo, los saludos al aire, la programación temática y la investigación exhaustiva antes de cada emisión.

Afortunadamente no se nos fue el amor a ninguna de las involucradas por las viejas chingonas y cantantes.

Por eso como tributo a la épocas de oro en que no había trabajo y la responsabilidad más grande de ambas era hacer un programita de radio, dejo un conteo de las cinco chicas más chidas según mi catálogo personal. Probablemente haya un segundo conteo, o cambie de opinión, pero por lo pronto procuraré mencionar a las voces de niñas que más me provocan buenos recuerdos, que me parece producen música compleja y que son mis consentidas.

Veámos:

Beth Gibbons

Es la leading lady de Portishead (a quienes les dedicamos un programa) pero lo que más me gusta de ella es el disco que sacó sola en 2003. Out of season me parece uno de los trabajos más completos y hermosos que he escuchado, es una recorrido por el tiempo y las emociones de cada temporada. Es sentirse fuera de ellas cada vez. Esta es la mujer que siempre se viste de negro, nunca da entrevistas, fuma mientras canta en el escenario que sea y no ha cambiado su peinado en casi 20 años. Nota: Pica en el link para escuchar Out of Season en su myspace.

Fiona Apple

La llamaron cuando salió al mundo de la fama de tan solo 19 años, tétrica y disturbed. Y concuerdo por completo. La música que hizo Apple en sus primeros dos discos (lleva tres) mostraron siempre una profundidad y oscuridad muy lejana a sus contemporáneas. Yo me enamoré de su voz y su piano por esos tiempos. Y hasta ahora no me cansa. Creo que "Fast as you can" o "Never is a promise" son de las mejores canciones jamás escritas o interpretadas (junto con el resto, la neta soy súper fan from hell). Ahora ya es una persona más sana y feliz a pesar de lo rara que será siempre. Si no convence todo lo anterior, es chida porque es amigui de Tarantino. Cool huh?

Madonna

Evidentemente iba a aparecer. Amo a Madonna por rubia y culera. Y la amo porque me pone de buenas su música y tiene un show que es un sueño húmedo producir, aparecer en el, escuchar, ver y todas las variantes posibles. Es fabulosa, rica y loca, virtudes que es imposible no reconocerle por mucho que cualquiera asegure que la detesta. Además gracias a ella existen clásicos como Vogue, Like a Virgin, La Isla Bonita, Hung Up, Ray of Light y tanta felicidad a lo largo de 51 años de existencia de la camaléonica showoman.

Alguna vez le dijo a su roomate que iba a ser la mujer más famosa del mundo y lo logró.

¿O me equivoco? ¿Quién le gana?

PJ Harvey

Es siniestra, horrible y guapísima a la vez. Tiene una voz inequívoca y sucia y es capaz de hacer música con las mismas cualidades que distan de ser para todo público. Harvey me parece tan atinada e incorrecta que incomoda, y se nota que lo hace con toda la intención. Además de todo, es lo más chida de la vida porque salió en una foto famosísima con una playera que decía Lick My Legs, con piernas desnudas, labios rojos y tacones altos. That, is an Icon.

Little fish, big fish, swiming in the water...

Nina Simone

Nina era tan chida que tocaba el piano como nadie y fue de las primeras mujeres -y aparte negras- que eran masters del instrumento y cobraron fama por ello. Es una de las más prolíficas de su generación y aunque se ponga en tela de juicio por muchos, es una de las más cabronas dentro de las grandes (me refiero a Ella Fitzgerald y esa banda).

Era tan humilde y sensible que hizo covers a músicos más jóvenes que ella y nunca le representó ningún problema (¿que innovadora no?).

Desgraciadamente ya no vive el mujerón del hermoso turbante y la voz gruesa, pero produjo tantas y tantas grabaciones que su música no se va a acabar nunca.

Hasta ahí mi fanatismo guardado por tanto tiempo. Ninguna de las anteriores fueron expuestas en un orden particular. Todas me gustan por igual.

Se me ha acabado la inspiración y va a empezar pronto el partido de México (y este sí importa porque si no ganamos, nada de que "nos vamos al mundial, nos vamos al mundial") y como todo mexicano preocupado del futuro, me retiro al televisor a ver que pasa.

Un beso de conejo.

Bye.

Meme

2009-06-05T19:18:00.000-07:00

Ladies and gentlemen, I give to you:

Meme

(Aunque seguramente me odies por subir esta foto, tu fanática te aclama sin control)

Y que la Seductra recibe un regalo.

2009-06-05T18:39:00.000-07:00

Ella es la señora que se postula como Diputada al Distrito 14 Federal, que asumo es en el que vivo yo. Ms. Yellow nos ha hecho el favor a mí y a la risa de pasarme esta propaganda que ha llegado a su puerta, en la cual la Sra. de la doble barbilla asegura que hoy vino a visitarle.

Detrás de tan bonito souvenir panista, se encuentran sus propuestas, que como siempre no me quedan claras:

Ecología

-Promover los programas productivos federales para las zonas rurales del Distrito Federal; principalmente para mujeres trabajadoras, madres solteras y jóvenes emprendedor@s. (Si tiene que promoverlas es porque ya no existen, therefore deberían estar impuestas ya ¿no es así? El discurso de poner palabras clave en forma de grupos relegados me suena baratón y sin sentido. No entiendo el papel de esa banda cuando se promueve un proyecto ecológico, mismo del cual nada se explica en ningún lado).

-Dar seguimiento y mejorar el programa pro-arbol (¿Cómo?)

-Invertir en plantas de tratamiento de agua pluvial. (Sounds fantastic. ¿Está eso dentro de su jurisdicción?)

Seguridad

-Dar cadena perpetua a secuestradores (Y matemos en la guillotina a Marthita).

-Combatir el narcomenudeo (Eso lo dejaron directito del machote que tienen todos los candidatos de todo puesto, de todo partido, de todo estado, en todo el país).

-Otorgarle el mando de la policía a los delegados. (Y que Dios nos libre, porque además, that's her decision to make).

Sociedad

-Crear talleres para los adultos mayores. (Viejitos, check)

-Promover programas sociales; más pisos firmes, oportunidades, techumbre y/o láminas así mismo como tanques rígidos. (Dios bendiga a la mala redacción. Me parece fascinante que se le ofrezca a la población techos de lámina y "oportunidades". Vivienda, check)

-Fortalecer el programa de becas y el padrón nacional de postgrado de calidad, así como el apoyo a las instituciones de educación superior, continuando así con la formación de científicos y tecnólogos en las áreas estratégicas. (Sin comentarios. Educación, check)

Sé que soy una des informada. Por eso recibo toda crítica bien merecida hacia mi ser. Sin embargo, creo que como una parte importante de la población necesito -gracias a mi falta de interés, de tiempo y a la enorme confusión que se experimenta alrededor de las próximas elecciones- las propuestas bien explicadas y sin palabras huecas.

Brindar información de un candidato de esta manera es indignante (leave alone el gasto de papel de la muy ecológica candidata). Esta mujer querrá inflarse de plata, alcanzar una carrera brillante en la política, o es en verdad es una buena mujer de nobles intenciones y poca capacidad cerebral. Cualquiera de las tres opciones me es alarmante sean suficientes para lanzarla como futura dirigente de un órgano de poder, por pequeño que este sea.

Además de ésta mujercita hay un chingo de candidatos para un chingo de cosas que yo no sé ni qué son, para qué trabajan, qué atenderán, dónde los voy a encontrar etc. Por ejemplo, en menos de un kilómetro de Viaducto Tlalpan hay unos cuatro letreros del PRD de diferentes candidatos todos de la misma delegación.

Que alguien me explique. De cualquier manera, por como he vivido esta temporada de campañas estoy más decepcionada que nunca y hasta la madre de la política nacional. No voy a votar, por irresponsable que le parezca a quien le parezca.

Es mejor reírse de las fotos de los candidatos que tomarse en serio el proceso (que me han dicho es carísimo además de todo) con slogans como "pena de muerte a secuestradores" y demás atrocidades.

No hay a quien irle.

Me caga el PAN de siempre, pero eso no significa que me convenza ningún otro. A todos les tengo críticas, todos me parecen la misma mierda. Y por eso este país no avanza ni ha avanzado nunca.

He dicho.

Besos politizados.

Bye.

Ja!

2009-06-05T10:24:00.000-07:00

Acabamos de descubrir esto gracias a The Graham Norton Show.

Enjoy.

www.catsthatlooklikehitler.com

Update.

2009-06-01T15:50:00.000-07:00

"El es súper ético, y yo soy Britney Spears."-Meme

Sólo quería incluir lo anterior como única entrada en el blog. Pero pues ¿qué más dan unas líneas extra?

-Al panorama se le han limpiado un poco los nubarrones.

-Despedimos a Lucy con unos mariachis que la hicieron llorar.

-Vimos como amanecía descalzos y en vestido de noche.

-Me la pasé bien como no hacía hace tanto tiempo con mi familia.

-Mi abuela es de las personas más chidas que conoceré jamás. Tiene pelo rojo, chales dorados, una vida fabulosa, and she's above all of us. Nunca lo había entendido. Es fantástica.

-Acabo de ver Kissing Jessica Stein. Y me puso contenta.

-Estoy muy enferma. No puedo hablar. Y me gusta.

-Ya estoy de vacaciones.

-Tengo una cama nueva que llegará a mi casa esta semana.

-Yo también.

-Tengo un nuevo celular mamonsísimo. ja.

Ya. Es todo.

Besos.

Good mornin' sunshine!

2009-05-26T10:26:00.000-07:00

Me acabo de levantar. Estoy enferma y no fui a nadar (además de que ayer me puse una peda terrible) así que el mundo, como es costumbre, conspira en mi contra.

Siempre me siento muy sola en mi inactividad mañanera. De repente, cuando me relajo un poco, todo me da hueva. Si me pongo a ver la tele (que ya no tengo por cierto, porque al Mr. y a la Mrs. se les olvidó pagar) le dejo en un canal random que no veo nunca y descubro nuevos programas.

Fue el caso de FOX el otro día, que juro que nunca veo porque no entiendo bien como está estructurado. Se me hacen demasiado largos sus comerciales y como organizan su programación. Cuando nadie está transmitiendo series de su "prime time" FOX se hecha fácil seis horas por la mañana transmitiendo sus estrenos, que yo nunca veo en la noche. Y aunque suene a una mamonería, por eso no lo veo nunca. Me da hueva descifrarlo y soy una intensa de eso. Que horror. Aunque, ahora que lo pienso, gracias a mencionada emisión he redescubierto que me encantan los Simpson, la neta.

Así que me quedo viendo algo así muchísimo tiempo a pesar de que sé que hay mil cosas que debo hacer, pero me justifico con mamadas y no lo hago. Al final se resuelve somehow, pero me paso -a pesar de la hueva mencionada- angustiada secretamente ante mi propia persona todo el tiempo transcurrido en la muerte cerebral del encierro por las mañanas.

Que terror verlo escrito. Pero bueno, continúo. Si no hago lo del random canal, me pongo a ver BBC entertainment, que es mi nueva fascinación y no puedo dejarlo. Me cagan sus anuncios y todo su pedo gráfico, creo que el rollito inglés nomás no lo entendió quien lo transmite en latinoamerica y les quedó medio naco. Pero, la programación es la felicidad más grande que ha grabado una cámara (si ya sé, que pinche exagerada me vi). Y veo Ramsay's Kitchen Nightmares todo el puto tiempo aunque sea repetido, Dancing with the stars (que esa sí es una nacadota) y The F word, The Graham Norton Show, Louis Theroux y Top Gear. Si cuentan pa' atrás, verán que son alrededor de seis programas, cada uno de una hora, so you do the math.

Mi próxima meta televisiva, cuando regrese la felicidad en nombre de SKY es ver el canal de National Geographic y ver TODOS los episodios de Discovery Channel de la hora extraordinaria. Están buenisisisisisisísimos. Ufff.

Otra opción, es como ahora, meterme a la interné. A todos mis contactos les digo que estoy ocupadísima (porque la neta me da pena que me cachen que ni estoy haciendo nada, aunque sé que probablemente les sea irrelevante completamente) y me pongo a ver mamadas, once more. Como todo buen internauta sabe, la red ofrece muchas actividades diferentes. Por eso hay gentuza que se mete a jugar Second Life hasta la locura, hay otros que leen blogs, otros que se meten a YoutTube, otros más que ven películas o series, también bajan música o películas o...series y demás pendejadas en las que uno puede invertir su tiempo. Yo a veces me pongo a leer el periódico. Me pongo la meta de neta echarme todas las noticias "importantes" de un jalón aunque a veces me den mucha hueva. Pero casi nunca lo cumplo. Siempre me distraigo con las notas chidas de cultura o de cultura pop y esas cosas bonitas.

Como ahora que originalmente me había puesto a buscar una portada de Newsweek muy chingona de la semana pasada, pero no encontré (grrr) y pues llegué a la página de mencionada revista, y me encontré con algo precioso. Resulta que Sesame Street cumple 40 años al aire. Que chido que todavía pasen esas cosas en la tele y no todo sea una puta mierda. La revista hizo todo un overview de la vida desde que existe el programa, sus versiones internacionales (no se incluye a México, hence la foto de la izquierda) sus críticos y su descenso ante las chingaderas que produce Nickelodeon y esa banda. Dejo el link pa que lo lean, es una chulada.

Amo a lo muppets. Son lo más chingón de la vida entera. He dicho.

Bueno, después de tanto choro ya me voy porque vienen a interrumpir mi ermitaño mañanero pa' desayunar.

Un beso de cookie monster.

Bye.

30 Random Things.

2009-05-11T16:18:00.000-07:00

No tenía la energía ni la cabeza para escribir -aunque justo ahora se me está ocurriendo un post- por eso decidí copiar algo muy lindo que había puesto en otro foro.

Ya sé que a nadie le importa, pero estás son algunas cosas sobre mi persona.

1. Tengo un pulgar más alto y delgado que el otro. De niña me daba pena y los escondía abajo de las mangas del sweater.

2. Tengo un tic. Me toco la nariz cuando estoy nerviosa.

3. Todos los perros que tengo son rescatados de la calle.

4. La neta no distingo bien el sabor entre una cerveza y otra. Pido Pacífico porque me gusta la etiqueta.

5. No tengo capacidad espacial. Nunca entendí nada de física, por ende no sé que tanto son 30 centímetros, de aquí al centro cuántos kilómetros son, o que tan larga es una hora.

6. Me encanta cantar durísimo en el coche mientras manejo. No puedo hacerlo si voy acompañada. Por es me caga manejar acompañada.

7. Voy a nadar lo más religiosamente posible.

8. Me encanta la tele; la pantalla, el control, los canales, los actores, conductores, lo mal hecho y lo excelente. Amo la televisión.

9. Me caen re bien los gringos.

10. Me aterran los payasos.

11. He tenido cinco trabajos en toda mi vida. Ninguno se ha parecido al otro.

12. Tengo una agenda de papel. Me dan miedo las electrónicas.

13. Soy una loca con el reciclaje de papel, el desperdicio de agua y el uso de bolsas de plástico. Obvio soy donadora de Green Peace.

14. Descubrí que Johnny Cash es Bethoveen. Gracias.

15. Creo que veo fantasmas.

16. El tiempo mejor invertido es ríendo y con un gato, como decía Freud.

17. Me iban a poner Ana Luisa o Ana Sofía. A mi me hubiera gustado María José.

18. Creo firmemente ser famosa en un universo paralelo, en el cual la vida de todos es un show de tele.

19. Lo que más me gusta comer es queso oaxaca recién abierto y frío del refri.

20. Y arroz. En todas sus presentaciones.

21. Creo que los Sabritones son la peor botana que existe.

22. En mi vida he tenido un chingo de amores imposibles. Pero UN CHINGO.

23. Me gusta el olor a gas y a gasolina.

24. Si tuviera el talento cantaría profesionalmente. Aunque mi sueño es ser escritora refugiada en una playa. O una viejita fabulosa en un penthouse de Manhattan jijiji.

25. Nunca jugué a las muñecas, me cagan de hecho. Yo jugaba a los detectives.

26. Rainy days and mondays always get me down.

27. No sé andar en bici.

28. Siempre cuento dos veces el cambio, me da miedo que me hagan tonta (por aquello de la enorme inseguridad que me provocan las matemáticas).

29. Comería helado todo el día, todos los días.

30. Lo mejor del mundo es la risa de mi papá.

Besos de brownie.

Bye.

P.S. Descubrí por fin que mierdas había dicho Stephen Hawkings...

2009-05-11T12:36:00.001-07:00

Hace años que no vengo por aquí.
Me caga.
No tengo nada que escribir I guess.
Saludos.

Y que la Seductra se une a la locura.

2009-04-28T18:56:00.000-07:00

Todo el mundo está hablando al respecto y pensé que podría o no quedarme atrás. Decidí no hacerlo. Resulta que la Ciudad de México está en paranoia por todos sus rincones por una cepa nueva de influenza que está matando gente.

Debo admitir que cuando empezó la locura me daba mucha risa la paranoia de la población. Porque creo que a los mexicanos nos encanta fantasear con la tragedia. Porque tenemos la impresión de que en este país nunca pasa nada y por lo menos una pandemia podría sacarnos del letargo mental.

Unos días después mi opinión ha cambiado. O más bien se ha confundido mucho más de lo que nunca pensé. A mi se me hace que hay gato encerrado. Algo anda mal. La gente está demasiado asustada para lo que reporta la prensa. Se habla sólo de 103 muertos. Que en una ciudad de 20 millones de habitantes, no me parece suficiente como para que haya tanta locura.

De cualquier manera, pensando en que pudiéramos estar presenciando el inicio de una pandemia y por lo tanto es vital tomar precauciones antes de que pase a mayores, es difícil tomar acción cuando no se sabe para qué se toma. Sí, sin duda es para no contagiarse. Pero no contagiarse, ¿De qué? ¿Cómo se da uno cuenta? ¿O más bien, cómo distingues la influenza nueva de la vieja o de una gripa o neumonía? ¿Dónde están los muertos? ¿Y dónde los enfermos que se recuperaron?

Me parece de nuevo muy extraño que no haya ningún reporte de gente que se haya salvado en los medios. Ni entrevista con la señora "Chucha Gómez" ni el "trágico caso de la muerte del joven de 25 años, en el Hospital General" ni nada remotamente similar a lo anterior. ¿Dónde están? ¿Quienes fueron? ¿Cómo se cura? ¿Qué sintieron los enfermos que ahora están a salvo?

Dicen que los tapabocas delgaditos no sirven porque tienen que cambiarse cada hora. Pero el gobierno de la ciudad anda repartiéndolos en el metro. Mismo que dicen es posible que cierre si las cosas siguen así. Al principio cancelaron las clases hasta el 6 de mayo en tres estados. Ahora es en toda la república. Al principio se sugería a los negocios, restaurantes y oficinas que fueran prudentes. Ahora muchos de ellos ya no pueden operar hasta nuevo aviso.

¿Qué pasa? Se escuchan versiones nuevas de parte de fuentes "no oficiales", o sea de la banda. De mails re enviados y del word to mouth, como que las cifras ascienden a 10,000 o hasta 60,000. Y que un hospital del ISSSTE ha tenido que cerrar porque no puede atender a tantos enfermos, entre los cuales están dos médicos jóvenes. Y que esto ya se sabía desde hace mucho más tiempo de lo que pensamos. Y que visite el blog del R, porque ella como siempre tiene información clasificada (que nadie más posee y ella tan importante que es está cumpliendo con su función de desenmascarar al maldito gobierno y regalarnos la verdad). El último ejemplo es real, y por supuesto es sarcasmo (no me pidan el puto blog) pero creo que ahí es que reside la paranoia.

No sabemos a quien creerle. Igual la fuente original es de un fantoche como mi último ejemplo, pero como al que le han contado no lo sabe, es posible que se la crea o lo dude, y lo anterior lo vuelva todavía más loco.

Me dicen también que esta podría ser una epidemia más grave que la gripe española de la revolución industrial. Que las epidemias de diversos tipos de males son cíclicas, ocurren cada 100 años y ahora toca la de esta era. Y que igual si se muere mucha gente.

Y aunque me cague decirlo, si tengo un poco de miedo.

Y espero a que llegue el 6 de mayo y las cosas estén sanas y limpias y los mexicanos tranquilos.

Besos sanos y escondidos.

Bye.

"osea no es a correr como criadas del terror"- Meme.

I'm so lonesome I could die.

2009-04-17T14:23:00.000-07:00

Chale. Estoy bien sola.
Nada más volverlo a leer me pone a llorar otra vez.
Me caga escribir llorando.
Nunca me había pasado y es de la chingada.
Llevo todo el día encerrada y me moriría por estar fuera.
Pero sólo pensar que nadie me va a llamar mientras estoy fuera para saber dónde estoy me quita más las ganas.
Porque todo el mundo va a estar con la cabeza en otro lado.
Y porque en realidad nunca me quizo nadie a mi, si no por añadidura.
Y que mierdero es ser el sidekick, cuando el sidekick se cansa y se da cuenta que solo no lo quieren.
Y que triste es ver tu teléfono y saber que no le puedes llamar a nadie.
Y que nadie va a leer esto, y nadie va a decir nada al respecto, porque ps a nadie le importa.
O dicen que les importa a quienes no me representa demasiado que les importe.
Y el que sí me importa no puede estar conmigo 24/7.
Nunca pensé que así iba a acabar.

You won.
Felicidades.
You could saved the pain just a bit.

Christian Gaudi.

2009-04-05T12:51:00.000-07:00

So Honey

Keep on smilin' thru

Just like you always do

'Til the blue skies

Drive the dark clouds

Far away

"Ahora ya sabes si Dios existe".

Y andas en el glamour más concentrado, riéndote de nosotros con tus chinos cafés y tus labios gruesos y rojos.

Mientras nosotros sonreímos y lloramos a la vez con tu hermoso recuerdo.

Siempre he pensado -gracias a un buen amigo del pasado-que el deber de uno es dejar el mundo un poco diferente a como lo encontramos.

Y tu nos lo dejaste más entretenido, más interesante, más crítico con más letras y más cabeza.

Conocerte fue una verdadera delicia.

Te quiero siempre.

Gracias.

Pensé que te gustaría,

We'll meet again

Don't know where

Don't know when

But I know

We'll meet again

Some sunny day

Keep smilin' thru

Just like you

Always do

'Til the blue skies drive

The dark clouds

Far away

And will you please say hello

To the folks that I know

Tell'em that I won't be long

And they'll be happy to know

That when you saw me go

I was singing this song.

Y que la Seductra se va para Torreón (y Gómez)

2009-03-23T18:14:00.000-07:00

Del pre nesting.

Me fui a la Laguna el fin de semana. A Coahuila y Durango en unos segundos. Estuve alojada en Torreón, pero fui al evento en Gómez. El evento fue la boda de una chica maravillosa. Me ha dado mucho gusto conocerla. Creo que es uno de los personajes más fascinantes ever. Como para escribirle un librito. Felicidades Gaby. Y gracias a Marce y su delicioso aderezo que sabe a hogar.

Reitero mi amor por la bodas. Quiero el vestidote, el pastel, las damas, el amor, la comida, el protagonismo, el romanticismo, el bals, los borrachos y el "puede besar a la novia". Quiero boda para mi, mía. Pero en muchos años más. No me he recuperado de conocer a una de las chicas más bonitas que he visto. Que está casada y embarazada y tiene mi edad. Sé que no estoy tan joven, pero married at 23? Fuck baby.

Aunque finalmente creo que juzgar al otro por sus life choices es un error. Cada quien reacciona y sueña acorde a su contexto. Dentro de mi tradicionalismo, sigo contemplando sin duda un día casarme, aunque lo dude todo el tiempo. Y sólo porque vivo donde vivo y conozco a quien conozco es que lo dudo. Si hubiera crecido en otro lado, tal vez pensaría de otra manera.

Pero le debo a mi madre mi crianza y mi jefa me enseñó lo que ahora sé. Aunque creo muy en el fondo que muchas mujeres, o una gran mayoría si quieren boda, casita, niñitos y perros. We all crave the nesting. Es como un caso que me contaron hace muchos años. Resulta que un chico abiertamente gay, amante de serlo, convencido, activista homosexual y todo lo que the gayest of the gay engloba, decidió un día pardeando los 30 que se había enamorado de una chica.

Ante la sorpresa de todo el mundo, la chica correspondía sus intenciones y empezaron a andar. Y luego se casaron. Y luego, claro, tuvieron un bebé. Pasado lo cual (un buen rato, tampoco fue inmediato) the gayest of them all volvió al cuerpo del marido. Empezó a tener affairs con chicos hasta que le dijo toda la verdad a la esposa.

Después del shock se divorciaron, ella eventualmente volvió a casarse y el tiene un novio desde hace muchos años. Los seis se llevan poca madre y el bebé (han pasado los años, ahora se acerca a la pubertad) sabe quién es su papá y quién es su novio y todo.

La moraleja es, que a todos nos llega el nesting y las ganas de tener bebés y formar una familia. El momento en el que llegue es la variable, porque luego ni te la esperas.

Yo todavía no tengo nesting. No hay pedo.

Fin de la reflexión.

Un beso de cachorro.

Bye.

Y que a la Seductra le duele la cabeza

2009-03-13T13:22:00.000-07:00

De cuando era feliz en la playa

Estoy en una computadora que no es mía aunque no deja de serme familiar. Muchas gracias por prestármela porque odio mucho la mía en este momento y además no tengo photshop. Que al final ni usé chido pero no hay pedo.

Escucho una conversación que no entiendo y me fascino con ella. Me gusta siempre adivinar lo que dice el que está del otro lado del teléfono e inventarme una historia. Pero más me gusta que el sonido por alguna razón viaje de tal manera que no se entiende chido, pero no deja de escucharse y distinguirse como la voz de una persona.

Lo que me recuerda que ayer vi a un pobrecito perro callejero aullando de dolor en pleno centro histórico con su pata levantada. Nunca he visto algo así antes. Y nunca voy a olvidarlo. Me arrepiento de no haberme parado a salvarlo. Odio este puto país por eso. Más que por ninguna otra razón. La gente puede no tener un varo de compasión. Lo odio.

Ahora de pronto no se escucha nada. Y el debraye del sonido vuelve, porque no hay ningún momento en la vida en que el sonido de verdad no exista. Siempre se escucha algo. Hasta la nada se oye.

Le subieron a la tele o editan algo. Es la voz de mi entrevistada tal vez. O tal vez me estoy inventando algo de nuevo. Como la tortura de escuchar la canción de Ting Tings que dice: "They call me hell, they call me Stacey, the call me her, they call me Jane, that's not my name". Juro que se oye el click de un mouse. O más bien el click que se oye cuando una página se carga. ¿Estoy loca o es algo que todo el mundo domina?

Me comí una dona hoy.

Y me subí al turibus exclusivamente. Grabé un programa de tele. Que chingón.

Pasamos por el Museo del niño y los chavitos que iban a entrar me saludaron como si fuera reina de carnaval trepada en el carro alegórico.

Que bonito eso.

Me duele la cabeza.

Ya me voy a trabajar.

Besos tristes.

Bye.

2009-03-05T14:58:00.000-08:00

"Te ves muy, muy bonita hoy. En serio, te ves preciosa. Como una princesa"- Karla.
Gracias :).

2009-03-05T13:22:00.000-08:00

Ya no siento nada.
No me conmueves. No sólo tú. Nadie.
Me quedé sin emociones.
No me da gusto. Nada.
No extraño a nadie. O no me siento como antes cuando los extrañaba.
No me emociona ningún proyecto. Más que largarme y empezar de cero.
Que rejodidísima mierda.
Que maldito vacío.

P.S. Y me vale madres que me armes un pancho después de que me leas. Este es mi blog y te jodes. Si quieres. "No se trata de que sea cierto o no, o tenga la razón o no, es cómo me siento" right back at ya'.

2009-02-21T21:23:00.000-08:00

La muerte me ronda ultimamente.
Y no es porque me vaya a morir, porque creo que lo sabría.

Como Johnny Cash.

Me gusta pensar lo que haría si supiera cuándo me voy a morir.

Haciendo nada en internet, me encontré con algo que-aunque bien pudieran ser mis hormonas-me conmovió mucho.

Una chica, famosa en Reino Unido, (por un escándaloso reality show) fue diagnosticada con cáncer terminal. She's dying, no hay más.

Y va a casarse de todas maneras.

Es hermoso.

Lo vi en Perez Hilton, si.

++ in other news++

Ricardo está en un bar de Xalapa dónde hay internet. Es lo más malamuertoso que hay. Es como la sala de un depa con muchísima luz, sillas de jardín y una pecera chiquitita. Es lo más chistoso que he visto en semanas. Tiene la webcam puesta y me hizo un close up a los únicos dos borrachos del lugar. Se voltearon muy, muy enojados. A lo cual me dijo: "Pensé que me iban a pegar por puto". Yo yo no dejo de reirme.

Ahora se están peleando y Ricardo voltea la computadora para que los vea. Ha regresado, ahora me cuenta la reconciliación:

-Chío cuánto te debo
-Yo le invito al viejo
-Perdoname
-Si el no tiene dinero yo lo pago.

-no a huevo yo no acepto nada
-éste viejo pendejo
-pinche sin dinerossss
-de corazón ahuevo
-quieres?? yo te invito
-sí traigo dinero

-Chío Chío. cuánto es??
-Sabes qué ni madres pinche viejo
-TE quiero y respeto
-Salud
Ricardo dice:
(ya se encontentaron)

En fin.
Buenas noches.

2009-02-16T16:02:00.001-08:00

Me odio por no escribir.

Me odio por arañarme la cara de la furia.

Me caga ser, hoy.

Detesto a Chococat.

Y mi celular asesinado.

Y mi culpa.

Pero ya estoy de vuelta. Estoy en clase. Veo a la gente alrededor levantando la mano porque han ganado un juego en www.stopdisastersgame.org, mismo que yo no gané como siempre me pasa en todo videojuego que toco.

Veo una slide que dice "Motivación y Metas". Y una imágen de una hermosa chica rubia que evidentemente no es del Tec. Lo cual pone en evidencia que mi profesor no ha hecho sus diapositivas. Lo cual me molesta, porque un profesor debe ser responsable de su propio material.

Lo que me remite a que mi peor miedo de toda la vida fue volver al Olinca, pero como maestra. Y una de mis compañeras de generación ahora desempeña una chamba similar. Lo cual me genera lástima y satisfacción a la vez. I'm looking through you.

También me preocupa que las pobres madres le dejen sus chamacos al demonio. Pero en fin.

Y en la revisión de los quehaceres de cada uno de ellos, todos están más o menos como era de esperarse. Y van a empezar a casarse pronto. Ojalá que me inviten.

Y ahora preguntan si alguien colecciona algo. Y ahora el chico que no debería hablar nunca, porque siempre se hunde en su propia auto humillación, dice que tiene 300 gorras y "lentes de colores" fuck. Timbres postales. Cool, aunque no viniendo de ella. Cómics. De Marvel. 100. Cool. Comic fans are cool.

Y mi profesor por supuesto colecciona posters de cine. Bullshit.

Mi tape de muralismo no aparece. Me cago en Dios. Mala suerte, como siempre.

Goya y sus fantasmas, con Natalie Portman. La vi ahorita en una peli dónde sale muy linda y embarazada y white trash. Pero no le puse atención. Odio a la gente que se jura muy cinéfila. Porque ahora todos lo son. IMDB. Ahí me metía antes cuándo trabajaba en Indie Rocks.

Thank God that's over.

EL CIUDADANO KANE. Ya por Dios ¿no? Es que ahora la polémica es que en algún lado, le ganó El Padrino. Amelie. A todos les gustan las mismas.

Ya me quiero ir. ¿Qué es la axiología? Es la parte de la filosofía que estudia los valores.

Voy a ver a Raúl sola. Que bueno.

Regresan las frases: "Pavel tiene enfermedades de aristócrata del siglo XIX"- Rafa. Ya no me da tanta risa.

Quiero estar drogada o algo. Ahora.

No tiene muchos que ver lo del Olinca arriba. Pero no me importa.

Fuck you. No, not you.

And, hello handsome!

Ya bye.

Besos y eso.

¡Y que la Seductra canta...así!

2009-01-29T19:35:00.001-08:00

Me pudiste conquistar con mirarme y nada mas y tu ni caso
Para hacer de tu querer una flor de amanecer y tu ni caso
Me habras hecho bailar lo que quisieras tocar ahora es demasiado tarde..

Tengo que decir la verdad.
Cuando era mucho más pequeña, mis gustos musicales mucho más restringidos y mi cultura pop estaba en gestación me hice fanática de una estrellita en ascenso y con mucho futuro.
Tenía todos sus cassettes y soñaba con tener el pelo igual de largo que ella.
Cantaba sus rolas a todo pulmón acompañada de mi walkman rojo de botoncitos de colores, para risas eternas de mi madre.
Me sabía todas. No, me sé todas y me pongo muy de buenas cuando la escucho.
Hasta una vez me llevaron con engaños al Auditorio Nacional, porque tenían que llenar la audiencia de chamacos para una grabación de TVo, (que odiaba muchisisísimo) y yo me quedé esperando hasta que se acabara la chingadera para que me cantara. Jamás salió obvio.
Me eché tooooooooooodas sus novelas. La de cuando eran pobres sus parientes, cuando tenía una gemela ciega y una mala-perdidas ambas- y hasta la nueva en la que ya es señora malvada.
Una vez la ví en la develación de placa de Hello Dolly región 4 y era hasta entonces lo más starstruck que había estado en mi vida.
Soy fan de Lucero. De Lucerito. La que cantaba Chispita, Electricidad, Tu desdén y todas esas cosas.
La que bailaba terriblemente y era la novia de América.
Ja.
El otro día vi un especial de la diva cantando en Acapulco vestida de charra (debo aclarar que disminuyó mi fanatismo cuando hizo eso) en horario estelar del canal 2 y celebré que siguiera viva.
Veía el Teleton sólo porque salía ella y la defendí cuando su guardaespaldas le disparó a "la prensa" de espectáculos.
Vi su boda como toda la bola de nacos (pero no compré el DVD ni nada, lo juro).
Y aunque no iría a verla en concierto porque no es pa' tanto, sigo teniendo varios éxitos en mi iTunes-no, no tengo iPod, deal with it- y soy requete feliz.

There. I said it.

Ya no lo siento tu hora pasó
Ya no te deseo entindelo
Ya no palabra no puedes creer
No tenemos nada nada que ver
Ya no seguro tu faz se borró
Si alguna vez fui tuya olvídalo
Ya no en serio tu tren se perdió
Todo se ha acabado entre tú y yo
Ya no

Besos eléctricos.
Bye.

2009-01-21T20:56:00.000-08:00

Perdón, pero he vuelto a la escuela.
Y la nueva es que yo la pago, bueno una parte.
Maldita, maldita sea la crisis. All together now…
He redescubierto mi amor por Abbey Road. El disco de los Beatles. Y también el show este que pasan en Sony alguna noche de la semana en la que salen bandas chidas canturreando bien bonito.
Me he vuelto más antisocial que nunca. Me caga saludar a la gente y tener que hablar con ellos de cómo les va. Y juro que si me importa un poco y todo. No es por mamona. Me dan miedo. La gente me da miedo ahora. Que alguien me lo quite por amor de dios.

He estado obsesionada con un texto adelantado de publicidad subliminal. Fuck it rocks. (De ahí la foto del presente post).
Me lastimé le dedo gordo. Y traigo las uñas largas. ¡Aplausos!
Estoy deprimida. Que hueva ¿no?
Que chingona estuvo la toma de posesión de Obama. Me uno a la bola de borregos fanáticos de mierda. Pero si, lo amo. Ojala haga cosas buenas por los gringos y que por ende nos caigan unas migajitas de bienestar al resto del mundo.
Finalmente ví "Running with Scissors". Todos deberían verla. Reitero mi amor por los freaks.
Aprendí de un graffitero maravilloso que me enseñó como se pinta en las paredes. Y como se le pinta el corazón de emociones cuando lo hace. Llegué a la conclusión de que debería ser artista de algo. Debería cantar o pintar o hacer algo como nadie más.
Ya será en mi próxima vida.
Extraño ser otra.
Me auto analicé psicológicamente violentando todas las reglas periodísticas por las que juré fidelidad hasta el fin de mis días.
Y las que me las enseñó dijo que éramos las mejores alumnas que ha tenido nunca.
Eso ha sido lo más feliz que me ha pasado en muchos meses.
Extraño a Osmar.
Me amaneció por primera vez una fiesta y me sentí poderosa como nunca antes.
Vámonos de viaje.
Tengo unos zapatitos dorados que me sacan dolores terribles en las patas.
Me caga que las cosas bonitas siempre duelan.
Y hoy me han dicho que mi frase favorita (y compartida) para iniciar un chingo de conversaciones es: “Me caga ______ (fill in the blank)".
Ja.

Un beso lindo de gomitas.
Bye.